31 marzo 2008
Rincon abierto. Poema. de Alicia Garrido
rincón abierto.
Pretendemos, con este espacio, dar luz a todas las colaboraciones que lleguen a nuestro blog, para que tengan cabida los que, de una forma u otra, utilizan la palabra escrita para expresar vivencias, sentimientos etc., sin ningún tipo de juicio o crítica previa...
Pretendemos, con este espacio, dar luz a todas las colaboraciones que lleguen a nuestro blog, para que tengan cabida los que, de una forma u otra, utilizan la palabra escrita para expresar vivencias, sentimientos etc., sin ningún tipo de juicio o crítica previa...
Traigo los bolsillos rotos
de guardar trozos de sueños,
astillados,
que enteros no se dan.
de guardar trozos de sueños,
astillados,
que enteros no se dan.
El sueño frisa muy alto,
lo tienes que conquistar.
No saldré más de mi casa,
dentro hay agua fresca, amor y pan.
Repartiré de lo mío,
como el cielo los colores,
y olas azules el mar.
lo tienes que conquistar.
No saldré más de mi casa,
dentro hay agua fresca, amor y pan.
Repartiré de lo mío,
como el cielo los colores,
y olas azules el mar.
Vengo con el alma llena
para dar a los que sueñan,
lo que buscan al soñar;
y es que boguen mar adentro,
donde está la verdad,
que si la viven de veras,
ya no saldrán de su casa
¿Para qué querrían más?
para dar a los que sueñan,
lo que buscan al soñar;
y es que boguen mar adentro,
donde está la verdad,
que si la viven de veras,
ya no saldrán de su casa
¿Para qué querrían más?
Foto de William Eggleston
POEMA DE CHIA
Vacío.
Pienso…
Cada día en tu vida.
Lento…
Miro tu cuerpo.
Pregunto…
De forma reflexiva.
Amarte…
Como lo estoy haciendo.
Pasos silenciosos…
Yo me acerco.
Pienso…
Cada día en tu vida.
Lento…
Miro tu cuerpo.
Pregunto…
De forma reflexiva.
Amarte…
Como lo estoy haciendo.
Pasos silenciosos…
Yo me acerco.
Mis manos…
Se encuentra con el viento.
Sólo el alma…
Que sufre es fortaleza.
Dirán los necios.
Foto de Imogen Cunninghan
CUENTO DE MARIO CAPASSO
Mario Capasso
nació el 9 de Marzo de 1953, en Villa Martelli, localidad del Gran Buenos Aires, República Argentina, en la que continúa residiendo. Literariamente, se ha formado con Beatriz Isoldi, Nilda Adaro y Federico Jeanmaire. Ha publicado tres libros: EL FUTURO ES UN TROPEL ABSURDO, cuentos, año 1999. EL EDIFICIO, Una novela en escombros, novela, Ediciones AQL, año 2002. PIEDRAS HERIDAS, cuentos, Ediciones Corregidor, año 2005. Este último obtuvo el 2do. Premio del Fondo Nacional de las Artes, año 2003. El jurado estuvo integrado por Ana María Shua, Vicente Battista y Juan José Hernández. Actualmente prepara un nuevo volumen de cuentos y dos novelas.
Tarde y fastidio
A Rodolfo, que no llegó a ser mi amigo.
De dónde le vendría esa idea, que la tarde era un fastidio de sol, si la mañana había transcurrido en el departamento con aire acondicionado, la botella y el cenicero bien a mano, y las fotos habían quedado algunas sobre el sillón y otras desparramadas por el piso.
Si había mirado por primera vez en años esa película de vacaciones los tres, rescatada vaya a saber cómo. Y si recién había estacionado el auto flamante y sólo era una cuadra hasta la plaza y ahí nomás, cruzando. Pero al sol habría que sumarle el humo de los escapes entrándole como si fuera una novedad y lo hacía toser sin reconocerse en la tos, como si el que tosiera fuera aquel perro yéndose quién sabe, o esa estatua condenada a permanecer, o el árbol que ahora le sirve al perro y ensombrece una parte de la estatua. Tosía pues, y era absurdo, como absurdos se le antojaban los pensamientos de los últimos tiempos mientras caminaba tan elegante por fuera, tan traje de corte inglés y corbata de seda, la piel bronceada a propósito en sesiones de doce minutos sin fastidio. Pero qué hacer ahora y aquí con los recuerdos, a quién recurrir cuando se descubre la soledad adentro, si ya es tarde y los muertos no pueden oír lo que no quiso, y los padres se fueron y no les ha preguntado si el abuelo era bueno o jugador o borracho. O si la guerra los había hecho andar descalzos antes de que uno, buen hijo que había hecho carrera, les pagara el mejor lugar para verlos poco en horas de visita cada vez menos. La calle era entonces como la tarde, se diluía en un fastidio de gente al sol y de vehículos que echaban humo a su paso. Y él llegaría tarde y no importaba, pues temprano sólo llegan los perdedores, los que bajan la vista cuando entra para ser insultado en silencio, pues así lo reciben aquellos sobre los cuales lo ignora todo, y si alguna vez les rescató por cas
ualidad algún nombre, lo olvidó al instante por un asunto urgente que reclamaba atención. Y es que uno entra al BANCO por costumbre o para huir de los fantasmas. Porque desde hace, ¿cuánto?, ¿Y antes?, cómo era antes que no era lo mismo que ahora, cuando despilfarra su indiferencia contra clientes y subordinados, a los que ve y les da la mano, pero aprieta el puño y no hay fuerza, hay apenas un gesto blando, tan blando como inútil. Y puesto a decidir en su puesto debe hacerlo todo nuevo, repetir cada movimiento como si fuera la primera vez, aunque hoy los pensamientos absurdos intentan trabarlo, pero no hay salida, debe resignarse a recibir a esas damas o a esos caballeros que lo tratan con cortesía, pues lo saben portador de las llaves del BANCO, aunque ya está cansado de lo que tanto le gustaba, cuando le pasaban un sobre blanco o gris o qué diferencia hay, si servía para comprar la felicidad a largo plazo y bajos intereses. Es que los señores gerentes son tan importantemente poderosos en ese instante, cuando negocian un expediente y lo firman o no, y si lo firman estampan sello y sonrisa y apretón de manos. Pero por qué maldición le toca atender justo hoy, con estos recuerdos como animales infatigables, a la señora que ya viene, con joyas hasta en las piernas para impresionarlo y chico rubio a su lado, y un velo se descorre en alguna parte e imagina que a lo mejor el chico podría parecerse, y se pregunta por qué no le aceptó esa vez la invitación para jugar al dominó y le dijo no al hijo, si el cansancio era apenas por unas copas o alguna secretaria a deshoras. Y por qué se negó a mirar cada día el cuaderno de clase e ignoró los dibujos en las paredes, y cuando los quiso mirar no encontró los cuadernos y las paredes se habían desmoronado, y ya no existía el hijo, existe quizá un ser desconocido, con barba y anteojos le pareció una vez a lo lejos, cuando no se atrevió a cruzar la calle. Entonces el hijo es un milagro crecido sin él, cómo ha podido ser sin él y ahora es sin él no sabe dónde.
Y no hay remedio, firma la solicitud de señora enjoyada con chico rubio y piensa que todo es lo mismo, que la vida no tiene garantía, y pase el que sigue, y si no sigue nadie mejor, porque alguien se acerca con bandeja y café que no ha pedido, y lo saluda, cómo le va señor, y él no adivina si ya le ha respondido algo o si acaso debe contestarle con la seriedad de antes pero no de ahora, cuando los recuerdos vuelven y lo llevan a un café de allá lejos en el tiempo, te acordás Irene, en una mesa en un bar en una mañana con fastidio de sol en la mejilla de ella que dice no comprender cuando él le dice ya es tarde, cómo tarde, te resistís Irene, y uno inventa algo para justificar palabras que se le descuelgan de la boca, fatales y huecas, como si un eco repitiera lo que no hubiera debido decir. Pero ya es tarde, el tiempo se ha cumplido y corresponde irse, aunque antes se impone la impostergable reunión para darles oportunidad a dos o tres de los que más lo odian, de que le rindan cuenta y pleitesía y le recuerden que defienden con su honra y dedicación los intereses del BANCO, y no saben que ya no le interesan los intereses, sólo las deudas que ha contraído en su vida y de las cuales no acierta a distinguir la caja para pagar. Y después de nuevo la calle, que ya no tiene el sol y el humo ya no lo hace toser pero el fastidio sigue firme adentro del que camina entre la gente, y la gente lo empuja a mirar la Catedral y a pensar si Dios alguna vez le quiso decir algo y Él tampoco tuvo tiempo. Entonces la tarde casi noche es una larga caminata hacia el bajo, rumbo al puerto para qué. Y cuando llega la vida es un embrollo y hay una brisa y un barco alejándose, e imagina que quizás un rato antes y ese barco le hubiera servido aunque tal vez aún, porque ve sus luces yéndose y la memoria es un fastidio sobre el escalón que parece no acabarse y es un abismo de padres que se fueron antes de y de hijo que creció sin y de amor de Irene abandonada en una y el murallón es sólo un salto y entonces ya no es más ni la brisa ni el grito.
De dónde le vendría esa idea, que la tarde era un fastidio de sol, si la mañana había transcurrido en el departamento con aire acondicionado, la botella y el cenicero bien a mano, y las fotos habían quedado algunas sobre el sillón y otras desparramadas por el piso.
Si había mirado por primera vez en años esa película de vacaciones los tres, rescatada vaya a saber cómo. Y si recién había estacionado el auto flamante y sólo era una cuadra hasta la plaza y ahí nomás, cruzando. Pero al sol habría que sumarle el humo de los escapes entrándole como si fuera una novedad y lo hacía toser sin reconocerse en la tos, como si el que tosiera fuera aquel perro yéndose quién sabe, o esa estatua condenada a permanecer, o el árbol que ahora le sirve al perro y ensombrece una parte de la estatua. Tosía pues, y era absurdo, como absurdos se le antojaban los pensamientos de los últimos tiempos mientras caminaba tan elegante por fuera, tan traje de corte inglés y corbata de seda, la piel bronceada a propósito en sesiones de doce minutos sin fastidio. Pero qué hacer ahora y aquí con los recuerdos, a quién recurrir cuando se descubre la soledad adentro, si ya es tarde y los muertos no pueden oír lo que no quiso, y los padres se fueron y no les ha preguntado si el abuelo era bueno o jugador o borracho. O si la guerra los había hecho andar descalzos antes de que uno, buen hijo que había hecho carrera, les pagara el mejor lugar para verlos poco en horas de visita cada vez menos. La calle era entonces como la tarde, se diluía en un fastidio de gente al sol y de vehículos que echaban humo a su paso. Y él llegaría tarde y no importaba, pues temprano sólo llegan los perdedores, los que bajan la vista cuando entra para ser insultado en silencio, pues así lo reciben aquellos sobre los cuales lo ignora todo, y si alguna vez les rescató por cas
ualidad algún nombre, lo olvidó al instante por un asunto urgente que reclamaba atención. Y es que uno entra al BANCO por costumbre o para huir de los fantasmas. Porque desde hace, ¿cuánto?, ¿Y antes?, cómo era antes que no era lo mismo que ahora, cuando despilfarra su indiferencia contra clientes y subordinados, a los que ve y les da la mano, pero aprieta el puño y no hay fuerza, hay apenas un gesto blando, tan blando como inútil. Y puesto a decidir en su puesto debe hacerlo todo nuevo, repetir cada movimiento como si fuera la primera vez, aunque hoy los pensamientos absurdos intentan trabarlo, pero no hay salida, debe resignarse a recibir a esas damas o a esos caballeros que lo tratan con cortesía, pues lo saben portador de las llaves del BANCO, aunque ya está cansado de lo que tanto le gustaba, cuando le pasaban un sobre blanco o gris o qué diferencia hay, si servía para comprar la felicidad a largo plazo y bajos intereses. Es que los señores gerentes son tan importantemente poderosos en ese instante, cuando negocian un expediente y lo firman o no, y si lo firman estampan sello y sonrisa y apretón de manos. Pero por qué maldición le toca atender justo hoy, con estos recuerdos como animales infatigables, a la señora que ya viene, con joyas hasta en las piernas para impresionarlo y chico rubio a su lado, y un velo se descorre en alguna parte e imagina que a lo mejor el chico podría parecerse, y se pregunta por qué no le aceptó esa vez la invitación para jugar al dominó y le dijo no al hijo, si el cansancio era apenas por unas copas o alguna secretaria a deshoras. Y por qué se negó a mirar cada día el cuaderno de clase e ignoró los dibujos en las paredes, y cuando los quiso mirar no encontró los cuadernos y las paredes se habían desmoronado, y ya no existía el hijo, existe quizá un ser desconocido, con barba y anteojos le pareció una vez a lo lejos, cuando no se atrevió a cruzar la calle. Entonces el hijo es un milagro crecido sin él, cómo ha podido ser sin él y ahora es sin él no sabe dónde.Y no hay remedio, firma la solicitud de señora enjoyada con chico rubio y piensa que todo es lo mismo, que la vida no tiene garantía, y pase el que sigue, y si no sigue nadie mejor, porque alguien se acerca con bandeja y café que no ha pedido, y lo saluda, cómo le va señor, y él no adivina si ya le ha respondido algo o si acaso debe contestarle con la seriedad de antes pero no de ahora, cuando los recuerdos vuelven y lo llevan a un café de allá lejos en el tiempo, te acordás Irene, en una mesa en un bar en una mañana con fastidio de sol en la mejilla de ella que dice no comprender cuando él le dice ya es tarde, cómo tarde, te resistís Irene, y uno inventa algo para justificar palabras que se le descuelgan de la boca, fatales y huecas, como si un eco repitiera lo que no hubiera debido decir. Pero ya es tarde, el tiempo se ha cumplido y corresponde irse, aunque antes se impone la impostergable reunión para darles oportunidad a dos o tres de los que más lo odian, de que le rindan cuenta y pleitesía y le recuerden que defienden con su honra y dedicación los intereses del BANCO, y no saben que ya no le interesan los intereses, sólo las deudas que ha contraído en su vida y de las cuales no acierta a distinguir la caja para pagar. Y después de nuevo la calle, que ya no tiene el sol y el humo ya no lo hace toser pero el fastidio sigue firme adentro del que camina entre la gente, y la gente lo empuja a mirar la Catedral y a pensar si Dios alguna vez le quiso decir algo y Él tampoco tuvo tiempo. Entonces la tarde casi noche es una larga caminata hacia el bajo, rumbo al puerto para qué. Y cuando llega la vida es un embrollo y hay una brisa y un barco alejándose, e imagina que quizás un rato antes y ese barco le hubiera servido aunque tal vez aún, porque ve sus luces yéndose y la memoria es un fastidio sobre el escalón que parece no acabarse y es un abismo de padres que se fueron antes de y de hijo que creció sin y de amor de Irene abandonada en una y el murallón es sólo un salto y entonces ya no es más ni la brisa ni el grito.
Foto de Anna Boyé
Poema de Maria M Gabetta
La Alegría del Peón
Ya terminó la faena,
y junto al calor del fogón,
surge al son de las guitarras
las coplas de un payador.
Corre la jarra de vinoentre encallecidas manos
y cuando a los labios la acercan,
el canto nace espontáneo.
El rojo néctar revive
los ánimos agobiados,
ha sido duro el trabajo
del humilde jornalero.
Sobre las brasas ardientes
una parrilla encajan
¡Esta noche hay asado!festejan los cosecheros
entre canciones y chanzas.
Pero lo que más los alegra
es pensar en la mañana,
cuando al regresar al rancho,
en los bolsillos resuenen
las monedas de la paga.
Foto de Martin Chambi
30 marzo 2008
VIAJE INESPERADO
Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este segundo libro de la colección “Poesía en la distancia “,así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.
Natalia Gaete Coronel - Marisa Serrano Sancho
Puedo seguir creyendo
en los hombres hacedores
que pintan esperanzas
en el rostro de los niños.
En su aliento fascinante
leo suspiros,
recuerdos nostálgicos,
infancias rotas
y lágrimas.Mas sus risas, cantos,
siguen fluyendo
como manantiales cristalinos
alimentando desiertos.
Sea, acariciarme,
vierte en tus notas
chispas de eternidad.
Sea, acariciarme,
vierte en tus notas
chispas de eternidad.
Foto de David Calvo Martinez
POEMA DE PEDRO JAVIER MARTIN PEDROS.Copyright ©
Y el mar te abrazó en la madrugada
como casi de puntillas,
con la paz de un amanecer especial
en las playas de tu infinito azul.
Vuelas en la primavera de cada día,
en forma de lágrimas contenidas,
bailes de boleros con duchas azules
e historias inacabadas
desnudas de caricias.
Sor Mar,
confidencias de amigos,
de susurros en corazones de poetas
abrazados en faros perdidos.
Recuerdos,
imágenes de cunas vacías y sueños
soñados.
¡Sor Mar!,
llena de tesoros encontrados
y distraídos,
luz de días grises y puertos amigos
despliega las velas,
y pon proa a lunas de primavera
y versos tranquilos.
como casi de puntillas,
con la paz de un amanecer especial
en las playas de tu infinito azul.
Vuelas en la primavera de cada día,
en forma de lágrimas contenidas,
bailes de boleros con duchas azules
e historias inacabadas
desnudas de caricias.
Sor Mar,
confidencias de amigos,
de susurros en corazones de poetas
abrazados en faros perdidos.
Recuerdos,
imágenes de cunas vacías y sueños
soñados.
¡Sor Mar!,
llena de tesoros encontrados
y distraídos,
luz de días grises y puertos amigos
despliega las velas,
y pon proa a lunas de primavera
y versos tranquilos.
Foto de Pepa de Rivera
Poema de LUPE GARCIA ARAYA. Copyright ©
Hoy eres un libro de versos prestados y tristeza arrancada del cielo.
Tarde de hombres desheredados
y espuma azul.
Escribo tu palabra de arcilla y trabajada,
tu parto fecundo y ansioso de vida.
Escribo la posible cicatriz de tu carne 
contra el viento pesaroso de la noche.
Sin embargo, estoy archivando cobijo
para mañana,
pues nunca se sabe la verdad completa,
los hambrientos que habrá o el dolor que nos aguarda.
Madrugará la lluvia taladrando mis palabras,
entonces ya no seré nada,
simplemente un idioma sedoso
que dormirá la tristeza en tus ojos.
Lupe García Araya.
Del libro “Imágenes de agua y tiempo”
Del libro “Imágenes de agua y tiempo”
Foto de Bill Brandt
29 marzo 2008
Poema de Uberto Stabile. de " Cien días de Mayo"
PAISAoye paisa tu compra algo mireló, gafa, goro
bueno, bonito, barato paisa
tu compra algo mi…
pero es que no te enteras…
no quiero nada de ti moreno
ya todo lo tengo,
tus bosques, tus minas, tus piedras
preciosas, tus negras
toda tu piel y sal
y los leones enjaulados
y los bancos de peces,
hasta el color púrpura de áfrica
-el cuerno de la abundancia –
lo tengo yo…
pero oye paisa yo amigo tuyo
yo sólo busca trabajo en españa
sólo compra algo mi
yo hambre, yo no casa
yo amigo paisa, mucho amigo
no negro, tu no amigo mío,
esta no es tu tierra
yo tengo ahora el tiempo
y el fondo monetario internacional
y todas, todas las malditas
organizaciones no gubernamentales
para lavarme la cara y el culo
y venderte como siempre
lo que antes ya era tuyo
oye paisa pero yo siempre bueno
con tuyo gusta barsa y pallea
y mucho toro en sevilla
yo sólo hambre paisa
mucha hambre…
eres tonto negro,
tu nunca amigo mío,
tu hambre me da de comer
tu sed llena mis piscinas
tu mujer calienta mi cama
tus heridas de bala las fabrico yo
yo soy tu virus del sida negro
yo soy el blanco
de todas tus pesadillas.
no paisa no
yo siempre amigo tuyo
yo cuida bien tu familia
yo sólo tener la vida,
mucho querer y amor
y sonrisas
que paisa ya no tiene,
sólo eso paisa, la vida.
Poema de Pedro Salinas
Anoche se me ha perdido...
Anoche se me ha perdido
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana...
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
-¡Dios sabe adónde!- la arena
menudita de la playa.
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana...
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
-¡Dios sabe adónde!- la arena
menudita de la playa.
Poema de Angela Serna
AMORES DE PASO
A Concha García
También yo cabalgué a oscuras
Pasillo, mirada, silencio
Fue hace demasiado tiempo
Cinco estrellas, mini bar, moqueta
El suficiente para no olvidar
Sobre mis hombros tus manos
Casi no quedan horas
Escalofríos, pasión a punto de nieve
Apenas descubres mis fisuras
Palabras piel de violín
Siento tu empuje en mi cuerpo
Cuerdas de músicas lentas
Con cadencias ensayadas
Al paso, al trote, al galope
Coincidiendo en un espasmo
Ducha, pantalón vaquero
Después silencio y ausencia
Pasillo, escalera, recepción
En la calle, esperando, mi coche.
Foto de Fernando Casals
28 marzo 2008
Poema de Julia Gallo Sanz
GUARDO EL PICO EN MI TESTA
-lujuriosa punzada que me avala-
y prendo, casi siempre,
una emergencia.
con cara de cíclope vencido.
Soy grande entre susurros de mantilla,
enano en un pañal,
y firme en el tratado de una venda.
-Ya quisiera el Amor tener mi nombre
en su alma de amor, si es que la tiene-,
la salud, el dinero, la hermosura...
Llevo el acto del fuego y la semilla
en mi acción de tan simple ejecutoria.
Es mi sexo revuelta de mi extremo
el sentido de mi naturaleza.
A gritos se me pide en camerinos
pues soy ese que soy: el Imperdible.
26 marzo 2008
Poema recogido en "Niños mimados" de Rita Schilke Koran
"Cuando pensabas que no te miraba"
Cuando pensabas que no te miraba pusiste mi primer dibujo en el f
rigorífico,
y quise pintar otro.
Cuando pensabas que no te miraba diste de comer a un gato abandonado,
y pensé que era bueno ser amable con los animales.
Cuando pensabas que no te miraba hicistes un pastel de cumpleaños para mi,
y supe que las cosas pequeñas eran especiales.
Cuando pensabas que no te miraba rezaste una oración,
y supe que existía un Dios al que siempre puedo hablar.
Cuando pensabas que no te miraba me diste un beso de buenas noches,
y me sentí amado.
Cuando pensabas que no te miraba vi lágrimas en tus ojos,
y aprendí que algunas veces existen cosas que duelen,
pero que llorar no es malo.
Cuando pensabas que no te miraba,
sonreiste
y quise ser tan bonito/a también.
Cuando pensabas que no te miraba,
me cuidaste y me amaste,
para llegar a ser todo lo que pudiera ser.
Cuando pensabas que no te miraba...
miré...
y quise decirte gracias
por todas las cosas que hiciste pensando que no te miraba..
Fotos de Veríssimo Neves Dias
Cuando pensabas que no te miraba pusiste mi primer dibujo en el f
rigorífico,y quise pintar otro.
Cuando pensabas que no te miraba diste de comer a un gato abandonado,
y pensé que era bueno ser amable con los animales.
Cuando pensabas que no te miraba hicistes un pastel de cumpleaños para mi,
y supe que las cosas pequeñas eran especiales.
Cuando pensabas que no te miraba rezaste una oración,
y supe que existía un Dios al que siempre puedo hablar.
Cuando pensabas que no te miraba me diste un beso de buenas noches,
y me sentí amado.
Cuando pensabas que no te miraba vi lágrimas en tus ojos,
y aprendí que algunas veces existen cosas que duelen,
pero que llorar no es malo.
Cuando pensabas que no te miraba,
sonreistey quise ser tan bonito/a también.
Cuando pensabas que no te miraba,
me cuidaste y me amaste,
para llegar a ser todo lo que pudiera ser.
Cuando pensabas que no te miraba...
miré...
y quise decirte gracias
por todas las cosas que hiciste pensando que no te miraba..
Fotos de Veríssimo Neves Dias
VIAJE INESPERADO
Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este segundo libro de la colección “Poesía en la distancia “,así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.
Maria Magdalena Gabetta - Lupe García Araya
Tengo miedo
de esta soledad
que me aprisiona.
A este ir y venir
de oscuros pensamientos
que me toma del cuello
y me aleja.
Tengo miedo
a esos pasos
que no conducen
a los atardeceres
y a la lluvia
cuando filtra la humedad
de tus ojos.
Sin embargo...
por tus ojos
descubro que hay luz
tras el horizonte,
que
la soledad no existe
tras el arco iris
y que el camino
se hace ligero
cuando cabalgamos
la esperanza.
Me gusta la dulzura
de tus manos
cuando haces
algodón con azúcar.
Foto de Quique Macia
Poema de Angel Gonzalez
De vuelta de una gloria inexistente, después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.
La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.
La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).
No importa, sin embargo.Los aviones de propulsión a chorrosalvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa, muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.
Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.
Foto de Pepa de Rivera
Poema de Felix Morales Prado
Las nubes se parecen a esos cromos
con los que juegan las niñas
y que al darles la vuelta
la soledad jaspeada de las calles
convierten en promesa
que arropa el corazón.
Entre el tan-tan de las campanas
tiembla la luna blanca.
Al fondo
de la melancolía
brilla el viento.
Del libro " La belleza es el ángel del misterio"
Poema de Walt Whitman
1. Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí,
lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes túy cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años.
Tengo treinta y siete años.
Mi salud es perfecta. Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas
a la energía original de la naturaleza desenfrenada.
Foto de Guillermo Real
Poema de Macarena Trigo
¿Es tan fácil la vida? ¿Tan instante?
¿Tan charco que saltar?
Bajo este día,
en esta lluvia larga tan de lunes,
tan de ciudad que aquí se me atraviesa,
tan de música y tú,
que tan calladome lo resumes todo, lo iluminas,
pareciera que sí, que es cosa fácil,
que está la vida hermosa y tiene flores,
que se escriben canciones porque tú,
o sólo porque tú,
porque nos llueve justo en este día
que acaso llamen lunes los que ignoren
el tiempo detenido por nosotros,
el mundo que se para porque tú,
o sólo porque tú,
todo nos lo revuelves, lo resuelves
también, le das sentido a este lunes
que no, no se parece a otro lunes
antiguo, repetido.
Pareciera que sí, que esto sucede,
que está la vida hermosa, tan callada,
porque tú, o sólo porque tú, creces
conmigo
(tan girasol de un cuadro de Van Gogh)
y yo tan azucena trasnochada
en un vaso con agua de esta lluvia,
de esta precisa lluvia tan de lunes,
tan de cuadro de tiza que mojado,
donde todo es saberse entrometido
y acaso, sí, feliz, porque tú o
sólo porque tú.
Foto de Jesus Moreno
24 marzo 2008
Poema de Chia
EN MÍ.
Si leyeran mí porvenir,
tus ojos detrás de la puerta
el roce de tus manos
y el sueño de tus metas.
Si leyeran mí mañana,
mi dolor en tus penas
tu nombre en mí continente
marcado en la tierra.
Si leyeran mí futuro,
aferrada a tu mente
tu olor pegado a mis huesos
tu sangre sella mi frente.
CHIA.
Si leyeran mí porvenir,
tus ojos detrás de la puerta
el roce de tus manos
y el sueño de tus metas.
Si leyeran mí mañana,
mi dolor en tus penas
tu nombre en mí continente
marcado en la tierra.
Si leyeran mí futuro,
aferrada a tu mente
tu olor pegado a mis huesos
tu sangre sella mi frente.
CHIA.
Fotografía de Pepa de Rivera
23 marzo 2008
Haciendo rodar el poemario
Copiamos literalmente la presentación que hace nuestra querida amiga y poeta Nat Gaete del proyecto que acaba de concluir " Haciendo rodar el poemario ".
Os lo podeis bajar íntegro en : antaria.blogspot. Aquí en nuestro blog - SITIOS AMIGOS-Blog de Nat Gaete
NUESTRA FELICITACION MÁS SINCERA POR EL GRAN TRABAJO REALIZADO.
UN BESO DE LUPE Y JAVIER.
Estimados amigos:
Busco las palabras para poder expresar el profundo agradecimiento hacia todos Uds., quienes acogieron la iniciativa del proyecto Haz rodar una poesía e hicieron llegar sus poemas, bellos poemas, para dar origen al poemario Gira Poema, que hoy a lo menos comenzará a rodar en Santiago de Chile cuando lo libere de mi mano.
Ha sido un trabajo sumamente especial, pues he estado inmersa en una situación personal acontecida a los pocos días de haber hecho la convocatoria la cual me ha restado tiempo para agradecer como es debido a cada uno de Uds. y en forma personal, tanto los poemas como el apoyo brindado de diferente maneras. Gira poema se ha convertido no sólo en un poemario colectivo que demuestra la generosidad del espíritu del poeta sino también en un medio de sanación para esta vecina de la puerta de al lado que quiso celebrar con sus camaradas en el sendero de las letras el Día Mundial de la Poesía.
Quisiera manifestar mi agradecimiento infinito a Jorge Gómez Jiménez, editor de Letralia, pues él es el verdadero impulsor del proyecto. Infinitas gracias Jorge, sin tu impulso no hubiera logrado un poemario con...doscientos tres poemas... y todos de una notable calidad literaria.
Infinitas gracias a los verdaderos gestores de Haz rodar una poesía: los curadores , amigos poetas que con una generosidad infinita se han ofrecido para imprimir y editar Gira Poema y liberarlo en sus paises y ciudades respectivas. Curadores, sois la encarnación viva de la generosidad y el amor hacia la poesía.
Infinitas gracias a tres amigos que en estos dias de miel y agraz me han brindado su apoyo y amistad incondicional: José Ramón Huidobro, Agustín Calvo Galán y Oscar... jamás podré retribuirles el cariño que me han hecho llegar.
Gracias infinitas a todos los poetas participantes, con Uds., la poesía puede saber que no es una especie en extinción y mientra exista poesía en el mundo los hombres podrán sentir al alma respirar.
El 21 de marzo se abrirá la bitácora de Haz rodar una poesía, vuestra bitácora. vuestra casa.
Señoras, señores, poetas, lo estamos haciendo, giran los poemas, rueda la poesía, nadie ha de detenerla...la poesía VIVE.
Poema de Aurelio Gonzalez Ovies
EL VENENO AGRIDULCE DE LA VIDA
Ganar, abrir, cerrar,
perder. Hoy el encuentro
feliz. Mañana la despedida.
Todo es lo mismo
y contrario. Como la luna
y el día. Todo de luz y de
sombra. Como una noche
muy llena y una casa
tan vacía.
Tomo un sorbo. Reconozco la fe.
Amargamente sonrío:
dulce veneno, la vida.
Ganar, abrir, cerrar,
perder. Hoy el encuentro
feliz. Mañana la despedida.
Todo es lo mismo
y contrario. Como la luna
y el día. Todo de luz y de
sombra. Como una noche
muy llena y una casa
tan vacía.
Tomo un sorbo. Reconozco la fe.
Amargamente sonrío:
dulce veneno, la vida.
Poema de Marcos Ana
VOY SOÑANDOSoñar, siempre soñar,
con banderas y besos;
la libertad y el aire
soplando en mi cabello.
Campo y aire sin fin—oh, luz—,
sin otro cerco
que el amor de unos brazos
enlazando mi cuello.
Soñar, siempre soñar,
con los ojos sin sueño,
que soy un hombre vivo…
siendo tan sólo un preso.
Hay árboles y un río
fijos en mi recuerdo;
una infancia salvaje,
un dulce amor ingenuo,
y dos nombres grabados
en el chopo más viejo.
El cielo aquella tarde
era como un espejo.
El choperal tendía,
para el amor, senderos.
Todo era luz. La gloria
de mayo iba en mi pecho
…… … … … … … …
Un vilano de plata
se enredó en sus cabellos;
acudí tembloro
soy con mis dedos trémulos…
Sus ojos me invadieron
de aroma y de sol.
El viento,
inmóvil, nos miraba:
fue aquél mi primer beso.
Soñar, siempre soñar,
que vuelvo a todo aquello,
lo que dejé y ya nunca
lo encontraré al regreso.
Fotografía de : Jean-Michel Ammon
VIAJE INESPERADO
Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este nuevo libro, así iremos abriendo poco a poco las páginas del mismo.María Magdalena Gabeta - Pedro Javier Martín Pedrós
Te volveré a encontrar,
una y otra vez,
en este universo fragmentado.
Te volveré a amar,
eso es inevitable,
porque así está dispuesto en el
libro que
escribieron en un principio
con nuestros nombres,
hombre y mujer,
mujer y hombre.
Posiblemente en lunas plagiadas,
con apellidos extraños,
cuerpos ocultos
y besos desordenados.
Quizás en ciudades borradas
de mapas postizos
nos encontremos de nuevo.
Fotografia de Julio López Espinosa.
Poema de Pedro del Pozo. Del libro "Todas las puertas abiertas"
EJEMPLO DE NECESIDAD.
La absorbente necesidad de algunas cosas
se expresa a diario en la simpleza
de la puesta de sol.
La absorbente simpleza de la puesta de sol
y la superficial sonrisa del papel en blanco
se mezclan porque son ambas
el látigo del pájaro del tiempo.
Por eso comencé a numerar implacablemente
sin dejar de pensar numeré y contabilicé
hice restas sumas derivadas logaritmos
cálculos infinitesimales para saber
cuántos agujeros tenia el sol
cuántas plumas adornan mi pelo
cuántos niños llorarán mañana.
Y todo era infinito.
Foto de : Elena Lobo
22 marzo 2008
refranes del mundo...
Refranes indios
Cuando hables, procura que tus palabras sean mejores que el silencio.
El corazón en paz ve una fiesta en todas las aldeas.
Rincon abierto. Poema. de Alicia Garrido
rincón abierto.Pretendemos, con este espacio, dar luz a todas las colaboraciones que lleguen a nuestro blog, para que tengan cabida los que, de una forma u otra, utilizan la palabra escrita para expresar vivencias, sentimientos etc., sin ningún tipo de juicio o crítica previa...
ENCUENTRO
Me pasa cada año en Abril
Cuando le veo camino del calvario.
De un recodo del recuerdo, se me escapan
las lágrimas que guardé en mi infancia
y no quería sacar.
¿A quién con más motivos llorar?.
Hecho un guiñapo. Lirio blanco
recogiendo, enjuagando y cargado
con la envidia, egoísmo y maldad
de la humanidad
¡No lo puedo evitar¡ Me avergüenza llorar.
Se que me dirán niña, . . . sentimental.
A mis años, . . .también Él me reñirá.
“No llores por mi”
Y me escondo de miradas y algo más.
Cada año por Abril, me lo tengo encontrar,
Él cargado, yo ligera,
de las cargas que llevé.
Nunca dejé el sentimiento escapar.
Ahora tengo un remanso en el recuerdo,
que me controla. ¿He de ser de pedernal?
Madre de las Angustias: Mira mis hijos,
en cualquier parte: Con sus cruces van.
A todos los veo en Él; Él son
todos ellos. Los de ahora, los que
fueron, los que serán,
Y mis entrañas maternas, los querría
recoger, nuevamente, a donde los di a luz,
a mi dulce hogar.
En Abril, ¡Que me lo quiten,
por donde vaya a pasar!
No soporto tanta sangre
que salpica mi conciencia
y se me escapa el agua salada
a ríos, por mis ojos,
centinelas del secreto.
Estoy muerta de vergüenza
porque ha sido mi desgracia
la causa de tanto mal.
Y mi pena ya es un mar.
Me pasa cada año en Abril
Cuando le veo camino del calvario.
De un recodo del recuerdo, se me escapan
las lágrimas que guardé en mi infancia
y no quería sacar.
¿A quién con más motivos llorar?.
Hecho un guiñapo. Lirio blanco
recogiendo, enjuagando y cargado
con la envidia, egoísmo y maldad
de la humanidad
¡No lo puedo evitar¡ Me avergüenza llorar.
Se que me dirán niña, . . . sentimental.
A mis años, . . .también Él me reñirá.
“No llores por mi”
Y me escondo de miradas y algo más.
Cada año por Abril, me lo tengo encontrar,
Él cargado, yo ligera,
de las cargas que llevé.
Nunca dejé el sentimiento escapar.
Ahora tengo un remanso en el recuerdo,
que me controla. ¿He de ser de pedernal?
Madre de las Angustias: Mira mis hijos,
en cualquier parte: Con sus cruces van.
A todos los veo en Él; Él son
todos ellos. Los de ahora, los que
fueron, los que serán,
Y mis entrañas maternas, los querría
recoger, nuevamente, a donde los di a luz,
a mi dulce hogar.
En Abril, ¡Que me lo quiten,
por donde vaya a pasar!
No soporto tanta sangre
que salpica mi conciencia
y se me escapa el agua salada
a ríos, por mis ojos,
centinelas del secreto.
Estoy muerta de vergüenza
porque ha sido mi desgracia
la causa de tanto mal.
Y mi pena ya es un mar.
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