Antonio de Padua Diaz,

Cuando el sol inunda las entradas de mi casa
sé que estás a mi lado
porque tu piel de él forma parte,
hueles a papeleria antigua,de otros tiempos,
a lápiz de madera y grafito,
en tu alma ecológica recoges a pobres diablos
y con mano izquierda lirios azules,
besas a los amigos con tu boca poderosa
y a los hombres,con la mirada.
Siempre creo que formaste parte de mi vida
y jamás te he vivido,
como naúfrago solitario te espero
agarrado a la madera de lo poco que me queda:
unos cuantos poemas,cinco corbatas y mis libros preferidos,
no sé si existes tú,isla María,
en mis versos o en mi deseo,
pero hoy tu nombre se hace agua en mi boca
y a diario lo pronuncio,
volver a soñar con imposibles a tu lado,
pasear por las ciudades enlazados
y que en los hoteles nos conozcan por señores amor,
si algún dia te puede la nostalgia
en el borde del mar búscame,
siempre te espero en la arena,allí donde nace el infinito.

Lupe García Araya, Del libro " Poesía en la distancia "

Si me volviera morena y alta

y así de repente, transformada,

aprendiera a quererte.

Si me volviera hiedra

que sube por tu cuerpo

y enredara mis manos a tus pasos.

Si me volviera lluvia delgada

sobre tu pecho ancho
y creciera mujer....

Pero soy paisaje incompleto

de catedrales frías,

el sol se fue en octubre

anhelando melancólicos trinos sobre sus rayos.

No puedo volverme percha ni ventana,

me doblo cada vez que lo intento.

Son mis piernas de plástico y desesperanzadas

quienes me impiden perseguirme.

Si me volviera yo misma... cualquier cosa podría ser beso.

Imágen de Melanie Cartier-Bresson

CARLOS CANO - POCO A POCO

Pablo Mora

Para qué la poesía
Pablo Mora

Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.

No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa ni añadir
brillos a lo que es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad. Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis palabras. Me poseen tanto como
yo a ellas.
Si no veo bien, dime tú, tú que me conoces, mi mentira, señálame la impostura, restriégame la estafa.
Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.



Rafael CadenasArs poética (De Intemperie - 1977)





Para mantener abierta la palabra
Para reinar sobre la muerte
Para revivir cada día
Para sentir junto con los otros
Para sacar la flor de las cenizas
Para vigilar mientras todos duermen
Para que le sirvan
Para apuntalar el sueño
Para servirse
Para alimento espiritual
Para unir lo posible con lo imposible
Para salvar del diario morir
Para hacer más vivo el vivir
Para la Poesía y la Verdad
Para la vida
Para transformar la vida
Para limpiar cuando el poder corrompe
Para cambiar la vida
Para alentar todas las otras formas
Para la fidelidad al relámpago
Para la memoria de los pueblos
Para la salvación del hombre
Para el asombro antiguo
Para un no sé qué
Para descubrir los secretos del mundo
Para llevar el infinito a cuestas
Para salir a la percepción de la mirada
Para alumbrar la maravilla
Para todos y por todos
Para despertar a latigazos el silencio
Para defender el milagro de la vida
Para amar a los otros

Para revivir cada día


Alegría, alborozo, en orden a la obra colectiva en cierne. Sociedad Poética que nos confirma que la existencia no es más que un plagio (Moravia) y que todos los poetas escriben las mismas cosas con uno que otro colorido. Poesía, Sociedad Anónima. Tal vez la única continuidad de la Poesía sea ese hormigón profundo que, de siglo en siglo, establece una solidaridad poética universal. Sólo existe un poema y un poeta y hasta una sola palabra para los hombres y los libros que existen, existieron o existirán. Un mismo hombre converge con el otro, océano de por medio, con la misma angustia, con el mismo dolor, para ver eidéticamente la misma gota de lluvia deshojada en la trinchera, en la vanguardia, en las barracas de la guerra cotidiana.


Un pedazo de pan para los pájaros. Un alarido entre la guerra. La imagen vegetal de la lechuga. Un alpargata recibiendo sol. La sílaba final del viento... Sed de viento, de maíz, de pan. Palabra, cosa, huella, sombra y pólvora. Risa loca, risa engatillada. Atropellada rabia... El paso de Mercurio adolescente. O Marte espantadísimo del hombre... Siempre sola, oculta, detrás del misterio mientras murmura alrededor la noche... Crezca en tus manos la raíz del hombre. La paz sea contigo hasta en la guerra.


"Comarca de utopía para morar". Errabundaje, trashumancia del hombre que mira hacia la estrella. Lucha al pie del hombre, diariamente, por saber para qué se hizo, para qué sirve la palabra; si sirve para algo la alegría, si creen las espigas en el hombre, si vale la palabra todavía... La palabra siempre. En la punta del tiempo navegando. Cabalga que cabalga en las tinieblas


La medida justa del misterio humano... arma cargada de futuro... Jaula de cristal, hembra jadeante... Espuma de la noche, temblor de espuma, pie de sol enfurecido. Piedra de los dioses, sueño de la piedra, piedra de los sueños... Fecunda entraña de la luz... Lo más alto del hombre, el asombro... ¡Antes del Alma fue la Poesía!


Por sinfronismo, por el deseo de que algún día, en alguna parte, alguien reviva nuestros sueños, alegrías, pesares, arrecheras, creencias y esperanzas. Por arte y juego, por jugar al adivino y proponerle adivinanzas o prepararle trampas al tiempo que se esconde en los pañuelos. Por evasión, a pesar de tanta horripilancia en la nariz o en la bragueta. Por ansia de inmortalidad, quedando bien sembrado aquí en la tierra como nuestro perro en el jardín, donde nos oye, desde que el día amanece. Por compromiso, porque quien escribe debería ser un soldado armado para protegerse de la muerte con pistolas cargadas, capaces de hacer que cada hombre tuviese que inventar cada día su propio día, como a Sartre gustaba. (Raúl H. Castagnino).

Imágen de Josus Perianes

Luis García Montero

Como cada mañana



Ahora sé

que estas calles nos han hecho solitarios

y nuestro corazón

tiene el pulso amarillo

de las maderas lentas de un tranvía.



Sobre su cuerpo viejo

andábamos despacio, de forma irregular,

con una simetría parecida a los árboles.



Era hermoso acudir

cada mañana

y respetar la cita con la hiedra

del muro,

los ropajes cansados de las casas estrechas

y de las calles sucias. Agradable

cruzar sobre algún puente,

detenerse lo exacto

para ver cómo el agua discute en las orillas.



En su jardín olimos

los primeros inviernos, su curso indefinido

por entre las palmeras.

Casi nadie pasaba,

sólo había

cuarenta sillas rojas

de los bares cerrados y alguna soledad

definitiva.



Durante muchos años,

durante tantos días que pasaron

el uno tras el otro,

el deber era un cierto paseo solitario,

la cita con un rumbo que sólo desviamos

para pisar las horas que caían,

los sueños que faltaban,

la superficie helada de los charcos,

para saltar los setos

o besamos las uñas moradas por el frío.

Y llegando a la puerta solíamos comprar

pequeños caramelos de nata o de violetas.



Entrábamos por fin para mezclamos

como cada mañana de la vida

con el paso cansado, los azulejos fríos

de un mundo hecho en latín

y números romanos.



Ahora sé

que en aquella ciudad deshabitada

la gente andaba triste,

con una soledad definitiva

llena de abrigos largos y paraguas.

Girapoema

AQUELLOS DULCES

Las drogas te hacen saborear la muerte
Al principio son como los dulces
Y al final el abismo mas grande del mundo

Maldita la hora en que tus rojos labios probaron las drogas
Drogas que caer te hicieron una y otra vez
Sin que tú lograras mantenerte en pie

Aquellos dulces que te llevaron a la locura
Aquellos dulces que sacaron lo peor de ti
Aquellos dulces que alejaban a la felicidad de ti
Aquellos dulces que no te dejaron vivir

Con ellas no vez pasar el tiempo
Pareces no existir, para nadie, ni para ti
Son sigilosas al actuar, sin previo aviso
Te arrebatan la vida y no hay marcha atrás.

Constanza Zelaya Muñiz - Chile

Pedro Javier Martín Pedrós Copyright ©, NUEVO POEMARIO

Estimado amig@,

Tengo la inmensa alegría de comunicarte que acabo de publicar mi último poemario

Titulado “En la bajamar “, bajo el sello Editorial de Corona del Sur.


Si estás interesado, me lo haces saber a mi correo:

jmartinpedros@hotmail.com

Uberto Stabile,

ESTO NO ES PARÍS

Esto no es París

ni son las cinco de la tarde

ni llueve

ni hay cómicos en las calles

y tampoco en esta esquina

de esta ciudad que no es París

hay un organillo sorprendido

ni un bohemio pintor

ni una botella de vino

porque a las cinco de la tarde

esta ciudad no es París

y no existe un amor curioso

escondido tras los visillos

mientras canta Edith Piaf

Les amants de Paris

ni el recuerdo del Sena

se lleva mis tristes recuerdos

de esta ciudad sin noche

ni espejos de miel

y no miento si digo

que Paul Eduard salió de mi habitación

con alas de mirlo blanco

por la ventana de esta ciudad

que no tiene palomas ni alegres borrachos

porque a las cinco de la tarde

esta ciudad no es París.

(de Distrito Marítimo, Ed. Cuadernos del Mar. Valencia, 1980)

Gerard Butler and Sparkles in my soul

Jokin Díez de Fortuny

ACCIÓN SIN POEMA

¿Por qué ? ¿ Para qué ?
expresarse ?
No no lo haga.
No caiga en la trampa.
Enmudezca.
Nada exprese.
Cuide no le delaten gestos,
muecas.
Sobre todo no sonría. Tosa
sonrisa finaliza en un rictus.

FOTOS ANTIGUAS DE HUELVA

Balneario del Odiel

Josefa Virella Trinidad

POEMAS PARA UN TSUNAMI

Raíles que no llevan a ningún adiós,

el silencio grita desde sus ventanas,

la calima brota acariciando cruel

un día tras otro.

Imágen de sra de ottoburgo

Waclaw Wantuch Erotic Photos,

exaltación del amor fisico en el arte

Lydia Pistagnesi

Lydia Pistagnesi, Bahía Blanca, Provincia de Buenos Aires, Argentina, 1953.

Vive en Banfield, Provincia de Buenos Aires, Argentina.

Integrante de jurado en Argentina en distintos concursos del país.

Seleccionada durante cuatro años para integrar la Feria Internacional del Libro en Argentina integrando el staf de la provincia de Buenos Aires-Argentina.

Premios Editorial: Editorial Aries, cuento y poesía Junin, Argentina Premio: Jorge Zennun, cuento (Invierno en la Danza.).

Mención especial de Editorial DunKen, Poema "Perpectivas".

Enlaces a publicaciones electrónicas: Asamblea de palabras. España. Universidad de Barracáo, Brasil Aula Abierta, Perú. Carretera Cultural, Radio de Santiago de Chile. Universidad de los Lagos, Puerto Mont, Chile. Germán Jaramillo Duque, Colombia. De las Dos Orillas, Uruguay. José Pivín, Israel. Bibliografía: Poemas En Azul Azul de Adiós Cenizas de Abril En el nombre del Ángel A la sombra de la Gloria

Soy paréntesis

de páginas escritas

con frases impensadas

Pincelo

noches sin estrellas,

y canto

Con la voz enronquecida

y los labios resecos

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Sábanas deshechas

donde quedaron

las líneas de tu cuerpo.

Allí descansan los lirios de ese amor

huérfano de amaneceres

del libro "Duendes de la lluvia"

Imágen de F.J.Pineda

Jorge Luis Borges,

A un poeta menor de la antología

¿Dónde está la memoria de los días

que fueron tuyos en la tierra, y tejieron

dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años

los ha perdido; eres una palabra en un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,

inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;

de ti sólo sabemos, oscuro amigo,

que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra,

tu vana sombra pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,

¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,

de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses

la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,

de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;

contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,

oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

Julio Cortazar:

Bolero



Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

What Is And What Should Never Be Led Zeppelin With Lyrics

Francisco Cenamor

Bio-bibliografía

Francisco Cenamor (Leganés, 1965). Abandona los estudios a los 14 años a pesar de ser un estudiante brillante. Continúa formándose de manera autodidacta y frenética a la vez que participa en el mundo asociativo social. Ha publicado tres libros de poemas. Es Es editor del blog literario Asamblea de palabras y coordinador, junto a Luis Luna, del ciclo poético ‘Solo para locos’. Se busca la vida como blogger y actor, además de otros trabajos precarios eventuales.

el fin de la historia

ya no tiene sentido la normalidad
ha llegado el momento de los disturbios espirituales
de cortar la calle con macetas

plantar magnolias en las autopistas
arruinar el futuro sembrando esperanzas
poner comas entre sujeto y predicado

correr de espaldas palpando el presente
condenar sin juicio, enjuiciar sin condena
subir de dos en dos las escaleras

abrir de par en par las ventanas
de los viejos aposentos modernos
vaciar las estanterías metálicas

acudir silbando a la biblioteca
enarbolar banderas transparentes
que no nos amordacen los ojos

sorprendernos abrazados al paria
al que vino de lejos, a la prostituta
matar de risa al desamor

ir a la oficina de empleo cantando a puccini
pagar la ópera con la cartilla del paro
recitar poesía desde el patíbulo

construir con firmeza en las nubes
y cada noche, soñarse escondido en el jardín
ignorando elecciones generales y tarjetas de crédito

Del libro Amando nubes. Talasa Ediciones, Madrid, 1999.

Imagen de J.M.A.

Dulce pontes cinema paradiso

Pedro Javier Martín Pedrós Copyright ©,

Atardecer en la playa


En una tarde negra de febrero,

cuando el águila inicia su vuelo,

el mar deja de llorar,

la arena disfruta de su primer sueño,

el abecedario se ha emborrachado,

el día, ya no es día,

se ha hecho tarde.

en este país de plumas:

Nace un nuevo pájaro.

Alejandra Pizarnik,

Anillos de ceniza

A Cristina Campo

Son mis voces cantando

para que no canten ellos,

los amordazados grismente en el alba,

los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,

un rumor a lila rompiéndose.

Y hay, cuando viene el día,

una partición de sol en pequeños soles negros.

Y cuando es de noche, siempre,

una tribu de palabras mutiladas

busca asilo en mi garganta

para que no canten ellos,l

os funestos, los dueños del silencio.

Imágen de Alicia Calero Cervera

El cementerio marino

Estas fotografías de albatros fueron realizadas hace tan solo unas semanas en Midway Atoll, un pequeño brazo de arena y coral cerca de la mitad del Pacífico Norte. Los polluelos son alimentados hasta reventar con plásticos por sus padres, que sobrevuelan el vasto océano contaminado recogiendo todo lo que les parece comida para traerselo a sus pequeños. Con esta dieta de basura humana, decenas de miles de albatros mueren de hambre, envenenamiento y atragantamiento en Midway.

Para documentar este fenómeno lo más verazmente posible, ni un sólo trozo de plástico ha sido movido, recolocado, manipulado o alterado en ninguna forma antes de tomar la fotografía. Estas imágenes muestran el contenido exacto del estómago de los polluelos de uno de los santuarios marinos más remotos del mundo, a más de 2300 kilómetros del continente más cercano.

http://video.bugun.com.tr/bugunPlayer.swf?file=dagilfilm.flv

A veces, se pierde de vista lo esencial, en busca de un objetivo...dejamos de lado muchas cosas por conseguir otras..que no nos pase, en las pequeñas cosas de la vida...

El "suicidio" moral de la humanidad al olvidar la ética para pasar a la "estética"

Que cada quien saque sus propias conclusiones de éste, que bien podría ser un documental muy representativo sobre aquello en lo que nos hemos convertido...

Graciela Wencelblat

Tiene publicados: EL CAMINO, Ed. independiente. POR DISIMULAR QUE ESTOY
FLOTANDO, Torres Agüero Ed. LA QUE DIBUJA LOS BORDES DE LOS CUERPOS, Grupo Ed. Latinoamericano.
PASAJE DEL SIGNO, Ed. Vinciguerra. TRAVESÍA DEL DESIERTO, Ed. Vinciguerra. ITINERARIOS, Ed. Vinciguerra.
COTIDIANA. Ed. El mono armado/2006
Participó en varias antologías: POESÍA ARGENTINA DE FIN DE SIGLO, Ed. Vinciguerra. LETRAS DE LA CONJURA, Ed. Dunken. CÍRCULO DE POESÍA 2, Ed.Bianchi. ELEGIDOS 2003, Ed. Aries. CÍRCULO DE POESÍA 4, Ed. Bianchi. POESÍA ARGENTINA
CONTEMPORÁNEA, Ed. Fundación Argentina para la Poesía.
Participó en congresos en Méjico ,dos veces en cuba, dos veces en Uruguay, Chile y Argentina.
Sus poemas fueron traducidos al francés por el lingüista canadiense Pierre León,
y al portugués por el poeta Antonio Miranda.
Primer premio de poesía Instituto Cultural Latinoamericano, Ed. Aries, año 2003.
Mención de honor Revista Spaciarte, año 2004.
Primera mención especial huellas eternas, 2004.
Finalista en concurso de poesía, "Valle del Elqui", Centro Cultural Chileno Gabriela Mistral: Secretaría de Cultura de la Federación de Asociaciones chilenas residentes en la Argentina 2004: inclusión de poemas en la Antología. Finalista del 4º Certamen Internacional de Poesía y Cuentos Breves misescritos.com.ar
Poemas publicados en el diario LA ESTRELLA DE PANAMÁ, 2005.
Premio de Honor Instituto Cultural Latinoamericano, Ed. Aries, año 2005.
Diploma de honor y mención honrosa, con inclusión de sus poemas en Antología, en III Certamen Literario TERRA AUSTRAL EDITORES 2005.

Juega con fuego
después hace un movimiento
de amor y olvido
"en lo más implacable de la noche"
cruza al otro lado
mastica escupe
con un dedo borra el dolor.
Si vuelve la noche
y esa lluvia
si tanto cartel luminoso
soporta el temporal
si ocurren cosas
y lo inevitable se produce
soy mis lágrimas yo.

Imágen de Alex Caballero

Accidents Polipoètics, La razón

Pablo Neruda Arte de pájaros

Alcatraz

Sentado en el mar el pelícano
resuelve problemas profundos:
la capacidad del océano
en su faena alimenticia,
la repetición de las olas,
la soledad de la ballena,
los sortilegios de la luna,
las coordenadas del viento.
El tiempo cae por su cráneo
de juez impasible del agua
y de su larga nariz resbala
una gota de ola o de lluvia
como un dictamen transparente.
La marea mece su peso
de nido o cuna abandonada
mientras mide los peces previos
que como elásticas monedas
acumula en el monedero
que le cuelga de la garganta.
Una tras otra llegarán
congregaciones de sardinas
de pálidos peces de otoño,
suaves merluzas de Taitao,
fureles color de cuchillo
y hasta su bolsa llegarán
fosfóreos moluscos, ventosas,
satanizados calamares,
cefalópodos urticarios.
De pronto el avaro levanta
su bolsa pesada de peces,
extiende dos alas de plomo,
el férreo plumaje enarbola
y cruza en silencio el silencio
como una nave religiosa.

Abrazos de náufrago

Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este tercer libro“ Abrazos de Náufrago “ de la colección “Poesía en la distancia “, así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.

Claudia Villafañe * Pedro Javier Martín Pedrós



Tu recuerdo, como humo,
en volutas se marcha.

Casi desapareces en la
niebla agrisada.
Solo quedan tus ojos
brillando a la distancia,

como brasas dolidas del
rescoldo de mi alma.

Me entristece tu olor
a pasado,
a tierra seca.
Acaricio la copa rota
de nuestros
besos perdidos.

Tanto duele el olvido
que se vuelve tangible.
Y al estirar mis manos
casi puedo tocarte.
Es la ilusión, espuma,
como mi amor, es aire.

Y vendrá un mañana
sin grietas ni fisuras,
donde ya no exista
desconsuelo.

Ana Segura Maqueda

STRIPTEASE DEL ALMA

Pruebas con llaves diferentes

para abrir recovecos de mi alma.

Sin pedir,

vas abriendo las puertas sigiloso...

Te pones los lentes del espíritu

para así, deleitarte en mis formas y colores,

en mis paisajes internos...

Tu corazón, que late acompasado,

va acelerando el ritmo al descubrirme;

Al irse evaporando los mil velos

con que cubro , celosa, mis secretos

Y duele...duele

tu amor por mí al conocerme.

Te introduces en heridas abiertas,

te deslizas por gozos impolutos

que no saben de fáciles placeres.

Descubres dicha, amor, dolor...

Ahora, yo entro en escena,

y me voy desnudando lentamente...

hasta saber que sabes lo que sé.

Te ofrezco el néctar

de los bosques que me habitan.

Tú, dulcemente, te acoplas a mi ritmo...

Cuelgas las llaves en una nube blanca,

y allí quedan...

El Striptease ha concluido.

Te he abierto las puertas de mi alma

SLOW FOOD

Girapoema

CHICA DE TARDE

Vestía lencería conseguida en el Rastro:
raso, crespón, satén, encajes negros, sedas,
ligueros de muaré.
Esencia se ponía de jazmines.
Ceñida en una falda de medio paso, estrecha.
La blusa rameada, mínima la cintura;
muy estrecho el cinturón. Los tacones de aguja.
En un apartamento de rojos terciopelos,
estilo años cincuenta, que decorara él
Ella aguarda la cita convenida
desde la media tarde;
mientras tanto repasa los apuntes
para el próximo examen.

Y en esa hora gris que sigue a la violeta
le prestará su cuerpo, para que desahogue
su fofa soledad.
Al mismo dar las nueve, la misma despedida,
y luego, como siempre, toma un baño de sales,
se adentra en los tejanos, recoge los papeles.
Obtenido el salario, llegaría a su casa
caminando en el aire.

Pura López Cortés

Ernesto Cardenal

Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña.

Los he escrito sencillos para que tú los entiendas.

Son para ti solamente, pero si a ti no te interesan,

un día se divulgarán tal vez por toda Hispanoamérica.

Y si al amor que los dictó, tú también lo desprecias,

otras soñarán con este amor que no fue para ellas.

Y tal vez verás, Claudia, que estos poemas,

(escritos para conquistarte a ti) despiertan

en otras parejas enamoradas que los lean

los besos que en ti no despertó el poeta.

pitingo killing me softly with his song

Chicho Sánchez Ferlosio---Toño Morala.

BUENAVENTURA ANARQUÍA DURRUTI.

Por allí viene Durruti con una carta en la mano,
donde pone la miseria de este pueblo soberano.
Por allí viene Durruti con un libro en el morral,
donde apunta los millones que ha robado el capital.
Gallo negro,gallo rojo, revolución de un pueblo,
para tener justicia social.
Un paria, un rebelde de carne y sangre repartida por la libertad.
Un camarada, un amigo, un hijo del pueblo militante
confederal y antifascista .., un idealista con pensamiento
real..., que para vivir todos, hay que luchar.
Traidores siempre hay por las esquinas de la mediocridad.
Retened en la memoria la lucha sin igual,
de un hombre llamado Buenaventura Anarquía Durruti,
asesinado por nuestra libertad.
Por allí viene Durruti con las tablas de la ley,
para que sepan los obreros,
que no hay patria, ni dios,ni rey.

León , Noviembre de 2009.

Chicho Sánchez Ferlosio---Toño Morala.

Esperanza Medina Martínez,

Bio-bibliografía

Nacida en Avilés, Asturias, en 1964.Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Oviedo y diplomada en Magisterio por la misma Universidad.En 2006 gana (ex aequo) el Premio de poesía Ana de Valle. En 2007 se publica su primer poemario Escrito con la a…

CARTA ABIERTA

Dime que me calle

y yo,

que no pretendo otra cosa que tus ojos

enmudeceré dócil,

olvidaré los signos de las letras,

esconderé los lápices,

dedicaré mis manos a tareas

finitas, cotidianas…

Pero dime que vuele y te recree,

que preñe la palabra

de susurros, cosquillas, sensaciones…

de promesas, de lágrimas,

y dejaré

vacía mi despensa,

solitaria mi casa,

para que quepan dentro, sonrientes,

los nombres de los hombres

a los que nadie llama.

No sé cómo nombrarte,

pero sé que me escuchas,

que me hablas…

(situado justo frente a estas palabras).

Imágen de Eliseo Gutiérrez

Luis Felipe Comendador

La vida te va quitando en la medida en que te va

dando, Pura justicia del equilibrio.

La verdadera soledad aparece cuando te percatas de

que estás hablando solo.

El terror nace cuando te preguntas si el amor es lo

mismo que la fidelidad.

El hombre impasible nace de la superación de la

conciencia.

El liderazgo consiste en conseguir que lo que tú

quieres lo hagan los demás pensando que lo hacen

porque ellos quieren.

Del libro:

NO PASA NADA SI A

MÍ NO ME PASA NADA

No más violencia

no más violencia !!

Luis García Montero,

Bajo la luz quemada...

Bajo la luz quemada,

tienen frío los ojos con que buscas

estas horas de octubre

y su jardín manchado de ginebra,

hojas secas, silencios

que de nosotros hablan al caerse.

Porque si ya no existe,

aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,

hay noches en que llega la verdad,

ese huésped incómodo,

para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,

como en un restaurante de sillas boca arriba

ya punto de cerrar.

-Nos están esperando.

Nada sé contestarte,

sólo que soy consciente de mi propia ironía,

porque el hombre es un lobo también consigo mismo

-Nos están esperando.

Negras y en alto, buitres silenciosos,

nos esperan las nubes en la calle.

Postales antíguas de Huelva,

CALLE DE CASTELAR

Mario Meléndez Muñoz

1971, Linares, Chile.

Vive en Ciudad de México, México.

Gestor Cultural.

Estudió Periodismo y Comunicación Social.

En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras.

Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea.

A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”.

Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos.

los-poetas.com/m/mario.htm labisagra.com/Letra/mario_melendez/mario_melendez.htm eldigoras.com/eom/2002/aire14mmd01.htm espanol.agonia.net/index.php/author/8426/index.html cerritos.cyberme.com/MarioMelendez/Mario1.html Bibliografía:

Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Poesía desdoblada”, “Apuntes para una leyenda”, “Vuelo subterráneo” y “El circo de papel”.

Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, holandés, alemán, rumano, persa y catalán. Actualmente vive en Ciudad de México, donde realiza talleres literarios y diversos proyectos culturales

Viaje sin estrellas

A mis amigos más cercanos

les comunico

que estoy a punto de cambiar de domicilio

Voy a mudarme al cielo

Me han hablado tanto de él

que no hallo la hora de hacer las maletas

Incluso he soñado corriendo entre prados amarillos

seguido de un coro de ángeles leyendo mis poemas

En otras me veo saltando de nube en nube

tratando de alcanzar a Dios para escuchar sus latidos

Cada día que pasa se me hace eterno

Ya he empeñado mis muebles

vendido mis ropas

arrendado mi casa

regalado mi gato

No sé si me hará falta dinero allá arriba

pero por las dudas

he girado mis ahorros del banco

no son muchos

pero al menos me servirán para un boleto a la tierra

Lo demás es cosa fácil

haré dedo a algún cohete que quiera llevarme

y de seguro llegaré a mi destino

Ahora no queda más que despedirme de ustedes

y de este querido infierno

que siempre llevaré en mi corazón

Imágen de sandro fantini