Hoy eres un libro de versos prestados y tristeza arrancada del cielo.
Tarde de hombres desheredados
y espuma azul.
Escribo tu palabra de arcilla y trabajada,
tu parto fecundo y ansioso de vida.
Escribo la posible cicatriz de tu carne 
contra el viento pesaroso de la noche.
Sin embargo, estoy archivando cobijo
para mañana,
pues nunca se sabe la verdad completa,
los hambrientos que habrá o el dolor que nos aguarda.
Madrugará la lluvia taladrando mis palabras,
entonces ya no seré nada,
simplemente un idioma sedoso
que dormirá la tristeza en tus ojos.
Lupe García Araya.
Del libro “Imágenes de agua y tiempo”
Del libro “Imágenes de agua y tiempo”
Foto de Bill Brandt
No hay comentarios:
Publicar un comentario