Luz Pichel

Dentro de la selva duermen bichos,

en el gallinero duermen bichos,

debajo de las piedras duermen  bichos,

en las ramas de los árboles duermen  bichos,

en jergones de hoja de mazorca duermen  bichos

     lloran,

     piden leche con pan.

Pronto se abrirá la veda,

     saldrán al monte los cazadores con muchos perros.

                                                    

Manolo Garcia - No Estes Triste

Billy Joel - Piano Man Subtitulada en español

Brenda Ascoz,

Habla de la realidad

desde la cuenca vacía de un ojo cubierto

por la gruesa tela de un parche.

Negro.

Y el parche se inflama y se diluye en los recovecos

de una piel muy fina

respirando el humo y las sombras de un bar que nunca cierra.

Habla y surgen de la noche cadáveres y es

la realidad que se dobla e inflama

mientras el alcohol nos acerca y aleja del terror

a descubrir lo que se oculta

tras las puertas batientes del olvido.

Habla de la realidad,

y yo, la mujer del sombrero,

comprendo que habré de escapar de esta quietud,

del aliento inodoro de las ficciones que pueblan mis noches,

de una juventud que parece no acabar nunca y se prolonga

y se burla de mi incapacidad para enfrentarme a la vida.

Claribel Alegría

 

Ars poética

Yo,
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por la Venus de Milo:
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.

 

Marina Arrate

Marina Arrate (Santiago de Chile, 1959). Es poeta y psicóloga. Ha publicado los siguientes libros de poesía: Este lujo de ser  1986);  Máscara negra (1990); Tatuaje (1992) --estos tres últimos títulos reeditados en 1996 en Argentina por la Editorial Tierra Firme; Uranio (1999) y Trapecio (2002) por el cual recibe, en el 2003, el Premio Municipal de Poesía. En el año  1995 obtuvo una Mención Honrosa en el Premio Neruda de Poesía otorgado por la Fundación Neruda, y una Beca de Creación otorgada por el Fondo de Desarrollo de la Cultura y las Artes (Fondart) del Ministerio de Educación. En dos oportunidades (2001 y 2004) le fue concedida asimismo la Beca de Creación del Fondo de Fomento del Libro y la Lectura, del Ministerio de Educación. Su obra ha sido parcialmente traducida al inglés y al francés. Es Directora de la Editorial Libros de la Elipse, dedicada a la publicación de poesía. Su última obra (2010) es Reescrituras de la Araucana.

MÁSCARA NEGRA

Para que me amaras

maquillé yo mi rostro de negro

y así pintada

ascendí de nuevo al escenario

monstruosa y deformada.

Quería mostrar lo negro

de mi oculto rostro

(Atrás las maquilladas capas)

Quería ser

mimo del terror

ser fascinante.

Ahora,

de espaldas a ti,

miro el guante negro que cubre

la superficie blanca de mi brazo

de mi brazo níveo de pura porcelana

cristalina y china

y en el cuerpo

delgado y nervioso

el vestido negro que ajusta

como otro guante

la silueta contoneante

de la predilecta lujuriosa.

Un abanico antiguo de conchaperla

remolineo en mi muñeca

y en el aire se muestran

los revueltos pelos de mi axila.

Pero es mi espalda la que te enfrenta, observa,

mi espalda curva

insinuante y desnuda.

Enrosco mi verde manto

de Eva y acometo:

qué placer éste de bajar lenta,

suave, sensualmente

el cierre eclaire que encierra su grupa.

Todo el vestido cede

y su contorno bruno.

Esta es la entrada triunfal

de la carne en el estrado:

blanca es y redonda,

firme y suave.

Y en derredor todo es

rojo y oscuro.

Plateada es la caminata en el sendero

y su redonda luna.

Es hora, date vuelta, princesa,

enséñame tu rostro.

-Momento -murmuro con voz ronca-

que no hay nada.

Sino un giro violento de mi oculto rostro.

Primero: vampira con dientes de sangre y ojos

Negros de cadáver y

después: la consumida.

Y todo nada más que un espectáculo

para que vieras a esta deformada

y la amaras

con terror y piedad.

 

PITINGO: Killing me soflty with this song

Isabel Rodríguez Baquero

Isabel Rodríguez Baquero. Poeta y novelista española nacida en Madrid en 1938. Su infancia transcurrió en un gran ambiente cultural hogareño que la impregnó desde niña de cultura clásica. Es Licenciada en Filología Románica por la Universidad Complutense de Madrid y tiene una vasta experiencia en la enseñanza de la Lengua, en Madrid, Barcelona y Durango. Actualmente se dedica a la docencia en Priego de Córdoba.

Su poesía, según ella reconoce, es el producto de la influencia que en ella ejercieron escritores como Baudelaire, Blas de Otero, Cernuda, Antonio Machado, Guerlain, Aleixandre y Neruda, entre otros. De los galardones recibidos merecen destacarse: el Segundo Premio de la Real Academia de Córdoba en 1977, el Premio Antonio Machado de Poesía para Profesores de la Consejería de Educación de la Junta de Andalucía en 1984, los Primeros Premios de Poesía y Narrativa Mujerarte de Lucena, Córdoba en 1992,  y el Premio de Poesía Dolores Ibarruri de Andújar, Jaén en 1999. De sus once libros de poesía se destacan especialmente: «Íntimo Laberinto», «El Grito del Estornino», «Tiempo de Lilas», «Los Rosales Oscuros», «Ardiendo en el Ocaso», «El Punto de Vista», y su antología  «Caleidoscopio». 

EROS

Escalo la montaña de tu pecho.

Tus manos son la suma del ardor.

Me pierdo por la fiebre de tus labios.

Nos estalla en los muslos un volcán.

Tu aroma de canela y yerbabuena.

Mi almizcle y mi naranja y mi jazmín.

Y tu olor de simiente desgranada,

y la arena anhelante de mi sed.

Las palabras son música infinita,

estremecido son de viento y mar,

puertas del abandono y la pasión.

No necesito verte: te dibujo

con mis dedos, mis labios y su sal.

Y paladeo el gusto de tu piel.

•Begoña Abad de la Parte •

Suéltate el miedo y déjate crecer la vida.
Recuerda que en tu hambre mandas tú.
Recuerda que sólo a ti te perteneces
y que el mundo es tu casa.
Que el dolor del otro, a ti te ha de doler
porque si no es así,
tú también estás muerto.
Levántate tantas veces como te llame la vida,
tantas como te palpite el corazón de los invisibles.
Recuerda que los brazos sostienen, abrazan.
Cuando dudes cuál es tu revolución
pregunta a los que nadie escucha.
Cuando quieras saber a qué has venido al mundo
y a dónde debes ir,
coge su mano y déjate llevar a su terreno.
Sólo ahí te reconocerás,
soltarás tus miedos
y te dejarás crecer la vida.
Porque sólo la vida puedes perder
y ésta es la única certeza
que puede hacernos fuertes.

Del libro: Al final poesía.

Colección : Poesía en la distancia

Daniel Chiprian

Cuantas veces busque la manera
de explicarte y decirte que no soy
nada parecido al mundo de ahí fuera...

que no soy más que una leve caricia
que baja despacio por tu incomprensible alegría
que podemos ser y avanzar en nuestra
propia ignorancia creyendo estar acompañados
por algún ser extraño....

y tantas veces busque la manera de decirte
y explicarte que no soy más
que un beso que anida en los brazos
de la noche más cercana...

Déjame.... déjame ser prisionero de tu calma
tan desnuda como la propia luna...

Déjame... ser prisionero de tu alegría
de tu ser..
de tu alma...
de tu todo...
pero déjame ser prisionero de ti
Tan solo de tu ser
Tan solo de ti...

Ángel Guinda

CERCA DE LA LEJANÍA

Estoy lejos del tiempo, estoy en todo

lo que se va tragando el infinito;

pegado a ti: ¡estoy en lo que he escrito!,

libre de horror, afán, prisa, cruz, lodo.

Dentro del aire me desacomodo

y a la desolación me precipito:

mudo, sereno, intenso. (Me limito

a no ser más que un espectro beodo.)

No veo el horizonte, nada pienso.

¿Ruedo? ¡Floto!, invisible: por el mundo

de la ausencia, que nadie ha traducido.

Fuera de mí, a solas con lo inmenso:

en el descanso de lo más profundo,

en el olvido que es haber vivido.

Abderrahman El Fathi

He vuelto a por mis versos,
ahí estaban
en esa mesa, ese té con hierbabuena,
los rescaté, desde entonces viven conmigo,
para siempre
me acompañan en mis travesías,
en mis noches de soledad,
me arropan esos versos
me recuerdan cuánto te amé
en las miradas de ese gato,
a mis pies
bajo una mesa destartalada
y el viento furioso
y el olor a vida
en Hafa Café.

Andy Williams - The Impossible Dream (The Quest)

Angela Serna,

En las horas
previas
al alba


-sístole-

alguien persigue
la quimera de
una voz ajena
presentida

en el vertiginoso

discurrir
de una mano sobre la mesa


-diástole- :


éramos tú y yo
luego sólo yo
y el tiempo que confunde todo…

Antonio Gala,

Alargaba la mano y te tocaba...

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.
La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,

trasponer el umbral de tu mirada,

ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,

como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos.....
Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.
Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.
Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?
Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?
¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia....
Y alargaba la mano y te tocaba.

Juan Ramón Jiménez

AGUA EN EL AGUA

Quisiera que mi vida

se cayera en la muerte,

como este chorro alto de agua bella

en el agua tendida matinal;

ondulado,

brillante,

sensual,

alegre,

con todo el mundo diluido en él,

en gracia nítida y feliz.

Nuria González (Dama Del Sur)

1. 
   

   

   
   

   
   

   TRONOS DE HOJALATA

   
   

   Si te dicen de mí,
   espera,
   no oigas.
   
   Ven a verme,
   antes de enterarme en vida.
   
   ...

   Sueña mi nombre,
   entre los silbidos del viento,
   libre y rebelde.

   
   

   1. 

   .
   Mira en las suelas de mis zapatos,
   manchadas de hacer caminos sin trucos, sin tratos.
   
   Allí; todo son aguas serenas.
   donde no dejan ni huellas,
   quien, te habla de mí,
   asustado, de no verme vendida,
   sin entender del amor a las palabras,
   de la pasión sin recompensas,
   del arte en el cajón de la espera.
   
   Pánico sufre,
   imaginando perder un trono de juguete, de hojalata,
   regado en fango.
   .
   Tenle lástima,
   ahogándose en el humo soberbio de su ambición mediocre.
   
   Solo se andar con los pies,
   sin cortejos, ni cortes,
   allí donde vive el respeto,
   búscame, entre esos seres frágiles de hierro.
   
   No me busques entre cortesanos de sayos cortos,
   y lenguas amplias.
   
   Búscame escuchando el silencio y la vida,
   sabiendo entender el tiempo,
   sin admiraciones falsas,
   sin palabras de despellejo al ajeno,
   creciéndome, sin hiel.
   
   Serena,
   entera,
   aprendiendo del humilde,
   con la fuerza de un guerrero.
   Allí, sí estaré.

Walt Whitman,

Si te cansas dame tu carga y apóyate en mi hombro,
Más tarde harás lo mismo por mí...
Porque una vez que partamos, ya no podremos detenernos.
Hoy, antes del alba, subí a la colina, miré los cielos
Apretados de luminaria
Y le dije a mi espíritu: cuando conozcamos todas
Las cosas que contienen ¿estaremos ya tranquilos y satisfechos?
Y mi espíritu me dijo:
No, ganaremos esas alturas solo para continuar adelante.

Ana Vidal Egea

Aquel septiembre tú habías empezado
a decírmelo todo,
como si después de tantos años
no supieras que daba igual
saber el nombre de las cosas.
Dijiste algo de las mujeres
y yo supe que habías dejado de quererme.

A veces dejo un lado libre en nuestra cama
por si regresas
cualquier noche en que no importe estar desnuda.
No estás.
Yo sigo buscando árboles.
Podré perderme en un bosque algún día
cuando no quiera ser más.

Foto de Federico Cirillo

Alejandra Pizarnik

A la espera de la oscuridad



Ese instante que no se olvida


Tan vacío devuelto por las sombras


Tan vacío rechazado por los relojes


Ese pobre instante adoptado por mi ternura


Desnudo desnudo de sangre de alas


Sin ojos para recordar angustias de antaño


Sin labios para recoger el zumo de las violencias


perdidas en el canto de los helados campanarios.



Ampáralo niña ciega de alma


Ponle tus cabellos escarchados por el fuego


Abrázalo pequeña estatua de terror.


Señálale el mundo convulsionado a tus pies


A tus pies donde mueren las golondrinas


Tiritantes de pavor frente al futuro


Dile que los suspiros del mar


Humedecen las únicas palabras


Por las que vale vivir.



Pero ese instante sudoroso de nada


Acurrucado en la cueva del destino


Sin manos para decir nunca


Sin manos para regalar mariposas


A los niños muertos

Ana García Briones

Sin ropa, desnuda,
vestida de ilusión,
me embriago de palabras,
de huracanes
y remansos de paz.

Escucho a las musas
que vienen con alas
en paquetes
sin certificar.

Rompo los moldes
de la rutina.
Me lleno de amor,
y vuelo sobre versos
que acarician
mis sentidos.

The river - Bruce Springsteen (subtitulos español)

Esperanza Medina Martínez

CARTA ABIERTA


Dime que me calle

y yo,

que no pretendo otra cosa que tus ojos

enmudeceré dócil,
olvidaré los signos de las letras,
esconderé los lápices,
dedicaré mis manos a tareas
finitas, cotidianas…
Pero dime que vuele y te recree,
que preñe la palabra
de susurros, cosquillas, sensaciones…
de promesas, de lágrimas,
y dejaré
vacía mi despensa,
solitaria mi casa,
para que quepan dentro, sonrientes,
los nombres de los hombres
a los que nadie llama.
No sé cómo nombrarte,
pero sé que me escuchas,
que me hablas…
(situado justo frente a estas palabras).

Foto de Carlos Mir

Sonia Martínez Requejo (Berenice),

Con permiso


Veo miles de palabras que me conectan a ti,
las veo volar, empujadas por el viento

y posarse en tu oído.

Deja que mi voz te acune,
que mis momentos se unan a los tuyos
formando uno solo.

Permíteme entrar en tu imaginación,

en tus recuerdos y tus deseos.
Prometo no hacer mucho ruido,
el justo
para hacerte despertar
para hacerte sonreír
para hacerte soñar.








Imágen de Helio Terapias2 

ANTONIO GAMONEDA,

Dos poemas de Gamoneda






En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones. hablas
suavemente en mis labios y regresas
a tu prisión en la melancolía


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Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Lilián Pallares

Lilián Pallares nació en Barranquilla (Colombia) en 1976. Es Comunicadora Audiovisual y Periodista. Ha estudiado Creación Literaria, Guiones para Largometrajes, Escritura Creativa y Filosofía. Escritora de poemas, relatos, crónicas, guiones y monólogos humorísticos. En 1999 ganó en Barranquilla el Concurso de Poesía inédita de la Universidad del Norte. En el 2007 ocupó el Primer Lugar con sus relatos: “Reflexiones del vaivén”, organizado por la Revista “Toumai”, y “Servicio Anónimo”, organizado por la Asociación Cultural Fusionarte. En el 2010 publicó los libros Ciudad Sonámbula: crónicas y relatos de calle y Voces mudas un “Poemario-Disco” a ritmo de tambor, en cuya producción musical participaron los reconocidos percusionistas Shangó Dely, Alvaro Llerena y Yuvisney Aguilar. También participó como guionista en los cortometrajes poéticos “Llanto Congelado” y "La danza de los pinceles", el cual fue premiado en el “Festival Flamenco de Cortometrajes FFLAC” en Madrid y presentado en el “XX Festival Flamenco de Nîmes-Francia 2011”.

AROMAS DE LUZ

Son los aromas ensordecedores,
los silencios visuales,
El sabor a mar, el sabor a menta,
Los colores y formas inexplicables.
Los suspiros vagabundos, los miedos y esquizofrenias.
La mirada intrigante que no escapa de las trampas.
El teatro de un hombre sentado en la butaca.
La hoguera ardiendo detrás de las palabras.
Tal vez son las depresiones, las angustias y el desconcierto.
Los enemigos y los opuestos.
O quizá,
los compases de la espera que rompe los cristales.
Son las bendiciones y maldiciones que inventamos.
El despertar salvaje de los océanos.
La lágrima que humedece los desiertos y alimenta los mares
La canción desconocida que se canta muriendo.
Es temor.
Es ira.
Es ficción.
Son invisibles.
Son pieles que huelen a tierra.
Amores que se unen
cuando el sol aparece

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