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Miradas sin fronteras 2013

Miradas sin fronteras 2013

¡H regresa un curso más!  Y este año venimos fuertes, lo prometemos. Pero nosotros no somos los únicos activos este otoño: hoy os traemos un proyecto muy interesante…

“Y que mis venas no terminan en mí/sino en la sangre unánime/de los que luchan por la vida, /el amor, /las cosas, /el paisaje y el pan, / la poesía de todos”.

Con estos versos de Roque Dalton comienza “Miradas sin fronteras 2012”, la obra que recoge a poetas, ilustradores y fotógrafos que participaron el pasado año en este proyecto impulsado por Ediciones En Huida. En el prólogo, Pedro Luis Ibáñez Lérida y Ana Alvea explican cómo en 2011 un grupo de poetas decidió a través de una reflexión de la situación de hambruna y sequía en la que se halla inmersa Somalia y el Cuerno de África, que la poesía tenía algo que decir. Y que hacer. Este año destinan los fondos recaudados a un comedor social de nuestra ciudad. El recital benéfico tendrá lugar el miércoles 25 de septiembre a las 18:00 en el Palacio de los Marqueses de la Algaba.

En H de Humanidades, hemos entrevistado a Pedro Luis Ibáñez Lérida para que nos cuente de primera mano más sobre este proyecto:

El proyecto surge de un espacio poético de reflexión y crítica social. ¿Son habituales este tipo de debates entre los poetas de vuestro ámbito?

El ámbito de acción editorial y cultural de Ediciones En huida forma parte de los principios e ideario de un proyecto creado hace cuatros años por dos poetas sevillanos, Martín Lucía y Pedro Luis Ibáñez Lérida. Ambos iniciamos y desarrollamos, como en la actualidad continuamos  haciéndolo, nuestras respectivas  trayectorias poéticas en la que me gusta denominar como trama cultural de base de la ciudad de Sevilla. En ese proceso evolutivo y crecimiento literario y humano, detectamos ciertas carencias en el proceso creativo. Entre ellas, la ausencia de editoriales que tuvieran entre sus objetivos crear las mejores condiciones para que nuevas voces poéticas tuvieran la oportunidad de publicar. Voces que, bajo nuestro punto de vista, reunían calidad y, por tanto, trascendencia. Decidimos asumir ese empeño como un reto, envite o desafío que promoviera el valor de los autores y autoras que, hasta ese momento, permanecían invisibles para el panorama literario. En esa pugna legítima con la mediatizada realidad cultural y editorial, nuestros referentes siempre han sido la honestidad y la transparencia en nuestro trabajo. Evidentemente ello requiere un grado de independencia y autonomía que comporta, a su vez, un alto grado de fidelidad a los valores en los que fijamos nuestro acontecer diario. En este ilusionante y apasionante tránsito (no exento de errores y tropiezos) hemos recibido innumerables muestras de cariño y afecto pero, sobre todo, de respaldo. Señalamos habitualmente que, “sólo somos si los demás son con nosotros“. No vendemos libros, proponemos paisajes literarios e invitamos adentrarse en ellos al futuro lector. La cultura es un valor innegociable. Por ello hay que distinguir y significaron claridad que Ediciones En Huida es un proyecto cultural y editorial, porque la simbiosis de ambos términos equipara, en igualdad de condiciones, el  valor mercantil y cultural.

La necesidad de aglutinar esfuerzos colectivos son los que refrendan a los individuales. Al soalzar la mirada al futuro no podemos rehusar la memoria de nuestros orígenes, y en esa otra mirada retrospectiva es donde se halla la verdadera medida de lo que somos. Y para ello nos sometemos a una constante autocrítica que nos permite relativizar presuntos éxitos y mantenernos equidistantes de lo banal y fútil. En este contexto es donde debe interpretarse nuestra afirmación poética ante la realidad social que nos circunda. Miradas sin fronteras 2013 cumple tres años de edición. El compromiso solidario cómplice y generoso lo establecen los propios participantes desde las diversas disciplinas artísticas y creativas en las que participan: poetas, músicos, actores, fotógrafos, pintores y ciudadanos que quieren expresar valores humanos desde la justicia y la dignidad. La iniciativa es puramente solidaria desde la misma raíz, ya que los participantes son los que financian la edición de un libro que recoge sus aportaciones. La recaudación de su venta se destina a un objetivo definido. Si bien en las ediciones anteriores fueron destinos internacionales, como fueron los casos de emergencia nutricional de El Sahel y el Cuerno de África. En la de este año, hemos determinado que los fondos conseguidos se destinen al comedor social de la calle Aniceto Sáenz, de Sevilla. En atención a la situación de  emergencia social que sufrimos en el cuarto mundo, a raíz de la crisis económica, que ha provocado la precariedad y exclusión social, con una alarmante tasa de desempleo, afectando a cuestiones básicas como la alimentación. Posee un estrecho vínculo con el 50º aniversario del fallecimiento de Luis Cernuda en el exilio, que se celebra este año, en la necesidad que el Amor -que tan incesantemente buscó el poeta sevillano- sea un baluarte de alivio, refugio y transformación colectiva.  De ahí que el subtítulo se corresponda con el verso de un bellísimo poema de su autoría,  No es el amor quien muere. Además este año ha sido denominado, desde nuestro proyecto, Año Luis Cernuda. Hemos realizado diversas actividades -recitales, paseos, lecturas, homenajes- relacionadas con este aniversario, con el fin que el poeta fuera protagonista en la voz de sus paisanos.

Este es el debate que los poetas desde Ediciones En Huida proponemos no sólo a otros colectivos culturales y sociales, sino a la sociedad civil en su conjunto. Las pretensiones no son grandilocuentes pero sí definidas en extremar la sensibilidad y la conciencia sobre lo que sucede a nuestro derredor y optimizar los recursos emocionales que individualmente poseemos y que engrandece al ser humano cuando se conjugan colectivamente. En suma anteponer el nosotros al yo, quebrando la consumación del persistente mandamiento materialista y capitalista, del consumo exacerbado y de la, cada vez más acusada, negación del otro como sujeto de convivencia, independientemente de los fracasos económicos y modelos sociales. Se trata de mantener el debate vivo y al alcance de cualquier voz, en este caso artística, que reivindique el alma y, por tanto, el sentido de nuestra acción más inmediata.

 ¿Está de acuerdo con que los poetas y, en definitiva, los artistas e intelectuales no deben permanecer impasibles ante las desigualdades sociales, sino que deben utilizar la poesía como un arma (cargada de futuro)?

El marchamo de poeta, artista e intelectual no es garantía de nada, salvo el de ser responsable de su propia palabra o creación, de la que es autor. Eso significa que la alineación con ciertos principios no tiene  por qué convenirse obligatoriamente en los que defiendan la transformación social. En las dictaduras también existen pensadores, poetas, artistas e intelectuales que reafirman al propio sistema generador de represión. La creatividad no es la génesis de un compromiso con los derechos humanos en su más amplio concepto, tanto en sistemas totalitarios, como en aquellos donde la democracia se asienta. Si bien en aquella la relevante ausencia de libertad condiciona en primer grado, en ésta otros aspectos subliminales adicionados al poder, hacen retroceder los atisbos de crítica reflexiva y artística.

El verso de Gabriel Celaya tiene un uso extendido, más con sentido simbólico que como elemento práctico, que atiende a una situación social muy definida. La vigencia de su mensaje será permanente en el tiempo, sencillamente porque las aspiraciones de los seres humanos no tienen techo. Salvo para contadas y poderosas excepciones que tratan de concentrar sus esfuerzos en defender su estatus. En peligro, desde el mismo momento que sus esfuerzos hayan dejado de ser útiles en la contención de la mayoría social. Obviamente es en la palabra en la que se halla el futuro. Señalaba el poeta uruguayo, Mario Benedetti, “la simple decencia ha pasado a convertirse en una utopía“. Por ello, más que necesario, es imprescindible que, la tan denostada palabra vuelva a ejercer su principal misión  y, en eso, la poesía es única. Podemos decir que “la poesía es un arma cargada de futuro“, si la palabra construye un futuro desde la integridad de su esencia intacta. Es decir, desde la verdad como moneda de uso y cambio. Donde los valores no se alteren por la perversa mercantilización.

La cultura es patrimonio intangible del conocimiento y  búsqueda de la identidad del ser humano en la expresión con alma, como es el arte y sus múltiples manifestaciones.  En esa línea  de actuación puede entenderse la afirmación personal, en primer lugar, y después la intelectual del compromiso social. En realidad todos somos intelectuales: usamos el intelecto, pero no todos con el mismo fin. El raciocinio de los protagonistas culturales no tiene por qué ser vanguardista. También pueden albergar el recóndito poso del costumbrismo y el conservadurismo ramplón.

La literatura no puede cambiar el mundo, aunque lo proclamaran los ilustrados. Curiosamente la peor literatura es la que se ha dejado arrullar en los brazos de la política y ha sido utilizada por ésta. Sólo desde la absoluta y total independencia de pensamiento, puede desarrollarse el sentido de la escritura con plena libertad. Y, en ese caso, poco importará que el autor  beba un cubalibre o un chato de vino. Lo verdaderamente importante es que sea de calidad. Será el lector, el último e imprescindible juez que insobornable dictamine la obra. Las ideas son de los hombres y mujeres, antes que de los literatos. Y esas ideas sobre la sociedad, no tienen por qué ser garantía de evolución o apertura, también los son de involución y cerrazón.

 El año pasado el proyecto pretendía ayudar a los habitantes de El Sahel, ¿por qué se han centrado este año en un ámbito local como son los comedores sociales de Sevilla?

El acto de Miradas sin fronteras se concibió como una convocatoria fundamentada en tres aspectos básicos: colectiva, abierta y participativa, alejada de cualquier matiz elitista. Entendíamos desde Ediciones En Huida que el inicio de cada curso cultural y editorial debería tener un protagonismo exclusivo la solidaridad y la conciencia crítica. Además debía realizarse con la animosidad relevante ante aquella problemática de dimensión humana que entendieramos reunía la suficiente entidad para hacerla extensiva a la sociedad. Otro aspecto importante era la perspectiva de invitar a cualquier ciudadano y ciudadana a expresarse a través de la edición de un libro y posterior presentación y recital, independientemente de su calidad. Parámetro que entendíamos secundario y que era, sin embargo, generador de la proximidad y acercamiento de los poetas, actores, músicos, fotógrafos, pintores, etc, que también participaban, con la sociedad que también crea desde el hombre y la mujer anónimos. Además el espíritu es plenamente altruista, ya que la ediciónn se financia con las aportaciones de los participantes y ciudadanos anóminos. Ediciones En Huida incorpora sus medios materiales y humanos. Por último existía, en coherencia con nuestro ideario, el objetivo de promover la conciencia y trascendencia de la palabra viva y su vinculación con la mirada que atisba y escudriña la realidad.

Miradas sin fronteras 2013 se proyecta desde los postulados indicados. En esta ocasión queríamos ahondar en la precaria situación que sufren los ciudadanos de nuestra ciudad de Sevilla, que no es una excepción en el resto de España. La especulación financiera y la consecuente crisis económica, ha desembocado en una horripilante tasa de desempleo. Las políticas de ajuste económico han fracturado el estado del bienestar. Los derechos laborales van progresivamente siendo limitados, mientras que las entidades bancarias se surten de los presupuestos públicos. Los comedores sociales se convierten en sujetos de la acción social a pie de calle, ya que su demanada ha aumentado para cubrir las necesidades básicas, como la alimentación diaria.

La recaudación obtenida con el libro, se destina íntegramente al comedor social de la calle Aniceto Sáenz, de Sevilla. Es el arte desde la acción directa de los artistas y con un fin exclusivamente solidario. La individualidad del creador es sacrificada, a propuesta de Ediciones En huida, para dar lugar a una conciencia colectiva crítica y reflexiva, teniendo en cuenta el tema que orienta el acto.

¿Qué opina de los diversos movimientos ciudadanos que han surgido recientemente en nuestra ciudad como pueden ser las corralas?

La afrenta de las entidades financieras ha llegado a un extremo de violencia, en la que el ser humano ha sido reducido a un mero objeto mercantil de pago o adeudo. Mientras las viviendas recepcionadas por quienes alentaron la especulación y estafaron a los ciudadanos, permanecen cerradas a la espera de venta, familias enteras son desposeídas de un techo. Frente a este descomunal despropósito, la sensibilidad y conciencia de los ciudadanos se ha unido a la necesidad imperiosa de los que lo han sufrido, para abordar la problemática ocupando las viviendas. La desproporcionada represión policial y la indiferencia del poder político ha revelado la verdadera faz del estado social: la exclusión y la marginalidad. La responsabilidad del estado se ha diluido en una inoperancia que se enfatiza y radicaliza en la merma del resto de servicios y derechos públicos, como educación y sanidad. La iniciativa legislativa popular presentada por la plataforma antidesahucios no ha dejado lugar a dudas sobre la política gubernamental. En ese proceso de resistencia y vindicación encuadro a las corralas. Aunque también en el de la autogestión fruto de la cooperación mutua ante la adversidad.

El poeta chileno Nicanor Parra afirma que “El poeta no cumple su función si no cambia el nombre de las cosas“. Todo acto deliberado y renuente al interés más egoísta, posee la naturaleza poética de concebir un mundo nuevo. El poeta, la poetisa -a pesar de las reticencias sobre esta palabra, la vindico como simbología de pura belleza expresiva, al margen de etiquetas, revestimientos y reticencias-, posee el don de la levedad. La frágil y latente experiencia de lo intangible. Por consiguiente de la utopía más dichosa, la que se nombra de nuevo en cada horizonte y que señalamos con la mirada introspectiva, reflexiva y enunciadora de lo que está por llegar.

Es mi deseo, como epílogo de esta entrevista hacer ferviente reconocimiento de gratitud a Raquel Silva, perteneciente al colectivo H de Humanidades, que desarrolla su labor cultural en la  Universidad Pablo de Olavide, por su amabilidad, tiempo e interés y la oportunidad que me brinda con esta entrevista. Con sus inteligentes preguntas  el espacio de debate se hace vasto y rico, como la propia poesía. Les espero en Miradas sin fronteras 2013.

Raquel Silva León

H de Humanidades

Sara R. Gallardo

Ariadna

Jugabáis al escondite, a polis y cacos, a guerras de agua en verano. Era como un laberinto. Poco sabías de lo que ocurría fuera de aquellas calles que pateabas con las mallas azules del colegio, con aquellos playeros rojos y negros tan feos que a ti te gustaban tanto. Poco sabías del mundo, nada habías leído. Usabas las camisetas de segunda mano de tu prima, camisetas amarillas, con pequeños agujeros con los que te entretenías y que hacías más grandes.

Compartías el laberinto con más niños, pero no eran como tú. ¿Recuerdas aquella caseta blanca donde decías que se escondía el "hombre del pito"? Todo aquello era un juego. Os reíais tanto... ¿Recuerdas? Pero tú viste a niñas con las rodillas en carne viva, con los labios morados, con los ojos perdidos. Con las uñas sucias de tierra. Con sangre entre las piernas.

Mientras otras niñas, en otras ciudades, en otros lugares, en otros barrios, leían en el laberinto de sus abuelos o de sus padres. Leían a Melville o a Bram Stoker mientras tú veías en La 2 a Willy Fog y en las calles a aquellas niñas que se volvían locas.
 
Soltaste el hilo, por aquel entonces. Te perdiste en la casa de Asterión.

Santiago Bao

LOS TRUENOS DE LA MEMORIA

Yo también me distraje

camino de la escuela

medias hasta la rodilla

guardapolvo blanco

por una piedrita luminosa

por un brillo

que me hacía retornar

por la calle arbolada

de naranjos amargos.

Yo también sentí el desamparo

de cosas que todavía

no se habían ido del todo

y se incorporaron a las frías

sombras de los desvanes

o los sótanos umbríos

y ahora

se aglutinan reservadamente

para congregarse otra vez.

Yo también oigo los truenos

sobre el río de la memoria

y espero la lluvia

que disipará la última lágrima

sobre la gran Madre Tierra

abierta que desde siempre

aguarda.

SANTIAGO BAO

DESPLIEGUES  (selección)  (2007)

(Premio de Poesía Fondo Editorial Rionegrino)

Federico García Lorca

Deseo

Sólo tu corazón caliente,
Y nada más.

Mi paraíso, un campo
Sin ruiseñor
Ni liras,
Con un río discreto
Y una fuentecilla.

Sin la espuela del viento
Sobre la fronda,
Ni la estrella que quiere
Ser hoja.

Una enorme luz
Que fuera
Luciérnaga
De otra,
En un campo de
Miradas rotas.

Un reposo claro
Y allí nuestros besos,
Lunares sonoros
Del eco,
Se abrirían muy lejos.

Y tu corazón caliente,
Nada más.

Ana Rossetti,

Hubo un tiempo...



Hubo un tiempo en el que el amor era un
intruso temido y anhelado.
Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante
insoportables desvelos.
Una confesión perturbada y audaz, corregida mil
veces, que jamás llegaría a su destino.
Una incesante y tiránica inquietud.
Un galopar repentino del corazón ingobernable.
Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad
de los espejos.
Una íntima dificultad para distinguir la congoja del
júbilo.
Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del
amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba,
como un beso prometido, por el punto más umbrío de la
escalera.

María Ángeles García Garrido

1. 
   
   Borran recuerdos
   ancha herida mortal
   no dejan huellas.
   
   MA.
   
   Poesía haiku.

Poesía en la distancia

Desde la ventana del blog, deseo compartir con todos mis amigos este séptimo libro“ Al final poesía. ( Antología ) de la colección “Poesía en la distancia “,así iré abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.

Chía Giráldez Tinoco

Punta Umbría (Huelva)

Pintora y escritora. Algunos poemas suyos se encuentran recogidos

en la colección Poesía en la distancia «Abrazos de Náufrago

», en la Antología «Poeta y Artista Virtual» y «El corazón

Solidario». Último libro publicado en Portugal, el poemario

Debajo de tu lengua (castellano y Tamazight-bereber). Corresponsal

de la revista internacional de literatura y teatro «Alhucema

». También ha publicado en Marruecos, Francia y EE.UU. Es

miembro de Poetas del Mundo y de R.E.M.E.S (Red Mundial de

Escritores en Español).



FUERA DE TI



Despójate de ti, vuela
Sepárate de todo lo que pesa
Sube
alcanza.
Ciérrate los ojos con calor
llénalos de luz blanca
ámate
baila.
Descifra lenguas
amárrate las uñas

haz llover esperanzas.

La chófer del autobús

Inicio este taller de relatos llamado “La chófer del

autobús”,donde cada participante se convierte en el

artífice de poner nombre y dar vida a un pasajero de los

que Olga transporta diariamente.

Las colaboraciones  las enviáis al correo siguiente :

Javier : jmartinpedros@hotmail.com

Los relatos que reciba, los iré colgando en mi blog Azuldemar:

 La chófer del autobús

Miré el reloj y eran las 7,45 de la mañana aproximadamente, estaba distraída pensando que me había levantado hoy un poco tristona y rarilla, me acordé que me tenía que bajar la regla y sería por esto que me encontraba así; me suele ocurrir con frecuencia, bueno ¡que tonta! todos los meses.

Estaba haciendo tiempo para salir a la hora exacta de la parada y me dispuse a contar los billetes que había vendido manualmente, ya que la máquina que los expide de forma automática se estropeó ayer, y aún no la habían arreglado.

Así es que para adelantar, los fui contando; luego me dispuse a poner las monedas en los cartuchos correspondientes. Estaba en estos menesteres hasta que mi tarea se vio interrumpida al observar por el rabillo del ojo derecho una mano joven que depositaba la moneda para que le diera un billete. Le di los buenos días acompañados de una pequeña sonrisa y me contestó bajito, con desgana quizás. Seguí su trayectoria por el espejo retrovisor interior disimulando ponerme bien mi cortita melena y pude observar que había ocupado un asiento dos filas detrás de mí.

Desde ese mismo momento quedó bautizado como Luís; su mirada estaba perdida, una mezcla de alegría y preocupación, ¡como para no estarlo!, me dije.

Alicia, su chica desde hacia poco más de mes y medio, era adicta a la cocaína. Después de vivir una auténtica pesadilla en los últimos días, ella había decidido ingresar en un centro de ayuda a los toxicómanos animada por él. Era una joven encantadora, con cara aniñada y algo en su mirada muy especial.

Se habían conocido en un curso para “Jefes de Sala de Hotel”, y Luís, desde el primer momento, sintió una atracción especial hacia ella.

Su relación sentimental tomó tal interés para ambos que en breve llegaron a conocerse profundamente.

Desde el mismo día que Luís supo de la dependencia de Alicia, se propuso ayudarla haciendo gestiones y animándola a visitar a un buen amigo terapeuta.

Hoy habían decidido desayunar juntos y dar un buen paseo por el parque antes de entrar en el programa de desintoxicación.

Me imaginé un abrazo de despedida, lleno de dolor y de esperanza. Ella lo conseguiría……

Pedro Javier Martín Pedrós.

John Legend - Made To Love

No más violencia contra las mujeres !!

Teléfono de ayuda 016

No deja rastro en la factura

ANTONIO VEGA "Pasa el otoño"

Félix Gala Pastor

Tristeza



Ayer he conocido a la Tristeza.
Sentada al pié de un árbol junto al río
confundía su agrisada vestimenta
con el tono tan frío
de la corteza blanca y negra
de aquel olmo en respaldo convertido

Las manos, sarmentosas,
abrazaban con fuerza sus rodillas,
sobre las que asomaban remolonas,
sus pálidas mejillas, 
ausentes de color y hasta escamosas,
como rostro de esfinge distraída.

Ojos grises en rostro ceniciento,
se clavaron muy dentro de mi entraña
implorando un aliento, 
una ayuda, un consuelo, una palabra,
que no supe prestarle en el momento;
tan imbuido en su tristeza estaba.

Rodeado de amigos en alegre coloquio,
distraje mi atención por un instante,
y cuando volví al olmo, ella no estaba,
pero quedó su esencia acurrucada,
su nebuloso rostro vacilante,
su fosco pelo corto...

Lentamente, se fue desdibujando 
hasta quedar tan solo su bagaje:
una serie de enseres mal juntados,
casi desparramados
cual restos inservibles de equipaje
casi con violencia desechados.

Con la vista perdida en el hatillo
y la mente sumida en otro mundo,
no fui yo no sé por cuanto tiempo,
ni si permanecí tan sordo y mudo
cual estatua de sal en el desierto,
vigilante de inhóspito camino

De repente asomó, transfigurada,
a la sombra del puente;
a contraluz parecía levitar 
mientras que al chopo original
se aproximaba lentamente,
donde volvió a sentarse arrebujada.

De nuevo mi atención se centró en ella.
Vi cómo levitaba, o así me pareció,
mientras que su mirada, ya más viva,
volvió a clavarse en mí, agradecida.
Con un gesto radiante sonrió
y entonces me prendé de su belleza.

Se levantó y abandonó el paraje,
pero con su sonrisa y su mirada 
me dejó en los adentros su alegría,
y esa dicha interior también fue mía.
¿Qué hizo que su porte así cambiara?
¿Habría visto a Dios en su viaje?




Navaluenga, 03 de septiembre de 2013 

pedro suarez vertiz tema del adios oficial video

Robert Marteau

La poesía es un susurro imperceptible,

una confidencia hecha a los muertos, dicha

de memoria con el permiso de las musas

siempre triunfantes, que tejen en la fuente

collares de flores que no se marchitarán.

De su perfume traemos apenas un efluvio

que queremos captar y después retener

en los posible, en la lengua perecedera

donde nacimos. Vanos, nuestros afanes

no lo son del todo: ignorado, algo pasa

que, como dicen, nos viene de lejos y persiste

contra todo, semejante a los ríos subterráneos:

como el temblor a veces de los dioses en el alma,

o el espanto frente a la comunión de los santos.

Robert Marteau (1925-2011).

Traducción de Silvio Mattoni.

Rosa María Villareal

Llorar – aún contando las lágrimas
ocultas – es un consuelo a estas alturas.
El llanto es propiedad de los que vienen detrás,
de los que aún pueden mover las aguas, darles curso.
Los viejos tienen los ojos secos.

Rocío Pérez Campaña

GRANDE

Grande te hicieron, grande,

para que tus brazos abarcaran sin problemas

mi pequeño cuerpo que cabe

hoy, en el arco de tu sonrisa.

Grande te hicieron, grande,

compensando así el cuadrado de nuestra distancia

en la ley que aplica a los amantes

de gravitación universal.

Grande te hicieron, grande,

para que al subir a La Mole Antonelliana

pudiera verte allí delante

en el horizonte de Granada.

Alberto Vega,

Poeta en sol menor
Cuando era un enano, feliz y despeinado,
antes del buenas noches o el beso de mi madre
tenía la costumbre de arrugar las tardes,
para meterlas al abrigo de mi cama
de contrabando, en una manga del pijama.
Me demoraba luego en el umbral del sueño

desplegando de nuevo el mapa de sus horas,

reviviendo a mi modo los dones de ese día

—la cita con charito, el gol de la victoria—

con una sonrisa ancha de párpados cerrados.

Siem

pre a la luz oscura del silencio.
También recuerdo que tendía los agravios,
las afrentas, las ofensas, los muchos ninguneos
a un sol menor al que llamaba olvido.
Lo malo, lo peor, es que a esta fecha
aún no han secado del todo y apenas los sacudo
salpican mi memoria, mis lentes, mis poemas…


Alberto Vega (1956-2006)

Rafael Guillén

Poeta español nacido en Granada en 1933.
Ha dedicado su vida a la actividad literaria destacándose en el campo de la narrativa, el ensayo,
y especialmente en la poesía. Pertenece al grupo Generación del 50.
Ha dirigido importantes publicaciones y su obra literaria se encuentra traducida a numerosos idiomas.
Ha publicado más de veinte libros obteniendo numerosos premios entre los que se destacan:
Premio Países Hispánicos, II Premio Internacional del Círculo de escritores Iberoamericanos,
Premio Internacional de Centroamérica, Premio Leopoldo Panero 1966, Premio Guipúzcoa 1968,
Premio Boscán 1968, Premio Ciudad de Barcelona 1969, Premio Nacional de Literatura 1994,

y Premio de la Crítica Andaluza 2003 ©

Poema del no



Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,

palpabas su raíz por tus adentros.

Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...
Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.

Fernando Beltrán,

la voz de los poetas,



los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
y echan bloques de azúcar en los campos
minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman
a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
el galope de un pez con la espina de un árbol,
los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
condenados al tránsito, los que arrojan palomas
a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajos los cascos
de los mismos caballos que inventaron, los que arengan
al poema con sus tropas, verso a verso ordenadas
y engañan luego al mundo con sus banderas blancas,
los que imantan las brújulas de lluvia
y al calor de la herrumbre, una noche de perros
inventaron el don de las metáforas




(Del libro "El corazón no muere")

Pedro Javier Martín Pedrós

Hoy soñé que las manos

de todas las tribus y razas

hacían de puente,

y que el mensaje de

Paz,

preñaba en el asfalto

de los parlamentos.




Del poemario : Huellas de agua

Jorge Riechmann

De ti

Me pierdo.
Me encuentro en las yemas de tus dedos.

Me pierdo.
Me encuentro en la sed clara de tu pelo.

Me pierdo.
Me encuentro en el mediodía de tu cuerpo.

Me pierdo.

Tributo a los pueblos indígenas

Gema Prieto

PASEARÁS POR MIS SUEÑOS

                  Hoy el cáncer se ha llevado otra joya viva.

                      Gracias Ana, por haberte conocido, 

 Espero que  encuentres refugio en ese Jardín donde las Hadas se aguardan.

Pasearás por mis sueños

regalando sonrisas,

hondeando  la bandera  

de un mundo nuevo y fraterno.                                                        

La Utopía Existe.

Luchadora tenaz , abordaste  tempestades

compartiendo  océanos en calma.

Ajena al muro de las lamentaciones

encendiste la llama de la esperanza.

Dibujaste un cosmos de ilusiones,

fundidas en cientos de besos.

Ejemplo  solidario con bagaje

para los no saben llegar a ningún puerto.

En la maleta un corazón infinito

En el reloj el latido del tiempo

Para Siempre a veces, un segundo.

Para Siempre a veces, algo eterno.

          

Ada Salas

Quema tu lengua

Quema tu lengua.
Bebe la sal que arrase
tu garganta
las hierbas que han crecido
desde el último nombre
y habla. Ahora que no puedes
habla

con un silencio que despierte al mundo.

Antonio Carmona - Y Sin Embargo

Félix Gala Pastor

Algo está sucediendo en nuestro mundo

Ya mi pluma se niega a describir

todo lo que mis ojos están viendo,

su tinta ya no es tinta, sino sangre

que vierte al movimiento de mi mano.

Si lo que ocurre es justo, se pregunta,

mas no hay repuesta alguna.

de ruinas quejumbrosas,

de cascotes, de hierros retorcidos,

y de llantos y gritos desgarrados,

y de la sed y el hambre,

del hedor pestilente de la muerte...

Y la pluma que escribe, se pregunta:

¿Acaso están los dioses vengando afrentas viejas,

permitiendo a la Tierra estas masacres?

Terremotos, tsunamis y monzones,

desastres naturales y guerras fratricidas;

¿son estos sacrificios del agrado

de cruel divinidad?

Se pregunta mi pluma, y no hay respuesta...

Y ya no puede más...

También se ahoga.

Jose Manuel Caballero Bonald

 

Música de fondo

Llega el momento de decir la palabra
y se la deja fluir, se la ayuda
a resbalar entre los labios,
anclada ya en sus límites de tiempo.
La palabra se funda a ella misma, suena
allá en el corazón del que la habla
y trepa poco a poco hasta nacer
y antes es nada y sólo una verdad
la hace constancia de algo irrepetible.
Súbitamente esa palabra aumenta
el hallazgo caudal de la memoria,
boga sobre los hombres que la escuchan,
gira anhelante entre vislumbres
y se alza más y más y se perfila, pule
sus bordes balbucidos, se nivela entre sueños.

Después inicia su holocausto.
Función de amor o de vileza,
la palabra se gasta en los oídos,
puebla sus márgenes de brozas,
se torna vana, amago de un aliento,
oscuridad final y sin sentido.
Está cayendo ya hecha pedazos.
Rescoldos sumergidos, restos
de rescates sin fondo, flota y flota
sobre las intenciones proferidas,
entre el silencio de las conjeturas.

Es nada la palabra que se dijo
(no importa que se escriba para
querer salvarla), es nada y lo fue todo:
la música del mundo y su apariencia.

"Memorias de poco tiempo" 1954