cancion contra la violencia de genero , el maltrato

CARMEN CAMACHO,

YO NUNCA ESTUVE EN CRETA


Pero cuando desperté
tenía los pies mojados
de una luz

que atraviesa

la persiana
zarpa
a estas horas baña
tu cara que flota

-olvidaste la Nivea-

sobre el verde a vetas


del Egeo.

CHAMBAO AHÍ ESTÁS TÚ

NIEVES ÁLVAREZ MARTÍN

Mujeres


Hay mujeres que tienen la mirada
repleta de caricias,
que siembran la ternura con sus manos
y bordan en espejos de cristal,

mujeres cuyos nombres

derrotará el olvido.


Hay mujeres de arena que pregonan

su voz en los desiertos,

que sueñan con oasis diferentes
y dejan su palabra florecida
en las playas del tiempo
sin que nadie comprenda su razón.


Hay mujeres que sufren
el desgarro de sensaciones rotas,
que pagan la osadía de ser libres,
que mueren defendiendo su verdad
sin entender por qué nadie ha escuchado
sus gritos en la noche.


Hay mujeres anónimas:
poetas, escritoras,
esposas maltratadas,
amigas arco iris,
hermanas, madres, novias,
doctoras, alpinistas,
amantes del amor,
presas de un sueño o simples compañeras.


Mujeres que perdieron la sonrisa,
mujeres que han ganado la licencia
de seguir siendo
siempre
ellas.


Porque tú y yo sabemos que hay mujeres
como tú y como yo que están buscando
poder nacer personas
simplemente.


(Último poema del libro “Con A de mujer”. AducArte-poesía. Santander. 2011)



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DAVID LEO GARCÍA

CORREO URGENTE

Hoy he visto pescado en una acera.

Un solo pez en dos mitades. Solo
con una mancha blanca último encuentro
del ser con su entusiasmo por vivir.
No me miraba porque no miraba

yo lo miraba a él que era un pescado

y no era nada más yo estaba triste
o alegre no recuerdo. Ni un asombro

en sus ojos recién desvalijados.

No era más que un pescado en una acera
igual que habrá otros tantos otras muchas
y yo no era jamás uno que pasa
o quizá sí lo era y me arrepiento.
Y qué tendrá un pescado sobre el mundo
para que yo lo mire ahora escriba
ahora envíe luego den más tarde
el mensaje a tu mano y tú lo leas
ahora sólo ahora. Qué tendrá
pasar por una calle ver la mancha.
La mancha blanca como vida en blanco
que dan a la persona y se recibe.
Qué tiene el pez para estar muerto ahí
como han muerto otros peces pero ahí
para que yo lo mire cuando ahí
cruzo y él quieto cruza a mi memoria
entre los cien detalles de este día.
Y sin aletear como memoria
que sólo guarda gestas sorprendentes
como encontrarse un pez a la mitad
del trayecto y mirarlo porque existe.
Y qué más da si existen otros peces
si a éste hoy lo he visto entre los peces
y muerto y casi he echado alguna foto.
Y sin retroceder ni hacerme víctima
yo he llegado hasta aquí te escrito esto
que aunque te llegue lejos fuerte escribo
para decirte sólo que hoy el día
no ha sido más que el tímido pescado
sin atreverse casi a haberse muerto
y el día no ha tenido más espinas
que las diseminadas por la mancha
y no he gastado tinta en escribírtelo
ni la fotografía se ha velado.


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CONCHA LAGOS

DETENIDA EN EL HUECO DE TU ESPACIO...


Detenida en el hueco de tu espacio,
fácil a la impaciencia de tu mano,
en el juego incansable, agua y luz,
de la arena y la ola por la playa.


Encendida de ti, llama en tu fuego,
varada ya en tu orilla, puerto y ancla,
presintiendo las cifras de la resta,
mientras sumo otra vez amor y duda.


Otra vez a volar, redoble, vuelo.
A contra luz voltean las campanas
el alegre repique de esta tarde
en vuelo por el aire de tu torre.

MARIPOSA TRAICIONERA

FRANCISCO GARFIAS LÓPEZ

Y TE OLÍAN LAS MANOS A YERBA DE LOS CAMPOS...


Por todas las Sinagogas
hubo un fragor de angustia.
Temblaban los papiros de las Escrituras.
Gamamiel y Nicodemus y los otros escribas
se mesaban la barba
buscando en lo perecedero el reino de Dios,
mientras tú florecías de divino silencio.
y por tu sangre sobresaltada
–libro de Dios, acaso–
el Verbo iba tomando carne y sangre
de humana criatura.
Te sentías transida de ventura,
de lumbre, aprisionada en ti misma,
arrodillada en el pasmo,
como en tu propia esencia,
estrella en tu regazo,
al recordar las palabras del ángel.
Y aquel Ave María fue un borbotón de sangre
dentro de tus entrañas.


No podías morir.
Fue un trémulo jadeo
que te engarzaba a lo divino.
Un dulce hervir de vida prisionera...
Y cantabas, cantabas:
Cielos, enviad el rocío de lo alto
y las nubes lluevan al Justo,
ábrase la tierra
y germine el Salvador.
Te sonaba la voz a lluvia sobre rosas
y te olían las manos a yerba de los campos.

Begoña Abad,

SUEÑOS DE LEVADURA




Puso harina, agua, sal, levadura y comenzó a amasar dulcemente, con energía, pero dulcemente.

El pensamiento se le iba y venía hacia el lugar exacto en el que la había colocado desde el instante en que se cruzó con ella.

Cada día volvía a encontrarla a esas extrañas horas en las que él acudía a su trabajo y ella… Ella quizás regresaba del suyo. Aún no sabía nada de ella, pero sus pasos eran como una danza por las calles vacías, por el suelo mojado de la madrugada. Su sombra siempre parecía azul y al cruzarse hubiera jurado que olía a campo en primavera.

Era mujer de redondas caderas y dorados cabellos, era como el trigo dorado, como el harina suave, como la levadura menuda y el agua transparente.
Aquella mañana todos los panecillos de la panadería de Damián tuvieron forma de mujer.

LOLA CRESPO RODRÍGUEZ

OTOÑO AMBULANTE


Me hablabas de un otoño vencido
asomado a cualquier mañana,
de un color sin sombra,
de una sombra sin tacto,

de un tacto rojo-acerola,

de nísperos dormidos
entre cuentas pendientes.


Me hablabas de sumas y restas
prendidas en la tarde,
del peso molecular de la granada

de la granada y el aloe

del aloe y la forma de la noche,
de la noche y las horas;
de las horas... y yo...


...y yo atrasaba el reloj
para que no llegara tarde
el próximo aguacero,
mientras corrían cuesta abajo
todas aquellas palabras
resbalando
como la piel
camino de la esquina
en la que se cruza el aire
antes del vendaval.


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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

BESARTE NO ES AMOR...


Besarte no es amor, es irte oliendo
igual que huele el macho a su collera;
es saberte paloma mensajera
al gavilán las alas abatiendo.


Besarte no es amor, es ir pidiendo
besana donde hundir mi sementera;
es ser igual que el toro en la pradera
huyendo de la hembra y embistiendo.


Igual que el ciervo oculta el baluarte
donde el celo resiste y le reclama,
así mi boca llega hasta tu boca.


Porque besarte entonces, no es besarte.
Es dejar en los labios la proclama
donde la sangre asusta de tan loca.

Kseniya Simonova - Sand Animation (Україна має талант / Ukraine's Got Talent)

SIN PALABRAS




Kseniya Simonova es la ganadora de la edición ucraniana de "Tienes
Talento". Aquí los talentos están en Gran Hermano, Belén Esteban y otros
mamarrachos.


Alcanzó la final y en ella ejecutó en directo una animación de la
invasión de Ucrania durante la Segunda Guerra Mundial, usando solamente sus
dedos y una superficie de arena.

Ada Salas

A Qué Región...



A qué región me llegaré a buscarte

ahora que reposas a mi lado


en forma de deseo


hombre


cuya belleza apenas


conocía. Cada día me ciñe

su cilicio de ausencia.


Me has herido de vida desde toda


tu muerte


y no hay sueño bastante a tu vacío.




Imágen de MIQ

Margarita Biescas

Margarita Biescas es española, nacida en Barcelona. Su padre ex-combatiente republicano, se vio obligado, como tantos a emigrar en un exilio político-económico en Francia. Vivió en París desde los nueve años. Cursó sus estudios en la Sorbona y obtuvo la Maestría y el D.E.A. en lengua y literatura francesa y castellana. Es docente en Montevideo. Publicó "El Mar y el Cielo son iguales", en Vintén Editor, Diciembre de 2003, "En un lugar donde la vida es sueño", en Artefato, Marzo de 2007 y "Esperando una llamada", en Ático Ediciones, Diciembre de 2008.

CAJA DE MÚSICA

Nácar tornasolado.
Se habre la fantasía,
el encanto nos envuelve.
En un espejo,
diez veces reflejada
gira una bailarina
sobre terciopelo rojo.
Se apaga la magia.

La música se desvanece

y ella se hunde en la oscuridad.
Se quedó años, así, sola.
Pero su sed de libertad
era insaciable.
Una noche, vislumbró una luz.
Empujó la tapa con todas sus
ansias…
Y emprendió el vuelo en punta de
pies.
Iluminadas por la luna
sus zapatillas parecían alas.
El mundo era vasto y
deslumbrante
y total, la libertad.
Alcanzó las candilejas
que rápido la encandilaron.
Espejismos tal vez…

La libertad la encarceló.

Al alba, tules y una frágil figura

en una cloaca recostada.

Una sonrisa esbozada,

quizás una mueca.

JUAN RAMÓN BARAT

Bio-bibliografía

Vine al mundo la noche del 7 de agosto del 59 en Borbotó, una aldea de Valencia. Mi primer acto de rebeldía fue nacer al revés: con el culo por delante. Salvado el primer escollo -el nacimiento-, crecí feliz, rodeado de vacas, campos de hortalizas y gentes sencillas. A mi madre le debo la alegría que siempre me acompaña. A mi padre, el mal genio que a veces me asalta a traición. Mi amor a los libros comenzó a gestarse con la lectura de tebeos y el ambiente de la escuela unitaria. Empecé a profanar papeles en blanco y perpetrar versos en mi adolescencia, para ligar con las chavalas, pero con los años descubrí que las palabras me servían también para expresar todo lo que sentía, pensaba o deseaba.

http://www.juanramonbarat.com/

NOCHE DE VERANO


Una vez, siendo niño, le pregunté a mi padre

a dónde van los hombres cuando mueren.

Era una hermosa noche de verano.


Estábamos sentados a la puerta


de la casa en dos sillas


de anea y contemplábamos el cielo.


El aire nos traía dulcemente


el olor del jazmín.


Mi padre me miró con ojos bondadosos


y tras breve silencio me explicó


que la muerte no existe y que los hombres


acaban transformándose en estrellas


que brillan en el cielo.


Cuando me hice mayor y consulté los libros


descubrí con sorpresa


que la luz de los astros no es eterna,


que también su existencia se consume


con el paso del tiempo.


Ya hace muchos años que mi padre murió.


Hoy quisiera tenerlo junto a mí,


igual que aquella noche, y poder formularle


la pregunta obsesiva que me hago


al mirar hacia el cielo


en mi silla de anea solitaria:


¿a dónde van los astros cuando mueren?

YO ACEPTO....

¿Conoces el contrato que tienes asignado por vivir la vida que vives? Seguro que sí, aunque no seas constantemente consciente de ello (la inconsciencia puede ser la salvaguarda de la razón en este mundo loco).






Lee y analiza con detenimiento las clausulas de tu contrato….
Tal vez podamos hacer algo para variarlas, aunque sea difícil. Pero más difícil puede resultar sobrevivir...

Jorge Luis Borges,

Antelación del amor

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta

ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

Antonio Carmona y Alejandro Sanz - Para que tú no llores

Angela Botero,

Un día

Uno resuelve darlo todo

Sin importar si es mucho.

Total,

Uno tiene bastante

Y hasta le sobra.

En cada cosa

Va el alma entera,

Inagotable, perfecta.

BEATRIZ ROS

TENGO UNA SOGA LÉXICA.
Una emboscada morfológica.
Un nudo en la garganta.
¿Como decirte tanto?
No es suficiente un espacio
como el de mi boca.


Mis palabras ya pensaron convertirme
en una salida de emergencias,
hacer sonar la alarma
y correr hacia tus oidos
mientras los ojos gotean.
Yo decido todos los dias comerte
tras la emboscada,
en un intento caníbal de evitar
que puedas escucharlas.
Porque hay tanto, tanto,
que se desborda.






(De cómo descubrí que seguía viva,
publicado por La Bella Varsovia).

VICENTE NÚÑEZ

La Despedida


Al volver de las rocas, donde sopla la brisa
y estrella el mar el agrio navío de su aroma,
la prolongada queja de un tren lejano abate

mi corazón rendido de pañuelos y adioses.

Y si amo el instante que de ti me separa

y cedo a la delicia de su ingrata hermosura,

que expirará mañana entre humo y abrazos;
si de nuevo renuncio a quedarme contigo
en la vida que oprimen con su broche los días
y convierte al amor en una estatuilla
de sal que se derrumba en un jardín estéril;
si elijo el gallardete de la pena, y el mundo
continúa lo mismo de bello porque es triste
con sus nubes sombrías y sus húmedos bosques,
es sólo porque debo perderme totalmente
y arrojar la amargura tan dentro de mí mismo
que por ella, algún día, sepa al fin que he vivido.

Video resumen Manifestación 15M Democracia Real Ya

Análisis del #15M con José Luis Sampedro - Spanish Revolution (English Subs)

Pedro Javier Martín Pedrós. " En la Bajamar ".,

A Rosa y su claustro de libertad.


Hoy escribo en negro sobre blanco.
Todas las sangres son de color rojo,
las azules no existen.
Saboreo la caricia del arco iris
desde cualquier montaña,

playa o rincón de este planeta.

Este instante ha sido especial,

acabo de hablar con Rosa

y desde la distancia que hemos
elegido,
recordamos, soñamos tiempos atrás
de nuestras vidas,
Rociamos con sonrisas algunos
trozos del puzzle que construimos juntos.
¡Ha sido fantástico!
Me anunció este encuentro fortuito
una voz azul,
seis toques y un repique,
después sentí
que su paz
anegaba mis turbulencias…


Del poemario " En la bajamar "

Ernesto Cardenal,

De estos cines
Claudia, de estas fiestas,
de estas carreras
de caballos,
no quedará nada para la posteridad
sino los versos de
Ernesto Cardenal
para Claudia
(si acaso)
y el nombre de Claudia
que yo puse en esos versos
y los de mis rivales
si es que yo
decido rescatarlos
del olvido, y los incluyo
en mis versos
para ridiculizarlos.

El Maltrato "Sutil"

JOSÉ MARÍA BANÚS

El desorden de tu voz
me confirma dos cosas:


Uno: que no hay fórmulas secretas
por donde desmigar este axioma.


Y dos: que la certeza naufraga
dialécticamente
en lo venidero.

EN EL CAFE HEGEL

מופיע מדהים של איזון וכוח

SARA TORO BALLESTEROS

El imbécil


Era una criatura detestable
en el plano moral, un ser abyecto,
una abominación lovecraftiana
Luis Alberto de Cuenca

Érase un príncipe batracio,

un convertidor de antiprincesas,
la bacteria en el cetáceo

que no logró digerir a Jonás.

Una complicada tesis doctoral,
una palatal en el sistema de la lengua,
el rey Midas de la decrepitud,
una fosa séptica hecha hombre...


Érase yo, la criatura infame
que lo acogió y amamantó en su lecho.


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Enigmática,

A veces me pierdo...


A veces me pierdo
por días,
por años.


Estática giro.


El pensamiento se niega
y desaparece en el dobladillo de la nada,
entonces aparezco en otra dimensión...


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La huella de Carmela

AURORA LUQUE

DEFINICIÓN DE ABRAZO

-No temerás los odres destapados de Eolo.


Los vientos se entrecruzan tras los mares,

viajan en las borrascas, pulsan olas turgentes,

despeinan deportistas y palmeras.


Los abrazos son vientos concentrados y sabios


-mi noto tú mi céfiro mi bóreas.


No temerás las calles arrasadas,


los bosques descuajados, los altos oleajes.


No temerás los odres destapados de Eolo.






De "Transitoria" 1997

ÁLVARO SALVADOR JOFRE

AUTORRETRATO (1997)


Ayer, me tropecé conmigo mismo

al cruzar un semáforo.

Quizá os parezca extraño,
pero no hubo sorpresa.
Esperaba este encuentro

-por razones que ahora no sabría explicarme-

con alguna impaciencia
desde hace algún tiempo.


Pude verme de lejos
y observarme con calma
en los gestos más míos que conozco.
Me incomodó -al mirarme-
ese ademán nervioso hacia los ojos,
la inclinación de hombros bajo un peso invisible
cuando aguardaba, inquieto, otro cambio de luz.


Y al contemplarme, a salvo,
en mi estudiado desaliño indumentario
o en la manera triste y resignada
de encender el cigarro,
no pude reprimir una sonrisa
cargada de cinismo.


Durante unos instantes,
al cruzar esa calle que me trajo hasta mí,
pude verme de lejos como a un desconocido:
alguien que sólo es rastro de lo que fue algún día.


(De Ahora, todavía, Sevilla, Renacimiento, 2001, pp. 59-60).


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Omara Portuondo " Killing Me Softly "

Toño Morala.

PLAÑIDERAS.( Lloronas)
¡Venid todos los del mundo;

ver la pena que pasamos!

Hacía unos meses que se habían dado cales en las habitaciones; el último en morir fue Martín, hombre emprendedor y mujeriego. Decían las malas lenguas que tenia más hijos por el mundo que misas en su nombre. En su juventud emigró a tierras Americanas y no le fue mal, “el Indiano”, como le llamaban, especuló con todo aquello que multiplicara sus dineros. Con el paso del tiempo volvió a la tierra que le vio nacer y se convirtió en gran patrono con múltiples negocios y rentas. Ahora estaba un hijo suyo en la cama...;que si las fiebres...purgaciones...tuberculosis...alcoholismo; mala vida en general. El dinero le había pasado factura. Moribundo, hizo llamar a las plañideras del contorno y les dio orden bien pagada, para que después de muerto lloraran durante tres días con sus noches para que su espíritu no pasara por el purgatorio.

En la Iglesia, que era costumbre pasar lista y multar al que no asistía a los entierros y los concejos; las plañideras subían el tono de sus lamentos , llegando a tirarse encima del féretro con gran alboroto entre llantos y dolor. Poco antes se habían arrancado mechones de pelo y arañado la cara. Por estas interrupciones de los oficios, los Obispos daban poderes a sus curas para...“Que las personas que asisten con clamores a los entierros, el cura las multe a su arbitrio implorando el auxilio de la justicia secular”. Auto fechado en 1.732.




De todas las maneras, llorar la pérdida de un ser querido era un ritual lleno de cosas extrañas, y las plañideras solo animaban al llanto y por ello cobraban. Dentro del teatro litúrgico esta gama de emociones humanas servía para llevar mejor el duelo. Las maravillas de los llantos,la expresión de la pena y el dolor de valor universal. Así terminaban un trabajo del que solo ricos y clases pudientes se podían permitir.




En cada esquina las plañideras lanzaban al aire sus plegarias y lamentos entre una multitud del cortejo fúnebre totalmente volcados. Sobre este tejido cultural y ancestral, se forjaron leyendas y cancioneros en una tradición eclesiástica y filosófica que abogaba por el canon de la mujer silente; el duelo abría espacios inesperados a la palabra de las mujeres. Al final del cortejo, una madre soltera da la mano a su hijo de unos doce o catorce años. El niño la mira y le dice...¡Madre...si algún día muero, que las lloronas no se arranquen el pelo ni se arañen la cara...que las quiero bonitas para el cielo...!