Poesía en la distancia

Desde la ventana del blog, deseo compartir con todos mis amigos este séptimo libro“ Al final poesía. ( Antología ) de la colección “Poesía en la distancia “,así iré abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.

 • Pilar Corcuera •

Hoy es distinto el canto de las aves

y ya presumen los árboles sus brotes.

La piel es verde, la pupila verde

el tallo es verde, la hiedra verde

el escarabajo es verde, la rana verde.

las abejas zumban, los tordales cantan

el chorlitejo anida, la zarzamora baila

rebrota la espadaña y aparece sobre el agua.

Un coro de faisanes entona en clave de sol

un canto al equinoccio y la araña

teje, teje y teje con hilo nupcial

un aria solitaria.

Los somormujos con su vestimenta blanca

danzan en la charca un vals para dos,

el nido flotante ya espera entre las cañas.

Los colirrojos cortejan a sus damas, copulan, anidan, saltan.

Es tiempo de nupcias, bodas y casorios

las flores del sendero se han vestido de blanco.

La vida no se detiene

y abril camina entre sus lindes.

Las cuatro estaciones del Anillo verde

Rocio Marquez-que no daria yo.MTS

Blanca Varela

Casa de cuervos

porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme —nada infinita—
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver  

Ada Salas

A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado
en forma de deseo
hombre
cuya belleza apenas
conocía. Cada día me ciñe
su cilicio de ausencia.
Me has herido de vida desde toda
tu muerte
y no hay sueño bastante a tu vacío.

Imágen de Greg Almoren

Octavio Paz

Ramiro Caiza

INSURRECCION

A la bodega fui a dar

la vida tenía dos instantes

el ayer rural

polvoriento

desolado

y el hoy

angustiado fuera de la orilla.

Con el nombre de Juan

bautizaron el vuelo

apátrida en tierra del equinoccio

ajeno en suelo propio

silenciaron mi palabra altiva.

Junto del ayer lo prohibido

compilo los pasajes oscuros

extiendo puentes como amuletos

la carne descifra sus misterios

eyaculo en la roja alfombra de los altares.

Ramiro Caiza, del libro; “De máscaras y fantasmas”

Mercedes Sosa Con Horacio Guaraní - "Si Se Calla El Cantor"

Pasión Vega - Garganta con arena

Mercedes Dueñas

MENTIRAS Y MENTIROSOS

Dulces palabras

que esconden sombras

nubes y escarchas con aguas fétidas

te envuelven y rodean,

Metido bajo un paraguas

protegido de una luna gris sin brillo

te tapas.

Oculto

gritas verdades a medias

o medias verdades,

mentiras engañosas.

Maquilladas con la luz del día

el color del cielo

rayo de luna

brillo dorado, sol del firmamento.

Después de profanar el cuerpo

blanqueas con perfume de rosas.

Tus espinas

desgarran cuerpos impolutos

convirtiendo lo blanco, en negro.

Se acabaron las palabras

la borrasca se acerca.

El agua cristalina

arrastra el escenario

de un teatro sin alma ni cuerpo.

Buscas escusas.

No hay justicia que remedie el daño

la soledad y el miedo se atrinchera bajo tu piel

de gata en celo

o de lobo fiero.

Ni tú mismo ser,

te comprende.

Virginia Quiroga

MÁGICO

Me siento tan bien
en éste lugar.
Que detendría
... todos los relojes.
Les pondría cerrojos
y los tiraría al mar.
Llenaría de espejos
cada rincòn posible.
Donde rasgo tras rasgo,
historia tras historia
en noches sin luna,
proyectarìan su màgico encanto...

Pedro Jesús Cortés Zafra.

1. 
   

   
   

   

   Sueño jazmines...
   
   Múltiples gustos te di,
   fui fuego yo en tus manías
   pa que pudieras vivir
   sin disgustos tu alegría.
   La luna que me pidieras
   a tus pies yo la ponía
   lo grandioso de un amante
   te dí yo día tras día
   ... ilusiones torrenciales
   que tú consciente transitas
   apagando con caprichos
   las flores de mis caricias
   Sueño jazmines contigo
   mi esperanza testifica
   que la angustia que me das
   yo te la cambio por vida.
   ¡Ojalá que alguna vez
   pueda tener tus caricias!.
   

Jose Luis Rubio Zarzuela

ME DEJÉ LLEVAR

Huir de tus besos fue imposible.
Cerraste todas las salidas.
Me abrazaste en el rincón
... y tus labios se cerraron
sobre los míos con una fuerza
arrolladora, irrechazable.

Me dejé llevar, no opuse resistencia.
Fueron minutos de un gran placer
que deseé nunca acabaran.

Juan Disante

¿Por qué cosechamos más razones que memoria?

.

Está el material 

donde se construye

que se va

que vuelve

se hace humedal 

se hace río

que fluye.

Nos esforzamos

la labramos en el surco

pero no la ejercitamos

la olvidamos

a ras de terrones

esperando que aparezca

sin vendimia

sin buenas a buenas.

Y ella sigue

no está separada de los cuerpos

busca la esperanza.

se cimenta piedra a piedra

se espiga

en cada horno del tiempo

a pesar de todo ello.

Madeleine Peyroux - Smile (with lyrics) - HD

Felipe Zapico Alonso

Son los días los que pasan,
sólo los días.
Tu permaneces
hiriente,
y no faltas ni un solo día.



Del libro :  Litro de versos

Whitney Houston - I Have Nothing

Poesía en la distancia

Desde la ventana del blog, deseo compartir con todos mis amigos este séptimo libro“ Al final poesía. ( Antología ) de la colección “Poesía en la distancia “,así iré abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.

Pilar Corcuera

La poesía fecunda las orillas, los lados opuestos, los ojos de los

puentes. Es hermana de los ríos, ninfa sagrada, espejo de agua,

ola verde. El océano del Ser y no Ser. Verborum caerulea est.

No soy poeta ni de oficio ni de beneficio, lo soy por necesidad.

Escribo por ciclos y en fases cortas. Soy escritora de larga

gestación, de líquidos amnióticos y parto lento. La poesía me

ayuda a vivir, a morir, a revelarme y rebelarme, a capturar el

tiempo, sobre todo a capturar el tiempo. Licenciada en Filología

Hispánica por la UPV. Poeta, rapsoda y escritora.

Organiza e imparte Cursos de Escritura Creativa, Lectura

expresiva y Tradición oral.

Participa como miembro jurado en certámenes de poesía y

concursos literarios.

Presidenta de la Asociación Cultural «Zeregin Taldea» con la cual

organiza junto a Fundación Mejora, el Certamen de Poesía para

mayores que se celebra anualmente en Vitoria-Gasteiz.

Ha realizado con la Editorial Elkar un DVD con declamación de

poemas para Ikastolen Elkartea «Txanela Proiektua»

Ha colaborado en la grabación del disco de poesía «Pensando

nelas» editado por la Xunta de Galicia y la Universidad del País

Vasco. Organizadora junto a la poeta Ángela Serna, del «VIII

Encuentro Internacional de Mujeres Poetas: diversidad de voces

y formas poéticas». Autora de los poemarios: El silencio del

tiempo y Las edades del agua. Mención Honorífica en el

Certamen Internacional de poesía Ciudad Miranda de Ebro en

el año 1996 con el poemario Del verde al amarillo.

No importa sentir los pies fríos

cuando la libertad y la belleza se ocultan tras el viento.

Es tiempo de barro y nieve,

de árboles temblones y musgo verde.

El sendero resbala y el cielo es un vértigo azul.

Las aves se acicalan en el espejo del lago

y los majuelos persisten sus frutos rojos en el aire.

Hoy es solsticio de invierno

y los ciervos toman el sol a borbotones

mientras las cigüeñas, calientan sus plumas no muy lejos del

La voz lastimera de un avefría [camino.

molesta la paz de la comunidad «piiuit» «piiuit»

Saucedas abajo mana la fuente

y un escarambujo luce sus últimos frutos

en la soledad de la rama.

No hay lirios ni orquídeas ni madreselvas

y los cardos azules se han vuelto grises.

Las choperas sin ramaje contemplan su esbeltez

en el remanso helado,

sólo el agua conoce lo que piensan.

Las cuatro estaciones del Anillo verde

JORGE LUIS BORGES

  
 Una despedida



Tarde que socavó nuestro adiós.
Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los
besos.
El tiempo inevitable se desbordaba
sobre el abrazo inútil.
Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para la soledad
ya inmediata.
Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia.
Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.
Tarde que dura vívida como un sueño
entre las otras tardes.
Después yo fui alcanzando y rebasando
noches y singladuras.

Gioconda Belli

AMO A LOS HOMBRES

Amo a los hombres
y les canto
    
Amo a los jóvenes,
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
    
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
    
Amo a los carpinteros
que conocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
    
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo,
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
    
Amo, compasiva y tristemente,
a los complicados hombres de negocios
que han convertido su hombría
en una sanguinaria máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos,
los sentimientos más nobles,
por cálculos y métodos de explotación.
    
Amo a los poetas --bellos ángeles lanzallamas --
que inventan nuevos mundos desde la palabra
que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia,
que conocen la trascendencia
de una conversación tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van y dejan todo
y mueren para que nazcan hombres con la frente alta.
    
Amo a los pintores --hombres colores--
que guardan la hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre para que no se nos olvide.
    
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla,
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y me atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.
    
A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma.
    
Amó a las mujeres desde su piel que es la mía.
    
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja --mal pagada-- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta
cuando echa tortillas en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
    
A todas amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
aquí bajo este cielo,
sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
    
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
 
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados,
alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
    
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
    
la importancia que tiene tu existencia,
la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
    
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a las calles y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados,
a los que han perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
 
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
--último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse--
 
Quiero atraer a todos
hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevarlos a recorrer los caminos
por donde avanza --inexorable-- la Historia.
 
Porque los amo quiero llevarlos de frente a la nueva mañana,
mañana lavada de pesar que habremos construido todos.
    
Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio,
habite la faz de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones,
de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en deshecho
mie1ntras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos, luminosos
como volcanes...
    
Vámonos
    
Vámonos
    

Janet Núñez

Janet Núñez Marroquín. Poeta colombiana nacida en Barranquilla en 1962. Reside en Gijón, España, desde 2002. Apareció con sus versos sin títulos, sin puntos ni comas en 1998 en un recital para poetas nuevos, cuando Janet se arriesgó a mostrar su vena literaria. Al año siguiente, participó en el Concurso Nacional de Poesía de la Corporación Universitaria de la Costa ocupando el segundo lugar. Es diseñadora de Interiores por la Universidad Autónoma del Caribe, donde, además, fue profesora de Diseño y Antropometría. Cursó además, cinco años de Derecho en la Universidad Libre Seccional Barranquilla. Durante diez años trabajó como productora y asistente de dirección en documentales y magazines culturales en televisión, así como en diversos proyectos cinematográficos. Ejerció la docencia en las áreas de Producción de Televisión y Guión Cinematográfico de la Escuela Distrital de Artes de Barranquilla y fue productora general de eventos del Instituto Distrital de Cultura de la misma ciudad. Actualmente es profesora de talla de madera en la Escuela de Artesanía en Madera Asturtalla de Gijón, Asturias. Tiene publicados en España los poemarios Equipaje para desahuciados (2006) y Pecados de intención (2008). Alacranes sobre el piano es su tercer poemario. En 2009 su obra aparece reseñada en la Antología de Poetas Extranjeros Residentes en España compilada por el poeta valenciano Uberto Stabile.

REMAR HASTA TUS AGUAS

Remar hasta tus aguas más cercanas

volcarme a tu navío sin mansedumbre

invadir tu territorio promisorio

guerra galana

imprevisible

pugna declarada hasta vencerte

hasta franquear la inexpugnable fortaleza

de tus brazos.

Johanna Rivera

COEXISTENCIA

Palabra recuerda tu
nombre
Tu nombre es Distancia.


La vida y la muerte son
Ecos
que estallan en la
Embelesada mirada del
Silencio
que tiembla ante el
Grito del amor en llamas.


Se quema la memoria del
árbol
en las entrañas del fuego.
Ahora el árbol es sólo el
sueño
de unas fugaces cenizas.


En el camino que no sigo
mis huellas aparecen.
Son tus pies buscando mi
compañía.


Palabra,
Tal vez yo sea el sueño
Y tú las cenizas que
sueñan.


O tal vez mi boca sea el
fuego,
el árbol mi cuerpo,
y la memoria del árbol
es tu
sombra fugitiva.


Johanna Rivera © 2013

Rosa Leon - Al alba

JAIME SABINES

   Prólogo



Estamos haciendo un libro,
testimonio de lo que no decimos.
Reunimos nuestro tiempo, nuestros dolores,
nuestros ojos, las manos que tuvimos,
los corazones que ensayamos;
nos traemos al libro,
y quedamos, no obstante,
más grandes y más miserables que el libro.
El lamento no es el dolor.
El canto no es el pájaro.
El libro no soy yo, ni es mi hijo,
ni es la sombra de mi hijo.
El libro es sólo el tiempo,
un tiempo mío entre todos mis tiempos,
un grano en la mazorca,
un pedazo de hidra.

JOSÉ SARAMAGO

 Inventario
  

 De qué sedas están hechos tus dedos,
   De qué marfil tus muslos lisos,
   De qué alturas llegó a tu andar
   La gracia de gamuza con que pisas.
   De qué moras maduras se extrajo
   El savor acidulado de tu seno,
   De qué Indias el bambú de tu cintura.
   El oro de tus ojos, de dónde vino.
   A qué mecer de ola vas a buscar
   La línea serpentina de tus caderas,
   De dónde nace la frescura de esa fuente
   Que sale de tu boca cuando ríes.
   De qué bosques marinos se soltó
   La hoja de coral de tus puertas,
   Qué perfume te anuncia cuando vienes
   A rodearme de deseo las horas muertas.

MIGUEL GAYA

   En el patio de un poeta menor



Ya pasaron por el cielo las aves
que migraron
al país feliz.
Ya los carros llevaron el grano
y se encendieron las fogatas
y en los campos vecinos
bailaron y brindaron
hasta que vino el día y
¿cuál fue tu cosecha
este año?
Ronda la casa un viento silencioso.
Algo que se lleva de puntillas
los papeles rotos y las cenizas
que dejaste en el patio.
Apenas un momento
algunos restos temblarán en los rincones
que los retuvieron y luego
nada serán
en el aire
se habrán ido.
Los sueños tuyos tienen el peso
de esas formas
que un momento apenas
se elevaron
y luego
como el sol de otoño en la ventana
no estuvieron más.
¿Y adónde te has ido
hoy?
¿Cual fue tu cosecha?

Eva Águila Martínez

biografia:

Eva Águila Martínez [Barcelona, 1980]. Licenciada en Psicología. Máster en Perturbaciones del Lenguaje. Técnica de docencia con TIC. Se ha dedicado profesionalmente a la investigación en percepción del lenguaje y del habla a raíz de la cual ha publicado varios artículos científicos. En la actualidad trabaja con niños/as con trastorno de lenguaje.
Comparte online su trabajo poético [http://aluzdefaro.spaces.live.com]. Ha colaborado con las revistas literarias Prometheus, Bocanada-Anteojos de Azufre, La bolsa de pipas, Amalga, Voces y Clave. Ha sido seleccionada para el VI Encuentro Nacional de Poesía de ANUESCA y en la antología digital ‘Una voz en el Abismo’. En el 2007 ha editado su primera novela, ‘El silencio entre las manos’.


SENSIBILIDAD


No hay patria de poeta árida
No lo aguija un cielo quebrante
Ni se deshuesa en sus ojos vítreos;
Ni tan siquiera es la yema latente
Las almendras amargas de otro tiempo
El destete de la madre más madre.
No se trata de un coraje en boca
De la libertad en la cima altísima
De las guerras, los goces y otras vergüenzas
O estar sin más, sabido de no ser nada.
No es que se aflija en su cabeza
Y su espalda se doble con todo
Cuanto su idea incompleta busca.
Ni tan siquiera es el nombre de los otros,
Los hechos, las pausas en un pomelo
Maduro que ha mordido tantas, tantas veces.
Es, tan sólo, su condición de metáfora;
Las líneas cónicas de su garganta,
Un corazón púrpura entre los álamos
Laso como los pájaros de sus alas
Mortal hasta al olor de las arañas.

Poesía en la distancia

Desde la ventana del blog, deseo compartir con todos mis amigos este séptimo libro“ Al final poesía. ( Antología ) de la colección “Poesía en la distancia “,así iré abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.

  Alicia Calero Cervera 

UN GIGANTE CUALQUIERA

Una vida.

Muchas vidas.

Con principio y final.

Comas, guiones

y puntos a parte.

Diálogos empezados,

momentos inacabados.

Memoria colectiva

de un niño cualquiera

que pasó por allí.

Vidas transcurridas

ante una pantalla.

Pablo Mora

Para qué la poesía

Pablo Mora

moraleja@telcel.net.ve

Profesor Titular, Jubilado, UNET
San Cristóbal, Táchira, Venezuela

---

 Para llevar el infinito a cuestas

“La poesía es la soledad de un Dios sin reposo. Es el árbol que se amotina en el bosque en busca de perspectiva. Es el rompeolas de los mares enfurecidos. Es una enfermedad que no mata pero no deja vivir a quien la sirve. La poesía jamás presenta excusas porque carece de aciertos y de errores. Es una lágrima que de alguna manera origina al mar.

La poesía es la desviación de los vientos y el acierto de las dudas. Anda por cualquier parte convencida de haber llegado a la tierra prometida, a sabiendas de su fabulada inexistencia. Le gusta viajar por los caminos sin dioses y sin voces que la obliguen a ningún itinerario.

La poesía carece de antes y de después. No encaja en ningún prólogo ni en epílogo alguno. La poesía es el ansiado encuentro consigo mismo que jamás se logra. La poesía es la bala en acción, una plomada que cae, se adentra en el cerebro y envenena con sus fuerzas gravitales a la razón.

La poesía es asunto diferente. Muchos la intentan y pocos la logran. La hieren, la perturban, la simulan, la engañan, la venden... ¡ah!, cómo la someten a las condiciones del mercado, cómo la dilapidan y convierten en su propia caricatura. La poesía es el océano retador: poquísimos lo atraviesan y muchísimos apenas llegan a mojarse en sus orillas.

La verdad y la belleza asedian a la poesía en busca de la eternidad. Pero toda verdad es efímera y siempre está en tránsito de convertirse en equívoco y a cada instante se muere. La belleza se formaliza, se desgasta, aburre y se hace moda y también perece. La poesía y el azar mutualizan sus aciertos en medio de desesperados encuentros y ambos salen preñados de perennidad. En consecuencia la poesía no muere: nace.

La poesía es la máxima candela. Penetra y atormenta a las almas de sus devotos. Santifica la locura de quienes luchan y agonizan en sus retadores compromisos. Ilustra la sabiduría que se alcanza siguiendo los cánones del silencio. A cuestas lleva el infinito, al que suele adornar con victorias y derrotas, sin importarle el lauro o la condena. La poesía derrocha desnudez y la oscuridad, por mucho que quiera, no podrá cubrir sus formas. Es una piedra inconclusa, donde, confluye toda al paso de los ríos de la aurora.” ( Extractos de: Barrios, Jesús Enrique: “De poesías y poetas”).

Eugenio de Andrade

Blanco en lo blanco




Haz una llave, aunque sea pequeña,
entra en la casa.
Consiente en la dulzura, ten piedad
de la materia de los sueños y de las aves.

Invoca el fuego, la claridad, la música
de los flancos.
No digas piedra, di ventana.
No seas como la sombra.

Di hombre, di niño, di estrella.
Repite las sílabas
donde la luz es feliz y se demora,

vuelve a decir: hombre, mujer, niño.
Donde la belleza es más nueva.

Pedro Javier Martín Pedrós

El poeta




La impotencia
de
las
aves
apagadas.
                La carne abierta al derecho,
mi
cuerpo
desnudo.
               Todo queda por escribir.


Del poemario : Trozos de vida

código internacional ISNI (International Standard Name Identifier) es

0000 0000 5986 7531 

Lila Downs & La Mari - Ojo de Culebra

Pilar Blanco Díaz

Pilar Blanco Díaz nació en Bembibre (León) y vive en Alicante desde 1985, donde imparte clases de Lengua y Literatura. Ha publicado, hasta la fecha, nueve libros de poesía: Voz primera. Poemas de amor y agua. Barro (Colección Vasija de poesía) 1982. Mundos disueltos. Algaida, Sevilla, 1998. Vocabulario íntimo. Instituto de Cultura Juan Gil-Albert, Alicante, 1998. A flor de agua. Visor, Madrid, 2000. Mar de silencio. Ayuntamiento de Las Palmas, 2004. Ceniza. Hiperión, 2004. La luz herida. Algaida. Sevilla 2005. El jardín invisible. Rialp, 2007 y Zarzalúa (traducción al gallego) La Coruña, 2007. Figura en antologías como Barro. Antología primera. (1978-1993). Sevilla, 1993; Presencias del origen en la poesía leonesa actual. (Homenaje a Antonio Colinas.) León. Colección Letras de Venatia, 1999; Diez años de poesía del Premio Jaime Gil de Biedma, Diputación Provincial de Segovia, 2000; Alimentando lluvias, antología realizada por Antonio Gracia, con introducción del profesor Ángel L. Prieto de Paula. Instituto de Cultura Juan Gil-Albert, Alicante 2001. Ilimitada voz. Antología de poesía escrita por mujeres a cargo de José Mª Balcells, Universidad de Cádiz 2003. Nuevas voces y viejas escuelas en la poesía española (1970-2005) Estudio de Juan Cano Ballesta. Ed. Atrio, Granada, 2007, La musa funámbula. La poesía española entre 1980 y 2005. De Rafael Morales Barba, Huerga y Fierro Editores. Y ha colaborado en publicaciones como Zurgai; El caracol del faro, Piedra de molino, Barcarola, Exlibris, Losada, Trecetrenes, Artes y Letras etc. Ha recibido, además, distintos premios de poesía entre los que destacan el Francisco de Quevedo, Madrid, 1995; un accésit del IX Premio Jaime Gil de Biedma, Segovia, 1999. Premio Internacional Miguel Hernández, Orihuela 2003; Premio Alegría, Santander 2005 y San Juan de la Cruz, Ávila 2007.

PORQUE TODO HA DE PASAR

Cuando la vida cesa

en su palpitación y los días se alargan

como hebras larguísimas,

como abrigados sueños.

Cuando nada interrumpe la paz de los océanos,

su remoto rugir amordazado, en calma,

parece el sol girar y darle cuerda al mundo

que conocemos, ser él el movimiento.

Y nada pasa.