31 octubre 2010
Para reflexionar en los momentos en que pensamos que la situación nos supera.
¡¡Sobrecogedor!!
Tremendo, la carne de gallina y el corazón encogido....
Leer esto antes de ver el video:
Un hijo preguntó a su padre, Papá, ¿tú participarías en una maratón conmigo? ‘El padre quien, a pesar de tener una enfermedad de corazón, dice 'Sí'. Ellos participaron y terminaron la maratón juntos.
El padre y el hijo corrieron juntos otras maratones, el padre siempre le respondía que 'Sí' a las peticiones de su hijo de participar y correr maratones juntos. Un día, el hijo preguntó a su padre, ' Papá, participarías conmigo en el Ironman? A lo que, su padre dijo 'Sí'.
Para los que no saben el Ironman es el triatlón de mas resistencia que existe en el mundo, la carrera abarca tres acontecimientos de resistencia: una nadada (de 3.86 kilómetros) o 2.4 millas en elmar, seguida de un carrera de bicicleta (de 180.2 kilómetros) o 112millas, terminando con una maratón (de 42.195 kilómetros) o 26.2millas a lo largo de la costa de la Isla Grande.
El padre y el hijo participaron en la carrera juntos.
Vean esto.
Almudena Vidorreta Torres,
A veces, cuando estoy sola y bostezo,
no me tapo la boca con la mano
en señal de valiente atrevimiento
para que todo el mundo se dé cuenta
de que soy una mujer muy rebelde.
A veces, cuando nadie puede verme,
soy una sinvergüenza sin límites.
no me tapo la boca con la mano
en señal de valiente atrevimiento
para que todo el mundo se dé cuenta
de que soy una mujer muy rebelde.
A veces, cuando nadie puede verme,
soy una sinvergüenza sin límites.
(Tintación, Editorial Eclipsados, 2006)
Faustino Lobato Delgado,
EL ECO DE UN ABRAZO
En medio del silencio
el color de las cosas
se le volvió gris
tan gris
que su alma arrastró
historias con deseos
tantos deseos que la noche se convirtió
en un espejo donde soñar
tantos sueños
que no tuvo mañanas
para seguir.
Despertó,
recogiendo el eco
de un abrazo
y algunos trozos de besos.
se muestra la imagen tal como aparece en: mujerpoesia.blogspot.com/
Lupe García Araya. Copyright ©,
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Universidad Popular de Zafra
Presentación del libro "Imágenes de agua y tiempo"
El 28 de Octubre a las 20:00 horas en la Universidad Popular de Zafra tendrá lugar el acto de presentación del libro de poesía "Imágenes de agua y tiempo" de Lupe García Araya.
Lupe García Araya presentó su libro de poesía : Imágenes de agua y tiempo en las localidades pacenses de Fuente del Maestre y Zafra.
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FUENTE DEL MAESTRE. Lupe García presenta su poemario
La poetisa extremeña Lupe García Araya estará el Viernes, día 29, en Fuente del Maestre (Badajoz) para presentar su poemario, “Imágenes de Tiempo y Agua”: Un conjunto de poemas llenos de recuerdos, paisajes y aromas de su localidad natal, Ribera del Fresno. El acto tendrá lugar en la Casa de la Cultura fontanesa, a las 20:30 horas. En su mochila de versos guarda otro libro aún inédito “Síntesis del Alma”, y desde el 2008, participa en el proyecto “Laberinto del Viento”, de la Colección “Punto”: Un proyecto iniciado en 2007, junto a Pedro Javier Martín , poeta y amigo, bajo la denominación “Poesía en la Distancia”. Otros títulos suyos son “Viaje Inesperado” , “Abrazos de Naúfrago”, y “Sin dejar Señales”. Además, Lupe García pertenece a la Red de Escritores en Español (REMES), y es coordinadora del Blog de literatura “Azuldemar”.
Un acto emotivo donde pudimos disfrutar de una poesia llena de aromas y sensaciones.
En la presentación estuvo acompañada por el poeta y amigo Pedro Javier Martín Pedrós.
MONTSERRAT VILLAR GONZÁLEZ
Bio-bibliografía
En el invierno de 1969 nací en Cortegada de Baños, un pueblo de Orense rodeado de bosques en los que, algunas mañanas de invierno, la niebla baja y el color y espesura de la vegetación, te hacen soñar con Elfos, Nomos y Hadas. Imágenes, colores, olores, sonidos... que acompañan mi alma y se hacen almohada para mis noches de morriña en la llanura castellana. Desde siempre, sentí la necesidad de expresar a través de la palabra escrita todo lo que mi cuerpo acumula en el silencio.Estudié en Salamanca, donde vivo (soy licenciada en Filología Hispánica y Portuguesa). He publicado dos manuales didácticos y habitualmente diseño material didáctico para ELE. Participo en recitales poéticos y en asociaciones culturales, y próximamente se publicarán poemas míos en obras conjuntas: Homenaje a Luis Eduardo Aute y Homenaje a Pablo Guerrero (libros coordinados por mi querido Antonio Marín Albalate). En 2010 vio la luz TRÍPTICO DE MÁRMOL (Ed. Huerga y Fierro), mi primer libro de poemas publicado, con prólogo de Luis Eduardo Aute y poema dedicado de Antonio Marín Albalate.
HACE 20 MINUTOS (repasando la primera mitad de mi vida)
Hace 20 minutos mi cuerpo de 20 años
se disuelve entre tus manos
agotado de sudor, creciéndose
para intentar besarte.
Hace 20 minutos recuerdo que te quiero
Hace 20 minutos recuerdo que te quiero
insistiendo en la ternura de años
en que vi tu pulular en mi mundo de niña
sin que pudiera tocarte.
Hace 20 minutos, soy feliz porque te tengo,
Hace 20 minutos, soy feliz porque te tengo,
y, aunque preñada de tus dudas, de mis dudas
nos mecemos al ritmo
de estas olas
de estas olasresbalando entre ancianos recuerdos.
Te quiero, sudor y espuma,
Te quiero, sudor y espuma,
ausencia, reencuentro.
Te quiero ideal y persona
así, dudas y sueños.
Hace 20 minutos, me dibujo en tus ojos
Hace 20 minutos, me dibujo en tus ojos
mirando el primer desnudo de mi cuerpo,
me busco en tus palabras, tus susurros,
me arrulla tu deseo.
Hace 20 minutos el sol quema la piel
Hace 20 minutos el sol quema la piel
del sueño que descansa en tu pecho
y soy yo, deseando quererte en cada rayo
en cada uno de estos veranos.
Hace 20 minutos llaman a mi cabeza
Hace 20 minutos llaman a mi cabeza
las razones que me clavas en la memoria,
aplastando con nuestro peso la leve eternidad
de estos momentos.
Hace 20 minutos se transforman las verdades
Hace 20 minutos se transforman las verdades
y soy yo, ante este mar roto en mil cristales,
vomitando 20 años de un pueril dolor
que no he querido recordarte.
Te quise, sudor y espuma,
Te quise, sudor y espuma,
ausencia, reencuentro.
Te quise ideal y persona
allí, dudas y sueños.
se muestra la imagen tal como aparece en: www.buscate.com.mx/.../discografias-coda.htm
30 octubre 2010
Luis Pastor,
Quien pulsa el interruptor
que alumbra el entendimiento
Quién da cuerda al corazón
Quién da cuerda al corazón
reloj de los sentimientos
Quien pone nombre al olvido
Quien pone nombre al olvido
y olvida qué nombre era
Quién escribió tu destino
Quién escribió tu destino
en una bala certera. 
Quién se forja con la muerte
Quién se forja con la muerte
una profesión estable.
Quién desliza la pendiente
Quién desliza la pendiente
de este mundo miserable
En qué línea del poniente
En qué línea del poniente
brilla el iris de su odio
Quién abre y cierra la llave
Quién abre y cierra la llave
de la fuente de tus ojos
Quién hace de la fortuna
Quién hace de la fortuna
dolor y miseria ajena
Quién añade a la miseria
Quién añade a la miseria
más muertes y cadenas
Quién traiciona la esperanza
Quién traiciona la esperanza
de tanta gente que sueña.
Imágen de : Miguel-Angel Ramón
Julia Isasi Martínez,
El más sincero de los besos
es, como de oro,
de tierra,
es, como de oro,
de tierra,
de aire,
de recuerdo.
El más sincero de los besos
tiene, un puntito de sal
marina
tiene, un puntito de sal
marina
en el plumaje de los tequiero común.
El más sincero de los besos,
no nos define,
se lo robamos al sueño.
A veces y cada día alguien
nos da un aviso,
¡es un préstamo, tienes que devolverlo
!un niño, una flor, un abuelo,
un amigo, una hermana,
o un perro.
La madre, el padre, el cartero,
hijos,
sobrinos, tíos,
compañeros...
El alma, tú alma.
El más siencero de los besos
es, como un símbolo marcado
El más siencero de los besos
es, como un símbolo marcado
en el lomo de una res
de fuego.
El más sinciero de los besos
El más sinciero de los besos
sale liviano al encuentro de otros labios
ojos,
mejillas,
cuerpos.
Y vuelve,
siempre..., vuelve..., lleno...
El más sincero de los besos,
El más sincero de los besos,
lo expreso
cuando te doy a todos,
de mis adentros...
28 octubre 2010
Sin dejar señales,
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Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este cuarto libro Sin dejar señales de la colección “Poesía en la distancia “, así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.
• Pedro Javier Martín Pedrós • Estel Juliá •
Caderas entrelazadas,
excitación
luz tenue.
Los bancos de piedra
regalan frío.
Me visitan sueños.
Pájaros me avisan,
escucho, jadeos,
territorio oculto.
Sentados los cuerpos.
Los dedos despiertan
sin dejar señales.
excitación
luz tenue.
Los bancos de piedra
regalan frío.
Me visitan sueños.
Pájaros me avisan,
escucho, jadeos,
territorio oculto.
Sentados los cuerpos.
Los dedos despiertan
sin dejar señales.
Fernando Beltrán,
Mi madre me enseñó a hacer trampas.
Trampas para perder.
Ganar era tan fácil que lloraba por la noche
y no podía conciliar el sueño.
Cogidos de la mano me calmaba
relatándome historias que sucedieron luego.
La culpa fue mía,
madre me preguntaba
si las quería reales o inventadas
y yo pedía siempre que le hubieran
sucedido a ella.
Y casi sin quererlo
una noche mi madre inventó la realidad.
Foto de Resacando Fotos
Juan Ramón Jimenez.
Como el cansancio se abandona al sueño
así mi vida a ti se confiaba...
Cuando estaba en tus brazos, dulce sueño,
te quería dejar ....y no acababa...Y no acababa.....
¡Y tú te desasiste,
sorda y ciega a mi llanto y a mi anhelo,
y me dejaste desolado y triste,
cual un campo sin flores y sin cielo!
¿Por qué huiste de mi? ¡Ay quién supiera
componer una rosa deshojada;
ver de nuevo, en la aurora verdadera,
la realidad de la ilusión soñada!
¿Adonde te llevaste, negro viento,
entre las hojas secas de la vida,
aquel nido de paz y sentimiento
que gorjeaba al alba estremecida?
¿En qué jardín, de qué rincón, de dónde
rosalearán aquellas manos bellas?
¿Cuál es la mano pérfida que esconde
los senos de celindas y de estrellas?
¡Ay quién pudiera hacer que el sueño fuese
la vida!, ¡Que esta vida fría y vana
que me anega de sombra, fuera ese
sueño que desbarata mi mañana!
27 octubre 2010
Yevgeny Yevtushenko
Me gustaría
nacer en todos los países,
tener un pasaporte
para todos
que provoque el pánico de las cancillerías;
ser cada pez
en cada océano
y cada perro
en las calles del mundo.
No quiero arrodillarme
ante ídolo alguno
ni hacer el papel
de un ruso ortodoxo hippie,
pero me gustaría
hundirme
en lo más hondo del Lago Baikal
y salir resoplando
en otras aguas,
¿por qué no en las del Mississippi?
En mi maldito universo amado
me gustaría
ser una hierba humilde,
nunca un Narciso delicado
que se besa
en el espejo.
Me gustaría ser
cualquiera de las criaturas de Dios,
incluso la última hiena sarnosa,
pero nunca un tirano,
ni siquiera el gato de un tirano.
Me gustaría
Me gustaría
reencarnar como hombre
en cualquier imagen:
víctima de una cárcel de tortura,
un niño vagabundo en los tugurios de Hong Kong ,
un esqueleto viviente en Bangladesh,
un pordiosero sagrado en el Tíbet,
un negro de Ciudad del Cabo,
pero nunca encarnar
la imagen de Rambo.
Sólo odio a los hipócritas,
hienas sazonadas en espesa melaza.
Me gustaría tenderme
bajo el bisturí de todos los cirujanos del mundo,
ser un tullido, un ciego,
sufrir todo mal, toda deformidad y herida,
ser un mutilado de guerra,
o el que recoge las colillas del suelo,
con tal de que no las penetre
el infame microbio de la prepotencia.
No quisiera formar parte de la élite,
ni, por supuesto,
del rebaño de cobardes,
ni perro de manada,
ni pastor servil al abrigo de su rebaño.
Y quisiera ser feliz,
pero no a costa de los infelices.
Y quisiera ser libre,
pero no a costa de los que no lo son.
Quisiera amar
a todas las mujeres del mundo,
y ser también una mujer
sólo una vez. ..
La madre naturaleza ha menospreciado al hombre.
¿Por qué no lo hizo capaz de ser madre?
Si se agitara un niño
bajo su corazón,
acaso el hombre
sería menos cruel.
Quisiera ser el pan de cada día,
digamos,
ser la taza de arroz
de la sufriente madre vietnamita,
el vino barato
en las tabernas de los obreros napolitanos,
o el tubito de queso
en la órbita lunar.
Que me coman
que me beban,
dejadme ser útil
en la muerte.
Quisiera pertenecer a todas las edades,
atolondrar la historia
y atontarla con mis travesuras.
Quisiera llevarle a Nefertiti
en una troika á Pushkin.
Quisiera multiplicar
cien veces el espacio de un instante
para que al mismo tiempo
pueda beber vodka con los pescadores siberianos,
y junto a Homero,
Dante,
Shakespeare
y Tolstoi
sentarme a beber cualquier cosa,
salvo, por supuesto,
Coca-Cola.
Y bailar al ritmo de los tam-tam en el Congo,
estar en huelga en Renault,
jugar a la pelota con los muchachos brasileños
en la playa de Copacabana.
Quisiera hablar todas las lenguas,
como las aguas ocultas bajo la tierra,
y hacer todo tipo de trabajo de una vez.
Me aseguraría
de que sólo fue poeta un Yevtushenko,
el otro un clandestino
en alguna parte,
no puedo decir dónde
por razones de seguridad.
El tercero, un estudiante en Berkeley,
y el cuarto un entusiasta huaso chileno.
El quinto sería tal vez
un maestro de niños esquimales en Alaska,
el sexto
un joven presidente
en cualquier parte, modestamente digamos Sierra Leona,
el séptimo
podría entretenerse en la cuna con un sonajero,
y el décimo,
el centésimo,
el millonésimo…
Para mí, ser yo mismo no es bastante,
¡dejadme ser todo el mundo!
Estaré en miles de ejemplares hasta mi último día
para que la tierra vibre conmigo
y las computadoras enloquezcan
procesando mi censo universal.
Quisiera combatir en todas tus barricadas,
humanidad,
y morir cada noche
como una luna exhausta,
y amanecer cada día
como sol recién nacido
con una suave mancha inmortal
en la cabeza.Y cuando muera,
un Francois Villon siberiano,
que no descanse mi cuerpo
ni en la tierra francesa,
ni italiana,
sino en la tierra rusa,
amarga,
en una colina verde,
donde por vez primera
me sentí todo el mundo.
*Poema escrito originalmente en español
Francisco Garfias López
Fallece el poeta moguereño Francisco Garfias a los 89 años tras una larga enfermedad
Biografía
Nació en Moguer, provincia de Huelva (España) en el año 1921. En 1937 fue voluntario al servicio militar, pasando 18 meses en San Fernando (Cádiz). Tras acabar vuelve a Moguer, cursando estudios de magisterio en Huelva y obteniendo el correspondiente título en 1940.
Influenciado por la atmósfera juanrramoniana en que vivió empezó a escribir sus primeros versos. A la par inició su admiración por el nobel moguereño. En 1942 comenzó los estudios de filosofía y letras en la Universidad Hispalense. Este mismo año publicó su primer libro de poesía Caminos Interiores.
Entre 1942 y 1947 escribió Vendimia y El horizonte recogido, mientras sacó la licenciatura de periodismo. Con el libro Juan Ramón en su reino obtuvo el premio "Juan Ramón Jiménez" de ensayo otorgado por el I.N.C.H. y el Ministerio de Educación en 1967. Otros libros escritos por el poeta fueron Manificat, Entretiempo, Jardín inacabado, etc.
Destacó también por su labor de difusión de la vida y obra del Nobel moguereño Juan Ramón Jiménez y Rabindranath Tagore. Trabajó como compilador y editor de una parte importante de los textos inéditos de Juan Ramón. Garfias rescató la intrahistoria del poeta buscando información entre sus familiares y personas de Moguer con las que tuvo relación.
Fue miembro de instituciones literarias españolas y extranjeros, como las "Academie Belge-espagnole de l"Histoire", "Gran Duque de Alba", "Academia de Buenas Letras, Bellas Artes y Ciencias San Leandro" y "Sociedad Mexicana de Geografía" entre otras.
Influenciado por la atmósfera juanrramoniana en que vivió empezó a escribir sus primeros versos. A la par inició su admiración por el nobel moguereño. En 1942 comenzó los estudios de filosofía y letras en la Universidad Hispalense. Este mismo año publicó su primer libro de poesía Caminos Interiores.
Entre 1942 y 1947 escribió Vendimia y El horizonte recogido, mientras sacó la licenciatura de periodismo. Con el libro Juan Ramón en su reino obtuvo el premio "Juan Ramón Jiménez" de ensayo otorgado por el I.N.C.H. y el Ministerio de Educación en 1967. Otros libros escritos por el poeta fueron Manificat, Entretiempo, Jardín inacabado, etc.
Destacó también por su labor de difusión de la vida y obra del Nobel moguereño Juan Ramón Jiménez y Rabindranath Tagore. Trabajó como compilador y editor de una parte importante de los textos inéditos de Juan Ramón. Garfias rescató la intrahistoria del poeta buscando información entre sus familiares y personas de Moguer con las que tuvo relación.
Fue miembro de instituciones literarias españolas y extranjeros, como las "Academie Belge-espagnole de l"Histoire", "Gran Duque de Alba", "Academia de Buenas Letras, Bellas Artes y Ciencias San Leandro" y "Sociedad Mexicana de Geografía" entre otras.
Obra
En 1942 publica su primer libro de poesía Caminos interiores y desde entonces, a lo largo de los años, han aparecido dieciocho libros suyos de este género en diversas editoriales españolas:
Caminos interiores (Jerez de la Frontera, 1942)
El horizonte recogido : poemas (Madrid, 1949)
Magnificat : (poema a la Asunción de María) (Madrid, 1951)
Ciudad mía (Sevilla, 1961)
Poemas de Italia (Madrid: Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Acción Cultural, 1964)
Aunque es de noche (Madrid: Rialp, 1969)
Entretiempo (Málaga: Librería anticuaria, 1970)
La duda (Madrid: Oriens, 1971)
Escribo soledad (Sevilla: Aldebaran, 1974)
Desde entonces : (cartas inacabadas) (Sevilla: F. Garfias, 1982) * Jazmín inacabado (Sevilla, 1986)
Pájaros de la cañada (Madrid : Escuela Española, 1989)
Entretiempo; libro de los homenajes (Huelva : Diputación Provincial, 1993)
Flores para Zenobia y otros poemas (Huelva : Diputación Provincial, 1995)
Cincuenta años: antología poética (1942-1992) (Huelva : Diputación Provincial, 1997)
La nieve encendida: antología breve (Huelva : La Voz de Huelva, 1999)
Canción a tres voces (Moguer: Fundación Juan Ramón Jiménez, 1999)
Testigos de la pasión (Sevilla: Consejería de Relaciones Institucionales, 2004)
Vendimia en la sangre: (poemas de amor con los sonetos de la voz cansada) (Sevilla : Arcibel, 2006)
También cultivó el ensayo, la biografía y la narrativa. En prosa publicó nueve libros, habiendo obtenido, Juan Ramón en su reino, el premio "Juan Ramón Jiménez" de ensayo otorgado por el I.N.C.H. y el Ministerio de Educación (1967). Editó diez títulos, como antólogo de poesía española e hispanoamericana, sobre poesía de diferentes países en lengua española.
Sus veintinueve ediciones sobre las obras de los Premios Nobel de Literatura Juan Ramón Jiménez y Rabindranath Tagore, hacen de Francisco Garfias una de las máximas autoridades críticas de la obra de Juan Ramón Jiménez. Trabajó como compilador y editor de una parte importante de los textos inéditos de Juan Ramón. Garfias rescató la intrahistoria del poeta buscando información entre sus familiares y personas de Moguer con las que tuvo relación. Dentro de esta faceta como crítico literario y ensayista podemos destacar:
Selección de estudios como crítico literario en la Red de Bibliotecas Públicas de Andalucía.
Juan Ramón en su reino (Francisco Garfias y prólogo de Arturo del Villar). Fundación Juan Ramón Jiménez, Huelva 1996.
Como pregonero y exaltador cantó las fiestas, Semana Santa y romerías no sólo de su pueblo, sino de numerosas localidades y capitales de la geografía provincial, regional o nacional, estando considerado uno de los mejores oradores de este género, en el que el poeta conjuga una excepcional calidad artística con su exquisita voz:
Palabras en la orilla: (Conferencias y pregones onubenses) / Francisco Garfias. Huelva 1985
Montemayor (Moguer: Hermandad Matriz de Montemayor, 1994)
[editar] Premios y reconocimientos
Consiguió el Premio Nacional de Literatura en 1971 por su obra La duda, libro de gran tensión existencial y profundidad religiosa. Otros premios recibidos han sido: "Acción Cultural" (1964), que concede el CSIC ; "Premio de Ensayo del Instituto de Cultura Hispánica" (1967); o los premios de poesía: "Santo Domingo de Silos" (1972), "Alcaraván" (1982), "Ángaro" (1982) y "Fernán González" (1984). Además, en los años 1951 y 1965 fue premiado con las Pensiones de Literatura de la Fundación Juan March.
En el ámbito local, fue galardonado con el Perejil de plata de la Fundación Juan Ramón Jiménez, y fue Miembro de Honor de la Fundación Juan Ramón Jiménez por su extraordinaria contribución a la proyección de la obra del Nobel, con más de cuarenta libros publicados. Además, fue nombrado Hijo Predilecto de Moguer, cuyo Ayuntamiento rotuló también con su nombre una de las calles del casco histórico, llevando también el nombre de Francisco Garfias uno de los Institutos de Secundaria de la ciudad.
Caminos interiores (Jerez de la Frontera, 1942)
El horizonte recogido : poemas (Madrid, 1949)
Magnificat : (poema a la Asunción de María) (Madrid, 1951)
Ciudad mía (Sevilla, 1961)
Poemas de Italia (Madrid: Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Acción Cultural, 1964)
Aunque es de noche (Madrid: Rialp, 1969)
Entretiempo (Málaga: Librería anticuaria, 1970)
La duda (Madrid: Oriens, 1971)
Escribo soledad (Sevilla: Aldebaran, 1974)
Desde entonces : (cartas inacabadas) (Sevilla: F. Garfias, 1982) * Jazmín inacabado (Sevilla, 1986)
Pájaros de la cañada (Madrid : Escuela Española, 1989)
Entretiempo; libro de los homenajes (Huelva : Diputación Provincial, 1993)
Flores para Zenobia y otros poemas (Huelva : Diputación Provincial, 1995)
Cincuenta años: antología poética (1942-1992) (Huelva : Diputación Provincial, 1997)
La nieve encendida: antología breve (Huelva : La Voz de Huelva, 1999)
Canción a tres voces (Moguer: Fundación Juan Ramón Jiménez, 1999)
Testigos de la pasión (Sevilla: Consejería de Relaciones Institucionales, 2004)
Vendimia en la sangre: (poemas de amor con los sonetos de la voz cansada) (Sevilla : Arcibel, 2006)
También cultivó el ensayo, la biografía y la narrativa. En prosa publicó nueve libros, habiendo obtenido, Juan Ramón en su reino, el premio "Juan Ramón Jiménez" de ensayo otorgado por el I.N.C.H. y el Ministerio de Educación (1967). Editó diez títulos, como antólogo de poesía española e hispanoamericana, sobre poesía de diferentes países en lengua española.
Sus veintinueve ediciones sobre las obras de los Premios Nobel de Literatura Juan Ramón Jiménez y Rabindranath Tagore, hacen de Francisco Garfias una de las máximas autoridades críticas de la obra de Juan Ramón Jiménez. Trabajó como compilador y editor de una parte importante de los textos inéditos de Juan Ramón. Garfias rescató la intrahistoria del poeta buscando información entre sus familiares y personas de Moguer con las que tuvo relación. Dentro de esta faceta como crítico literario y ensayista podemos destacar:
Selección de estudios como crítico literario en la Red de Bibliotecas Públicas de Andalucía.
Juan Ramón en su reino (Francisco Garfias y prólogo de Arturo del Villar). Fundación Juan Ramón Jiménez, Huelva 1996.
Como pregonero y exaltador cantó las fiestas, Semana Santa y romerías no sólo de su pueblo, sino de numerosas localidades y capitales de la geografía provincial, regional o nacional, estando considerado uno de los mejores oradores de este género, en el que el poeta conjuga una excepcional calidad artística con su exquisita voz:
Palabras en la orilla: (Conferencias y pregones onubenses) / Francisco Garfias. Huelva 1985
Montemayor (Moguer: Hermandad Matriz de Montemayor, 1994)
[editar] Premios y reconocimientos
Consiguió el Premio Nacional de Literatura en 1971 por su obra La duda, libro de gran tensión existencial y profundidad religiosa. Otros premios recibidos han sido: "Acción Cultural" (1964), que concede el CSIC ; "Premio de Ensayo del Instituto de Cultura Hispánica" (1967); o los premios de poesía: "Santo Domingo de Silos" (1972), "Alcaraván" (1982), "Ángaro" (1982) y "Fernán González" (1984). Además, en los años 1951 y 1965 fue premiado con las Pensiones de Literatura de la Fundación Juan March.
En el ámbito local, fue galardonado con el Perejil de plata de la Fundación Juan Ramón Jiménez, y fue Miembro de Honor de la Fundación Juan Ramón Jiménez por su extraordinaria contribución a la proyección de la obra del Nobel, con más de cuarenta libros publicados. Además, fue nombrado Hijo Predilecto de Moguer, cuyo Ayuntamiento rotuló también con su nombre una de las calles del casco histórico, llevando también el nombre de Francisco Garfias uno de los Institutos de Secundaria de la ciudad.
Ocurre a veces que la mano toca
el cielo y no lo sabe.
Estaba Dios aquí. ¿Lo habéis sentido?
Estaba en la sonrisa de aquella flor del cáncer.
Ella no lo sabía del todo, pero a veces
le exaltaban tumultos de Dios por todas partes.
Tanto que repartía Dios en cada mirada.
Tanto que entre las sábanas le crecía,
abrazándole,
y se llenaba toda de un Dios multiplicado
como se llena una hostia grande.
Ocurre a veces que la mano toca
más allá de la muerte y no lo sabe.
Estaba Dios aquí. ¿No lo habéis visto?
Y al callarnos se oía
la Eternidad crujiéndole en la sangre.
26 octubre 2010
Angel Poli,
Hallarte es intuir
que te he llevado dentro desde siempre,
que te has alimentado de mi,
junto a mis pasos,
que luego aventajaste el curso de mi ser
hasta hacerlo tan infinito que no pudo ceñirte.
Y hoy lo resquebrajas,
lo abres,
y brotas luminosa,
¡Toda vida!
(Acaso no eres más
que emanación de un sueño).
que te he llevado dentro desde siempre,
que te has alimentado de mi,
junto a mis pasos,
que luego aventajaste el curso de mi ser
hasta hacerlo tan infinito que no pudo ceñirte.
Y hoy lo resquebrajas,
lo abres,
y brotas luminosa,
¡Toda vida!
(Acaso no eres más
que emanación de un sueño).
Foto de Eduardo Dios
Ana Istarú
EL HAMBRE OCURRE
el hambre
su alquimia pertinaz
transmutación violenta
en la costilla
tener un hombre vivo entre los dedos
tirárselo a la muerte
el hambre es una muerte
que se hace la olvidada
se demora
finge buscar su cita en la libreta
pero al final te toca
y es una brea
inarrancable
no deja cicatriz
o sustrae al más pequeño de la casa
lo convida
al baile helado
el hambre ocurre
esto lo escribo en Costa Rica
estamos en setiembre ochenta y cinco
pero resulta
la muerte aquí es católica apostólica
el sueño en que moramos no resiste
este grillete
así nadie comenta
el hambre queda en rasgo de mal gusto
la paz
aquí la paz se nutre con la sangre
Pablo Guerreo.
Ved un campo de jaras, nieve siempre reciente.
Sentid la soledad de las viejas encinas.
Empapaos de un cielo añil hasta la aurora.
Contemplad las estrellas como oro olvidado.
Y sentid los colores de esta tierra de luna.
Así sabréis, con sólo una mirada
que esta gente
pertenece a la raza de los enamorados.
25 octubre 2010
Antonio de Padua Díaz,
Sentado en mi cama
de la habitación número once
por la doble ventana
miré la casa rosa y blanca
de todos los días posiblemente
del siglo dieciocho.
Me puse la camisa y se hizo un espléndido
silencio ni tranvías ni voces
ningún sonido. Entonces
vi volar palomes grises
que tampoco hicieron ruido
de la habitación número once
por la doble ventana
miré la casa rosa y blanca
de todos los días posiblemente
del siglo dieciocho.
Me puse la camisa y se hizo un espléndido
silencio ni tranvías ni voces
ningún sonido. Entonces
vi volar palomes grises
que tampoco hicieron ruido
y sentí un momento,
aún así en calzoncillos,
la paz como sería.
aún así en calzoncillos,
la paz como sería.
Praga, agosto de 1.990
Foto de Jordi Gaya-Gallofré
RAFAEL ROMERO
Bio-bibliografía
Hace 30 años nació en Guatemala y hace 4 en Madrid. De naturaleza beoda, se siente vacío sin libros, música y carcajadas. Ha publicado en algunas revistas (Incubus, La Ermita, Voces, Alenarte, Luna Park, etc.) y, mayormente, en sus blogs. Escribió su tesis sobre Luis de Lión acerca de léxico-identidad-ideología y un prólogo para el primer libro de poesía de Fernando Ortiz, un amigo. Por lo primero, obtuvo cum laude y por lo segundo, vino. Coordina el proyecto antológico Te prometo anarquía y comparte afinidades con el colectivo multidisciplinar Cuarto Incierto. En el futuro le gustaría ser actor o detective. Sus espacios: Epifanía doméstica de la nostalgia pura y Cinco kilos de vacío.
ESCÉPTICO SEPTIEMBRE
vida, perdóname el insulto
de querer vivir cien años en un solo día
perdona que mi estómago
suene como si llevase una paloma dentro
es hambre de ficción, es sólo eso
la inconformidad es un rinoceronte rosa
y yo soy un grito lamiendo el silencio
lo sé, mi mundo es un hotel barato
en donde nunca se convive muchas horas
perdona que reclame excesos
la luz del sol ya no me escuece
hay un aire de quebranto circulando
intentando ahuyentarme
como a un inmundo y trémulo becerro
perdóname la insensatez de rebelarme
de escribir epístolas desnudo
pero ante todo, perdóname la terquedad
estos años de alegre ubicuidad
en las vacías cuencas de mis ojos
Hace 30 años nació en Guatemala y hace 4 en Madrid. De naturaleza beoda, se siente vacío sin libros, música y carcajadas. Ha publicado en algunas revistas (Incubus, La Ermita, Voces, Alenarte, Luna Park, etc.) y, mayormente, en sus blogs. Escribió su tesis sobre Luis de Lión acerca de léxico-identidad-ideología y un prólogo para el primer libro de poesía de Fernando Ortiz, un amigo. Por lo primero, obtuvo cum laude y por lo segundo, vino. Coordina el proyecto antológico Te prometo anarquía y comparte afinidades con el colectivo multidisciplinar Cuarto Incierto. En el futuro le gustaría ser actor o detective. Sus espacios: Epifanía doméstica de la nostalgia pura y Cinco kilos de vacío.
ESCÉPTICO SEPTIEMBRE
vida, perdóname el insulto
de querer vivir cien años en un solo día
perdona que mi estómago
suene como si llevase una paloma dentro
es hambre de ficción, es sólo eso
la inconformidad es un rinoceronte rosa
y yo soy un grito lamiendo el silencio
lo sé, mi mundo es un hotel barato
en donde nunca se convive muchas horas
perdona que reclame excesos
la luz del sol ya no me escuece
hay un aire de quebranto circulando
intentando ahuyentarme
como a un inmundo y trémulo becerro
perdóname la insensatez de rebelarme
de escribir epístolas desnudo
pero ante todo, perdóname la terquedad
estos años de alegre ubicuidad
en las vacías cuencas de mis ojos
ALMA AGUADO CALVO:
Bio bibliografía:
Nace en el 81 en Castilla. Antropóloga y trabajadora social, a los 8 años le regalaron un diario y desde entonces cada día escribe –o revienta-. Maternidad compartida del “Elefante Rosa Fanzine”. Colaboraciones publicadas en: raro, corona del sur, monográfico, la bella Varsovia.
DESQUICIÉ TU VIDA POR PONERLA JUNTO A MI(Extremoduro)
“Por llantos iban mis ojos a la fuente del querer
contra más agua cogían, más veces querían volver”(Camarón de la Isla)
Vuelve,que te voy a hacer de jirones
un rapado de negros rizos.
Sembraré en tu piel salada
mil moraítos como lirios,
luego de quebradas tus alas
en interminables quejíos
-hondos y severos-.
Vuelve.
No te atrevas a esperanzar
más de lo que te limito,
que la culpa la inventaron
los vecinos para ahogar
el sonido de tu grito.
Vuelve,
mi niña, mi pequeña puta.
Sé que te estoy destrozando,
pero te necesito.
¡Ay, duquela de ti y de mi!
Sin saberte querida nunca,
vestidico de desgracias
a tu cuerpo vas cosiendo.
24 octubre 2010
Antonio Martínez Ferrer
HUELLAS, (variaciones)
El silencio
se extravía
en la lejana transparencia
de tu mirada.
Tu ausencia
eriza mi piel
y quema.
La tarde
derrotada entre dos luces
transita pesada en mis hombros.
Te espero
solo no existo.
Laura Gómez Recas,
En carne viva
A Paloma Corrales,
desde el cayado de la aorta.
desde el cayado de la aorta.
Brota el corazón a dos
sobre el brocal de la urgencia,
vuela de síntoma terco
como paloma
que agita el polvo en la arena
o sacude el sonido del aire.
Brota seguro
del augurio del ventrículo_Laura%5B1%5D.jpg)
y leva el pecho y repuebla
el cayado de la aorta
y el verso de la carótida
a su paso por mi cuello,
sostén de la cadena que lo amarra.
Me sabe incauta y esclava...
Acumula la insurgencia
en calabozo de sangre.
Derrama el brote en mi gleba.
Cruza la tierra con sed de cuerpo,
de rojo invade la anchura humana
y desuella mis perfiles,
del alma,
en carne viva.
sobre el brocal de la urgencia,
vuela de síntoma terco
como paloma
que agita el polvo en la arena
o sacude el sonido del aire.
Brota seguro
del augurio del ventrículo
_Laura%5B1%5D.jpg)
y leva el pecho y repuebla
el cayado de la aorta
y el verso de la carótida
a su paso por mi cuello,
sostén de la cadena que lo amarra.
Me sabe incauta y esclava...
Acumula la insurgencia
en calabozo de sangre.
Derrama el brote en mi gleba.
Cruza la tierra con sed de cuerpo,
de rojo invade la anchura humana
y desuella mis perfiles,
del alma,
en carne viva.
Fotografía: Brandan
Ian Welden,
LA MUJER EN EL DESVÁN
Prisionera en las sombras de su viejo desvánla mujer se lame las heridas cual perra heridael sol insiste en penetrar por el cerrojo oxidadopero ella lo rechaza con un gesto silencioso.¿Quién te destrozó el alma mujer de las tinieblas?¿Dónde quedó el talismán de tu eterna juventud?Oculta en las frías sombras de su viejo desvánsuspira con la fragilidad de una mariposa herida.
Ian Welden
Copenhague 2010.
Prisionera en las sombras de su viejo desvánla mujer se lame las heridas cual perra heridael sol insiste en penetrar por el cerrojo oxidadopero ella lo rechaza con un gesto silencioso.¿Quién te destrozó el alma mujer de las tinieblas?¿Dónde quedó el talismán de tu eterna juventud?Oculta en las frías sombras de su viejo desvánsuspira con la fragilidad de una mariposa herida.
Ian Welden
Copenhague 2010.
23 octubre 2010
GIRAPOEMA .Sonia YermaK- Argentina
¿ Qué fruto dan mis manos?
No es la garra del tigre agazapado ,
de la brillante mirada asesina compañera .
No es la que se transforma en alas del águila viajera
ni tampoco la prensil y astuta
simiesca mano del babuino,
No es la mullida y almohadillada del gatito ,
que atormenta al ratón en el camino.
No es aquella que tomó la espada ,
para ― liberar ― Jerusalén de madrugada ,
que engañara a moros y cristianos
en el ardid de la codicia .
Es aquella que tejiera en telares ,
que amasara el pan y el maíz desgranara.
No la que esclavizó indios de algodón y tabaco ,
o al hombre negro de su libertad despojara .
Son las que secan lágrimas o dicen plegarias,
y taladradas alguna vez en una cruz
por nosotros rogaban … rogaban ….
Son las que limpian la tierra de tu abrigo ,
las que acarician tu cara y con tinta describen tu perfil
al escribir estas palabras .
Las que permiten la vida y no administran la muerte.
Las que forjan su destino, hacen arte, saludan a un amigo .
Construyen, fabrican y con suerte
no aniquilarán con desdén la naturaleza
para cubrirnos con sombras de tristezas .
Son las manos gloriosas del humano,
que corren las cortinas de tu ventana
para ver el sol resplandeciente del verano
y mueven ,por amor, mares , ríos , ciudades, montañas .
Sonia Yermak - Argentina
Álvaro Fierro.
LA LLUVIA ha terminado.
Nubes
sobre los charcos
alejan su cerveza
hacia el pasado del que hablaba
Borges el ciego.
Cuando me acerco hasta una gota
donde la luz se ha solidificado,
veo el contorno
de mi cabeza negra
cavilando
en que quizá pensar
sea poner fronteras a la muerte.
Ojalá el mundo fuera un sueño.
Imágen de Pedro Abelleira ( Perro )
Dolors Alberola,
Dolors Alberola (Sueca, Valencia, 1952) ha publicado, entre otros, los siguientes títulos: Cementerio de Nadas (Madrid, 1998), Conversaciones con Uriel (Cádiz, 2001), El monte trémulo (Barcelona, 2003), El libro negro (Madrid, 2006), Arte de perros (Jerez, 2006). y De piedra y sombra. Antología poética (1982-2006).Traducida al gallego, catalán, portugués, francés, italiano, árabe, serbio y ruso, su obra ha sido recogida en numerosas antologías: La palabra debida (Sevilla, 2000); Mujeres de carne y verso (Madrid, 2001); Poetisas españolas, antología general, de Luzmaría Jiménez Faro, tomo IV: de 1976 a 2001 (Madrid, 2002), así como en revistas y otras publicaciones.
Ladrón de sueños
Le estoy robando al tiempo cada imagen.
Cada día perfilo la línea de una torre,
el enigma del vuelo de lo
s pájaros,
el olor de las rocas, cuando caen al mar,
las faldas amarillas de la luna.
Observo, lentamente,
cómo se aman los perros, las orugas,
los tercos moscardones de la tarde,
los muchachos de barrio en las esquinas
de esta vida que acaba cuando nadie
quiere ponerle el punto de remate.
Le estoy robando a Dios su arquitectura
por si acaso no hay nada tras la muerte.
Ladrón de sueños
Le estoy robando al tiempo cada imagen.
Cada día perfilo la línea de una torre,
el enigma del vuelo de lo
s pájaros,el olor de las rocas, cuando caen al mar,
las faldas amarillas de la luna.
Observo, lentamente,
cómo se aman los perros, las orugas,
los tercos moscardones de la tarde,
los muchachos de barrio en las esquinas
de esta vida que acaba cuando nadie
quiere ponerle el punto de remate.
Le estoy robando a Dios su arquitectura
por si acaso no hay nada tras la muerte.
Imágen de cuervo negro
22 octubre 2010
Pedro José Vizoso
LOS SUBURBIOS DEL SUEÑO
Yo desperté en la madrugada rota.
Busqué tu blanco cuerpo: sólo pude
tocar el humo oscuro de tu ausencia.
Dejé la cama de herrumbroso hierro.
Busqué la luz del alba. Era de noche.
Salí a la calle. El tiempo, consumado,
en relojes de mármol se espesaba.
Yo era una sombra que buscaba sombras.
Sólo encontré inmundicias. La ciudad
ya no estaba en la historia. En todas partes
una fría blancura se adueñaba
del silencio y sus fósiles poliédricos.
No amanecía nunca. Yo cruzaba
los suburbios del sueño y ya mis pasos
tejían una red que me ceñía,
y me aplastaba el peso de mis pasos.
Cada puerta era un signo, negra runa,
una letra vacía, indescifrable.
En un muro sin fin tracé en la noche
la cifra de mi muerte. Era tu nombre.
(1990)
Jose Luis Caramés Lage,
Cantigas de amor eran aquellas palabras
Cantigas de amor eran aquellas palabras
Dichas en la oscuridad de una de las sillas de madera
De aquel cine de San Adrián
En donde por vez primera te cogí la mano
Para sentir mi alma palpitar.
Fuiste buena conmigo,
Curiosa con mis manos,
Indiscreta con mis ojos,
Para descubrir que te adoraba
Con mi nuevo ser
Dispuesto a regalarme
Con todas mis posesiones.
Eras Julia una forma elegante de ser mujer,
Que rodeaba el sentimiento por el día,
Para calmarlo al atardecer
Con tus manos de terciopelo verde
Que copiaban a las olas tranquilas de aquella ría.
Por ti tengo esta mirada masculina,
Y escribo con el pasado mis versos del presente,
Ya que mi alma sigue siendo la expresión que me salía,
Cuando te veía entre aquellos surcos de maíz.
Dichas en la oscuridad de una de las sillas de madera
De aquel cine de San Adrián
En donde por vez primera te cogí la mano
Para sentir mi alma palpitar.
Fuiste buena conmigo,
Curiosa con mis manos,
Indiscreta con mis ojos,
Para descubrir que te adoraba
Con mi nuevo ser
Dispuesto a regalarme
Con todas mis posesiones.
Eras Julia una forma elegante de ser mujer,
Que rodeaba el sentimiento por el día,
Para calmarlo al atardecer
Con tus manos de terciopelo verde
Que copiaban a las olas tranquilas de aquella ría.
Por ti tengo esta mirada masculina,
Y escribo con el pasado mis versos del presente,
Ya que mi alma sigue siendo la expresión que me salía,
Cuando te veía entre aquellos surcos de maíz.
José Antonio Antón Pacheco
Un solo libro
Un solo Libro, un solo Argumento y una sutura invisible que entreteje los significados.
Y no sólo el mundo es un lenguaje que se nos dona para su interpretación -palacio del que tenemos que saber cuál es la llave que nos da acceso-, sino también un único y mismo argumento.
Y el mismo argumento que se repite en todas las lecturas, interpreta el enigma.Y cada fragmento es la respuesta a la voz secreta que convoca.
Pues entretejen un solo libro, suturan un único poema, proclaman un mismo argumento:
el hablar concreto, de persona a persona, con el que Swedenborg figura el mundo;
la plenitud del lenguaje como plenitud de la conciencia, perpetuo ejemplo de Juan Ramón;
los descubrimientos de Saint John Perse, nuevo adán que nombra, conductor de caravanas por desiertos innominados;
Bécquer, discurso de sombras;
y Henri Corbin, abriendo continuamente el Libro por donde descienden y ascienden -cual escala de Jacob- símbolos;
y brota en el instante la palabra, y un testigo: Louis Massignon;
tienen cada uno de ellos algo que proclamar: Mircea Eliade, el bosque y la noche;
el pozo proclama el desierto, ávido de agua que empape el silencio y de alfaguara que convierta la arena en escritura feraz;
Borges, resumiendo; y D`Ors, a modo de rúbrica, y tantos otros, y tantas páginas.
Y es que la escritura es la corona de los significados. Escritura es el dibujo del vuelo del alcatraz, igual que el rasgo de la glosa. Pues de glosa hay abundamiento:Fray Luis glosa a Job (por ejemplo), de la misma manera que el alcatraz traza su glosa en el cielo, y de la misma manera que la serpiente escribe su sierpe en el desierto (o como Confucio comenta el Libro de las Odas).
Y porque se oye un rumor en la zarza, Filón reescribe la historia de los emigrantes y de los zahoríes.
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