No le gustan las nanas
porque se queda dormida
y lo que a ella le gusta
en realidad
es
soñar
despierta
(De "Pura coincidencia"- Itziar Mínguez Arnáiz Ed. Point de Lunettes)
*
Dormidos o despiertos, felices sueños...
31 julio 2015
Itziar Mínguez Arnáiz
No le gustan las nanas
porque se queda dormida
y lo que a ella le gusta
en realidad
es
soñar
despierta
(De "Pura coincidencia"- Itziar Mínguez Arnáiz Ed. Point de Lunettes)
*
Dormidos o despiertos, felices sueños...
Fernando Beltrán,
Mi madre me enseñó a hacer trampas.
Trampas para perder.
Ganar era tan fácil que lloraba por la noche
y no podía conciliar el sueño.
Cogidos de la mano me calmaba
relatándome historias que sucedieron luego.
La culpa fue mía,
madre me preguntaba
si las quería reales o inventadas
y yo pedía siempre que le hubieran
sucedido a ella.
Y casi sin quererlo
una noche mi madre inventó la realidad.
Trampas para perder.
Ganar era tan fácil que lloraba por la noche
y no podía conciliar el sueño.
Cogidos de la mano me calmaba
relatándome historias que sucedieron luego.
La culpa fue mía,
madre me preguntaba
si las quería reales o inventadas
y yo pedía siempre que le hubieran
sucedido a ella.
Y casi sin quererlo
una noche mi madre inventó la realidad.
Fernando Sabido Sánchez,
Fragilidad
No debo permanecer un día más en la fragilidad
y ni siquiera recuerdo de qué huía
cuando acepté implicarme en este desorden
o sentarme a tomar el sol con los ancianos
una mujer me cerró la puerta de su casa
sin querer escucharmey me siento capaz de recomponer en otro lugar
las piezas desgastadas del rompecabezas
30 julio 2015
Luis Cernuda
Donde habite el olvido
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos; Donde habite el olvido.
//
//
Beni Paredes
EN EL ALTIPLANO
Entre las montañas
imponentes
El frío entró en mis
entrañas,
Sacando todo lo que
vida nunca me mostró
Este auto examen resulta
extenuante
Pero vale la pena
sentir la tierra latir
Dentro de uno, no es la
altura,
No es por estar tan
cerca del cielo
Es por la antigüedad de
las huellas
Que se me muestran tan
claras,
Es la vida en la otra
vida
Son antepasados
vivientes
Siendo prueba de
nuestra identidad.
margaret atwood
No hay nada que temer,
es sólo el viento
que ahora sopla hacia el este, es sólo
tu padre..........el trueno
tu madre..........la lluvia
En este país de agua
con su luna ocre y húmeda como un champiñón,
sus muñones ahogados y sus pájaros largos
que nadan, donde crece el musgo
por todo el tronco de los árboles
y tu sombra no es tu sombra
sino un reflejo,
tus padres verdaderos desaparecen
al bajar la cortina
y quedamos los otros,
los sumergidos del lago
con nuestras cabezas de oscuridad
de pie ahora y en silencio junto a tu cama...
Venimos a arroparte
con lana roja,
con nuestras lágrimas y susurros distantes.
Te meces en los brazos de la lluvia,
el arca fría de tu sueño,
mientras aguardamos, tu padre
y madre nocturnos,con las manos heladas
y una linterna muerta,
sabiendo que somos solamente
las sombras vacilantes que proyecta
una vela, en este eco
que oirás veinte años más tarde.
Pablo Mora
Hicimos la mochila
y nos volvimos vagabundos
Apoyamos las palabras sobre la sangre
Cargamos los dados en la apuesta
Arrestamos al viento al sol las mariposas
Supimos del alma del silencio
de la piedra que alguna vez fue estrella
del sagrado terror de la locura
Fuimos un retrato del alma de la tierra
Dejamos pasar la noche por encima de nosotros
mientras las islas no se cansaban de bañarse
Nos hicimos a la lluvia
Matamos la tristumbre
Rompimos alfileres paraguas y repisas
Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas
Echamos un vistazo al mundo
Nos provocó quedarnos solos en la tierra
Faltó ponerle trampas a la muerte
De Asombro al descubierto (1996)
Apoyamos las palabras sobre la sangre
Cargamos los dados en la apuesta
Arrestamos al viento al sol las mariposas
Supimos del alma del silencio
de la piedra que alguna vez fue estrella
del sagrado terror de la locura
Fuimos un retrato del alma de la tierra
Dejamos pasar la noche por encima de nosotros
mientras las islas no se cansaban de bañarse
Nos hicimos a la lluvia
Matamos la tristumbre
Rompimos alfileres paraguas y repisas
Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas
Echamos un vistazo al mundo
Nos provocó quedarnos solos en la tierra
Faltó ponerle trampas a la muerte
De Asombro al descubierto (1996)
29 julio 2015
Roser Folch
**DESATAME**
Desatame la piel,que está anudada
a tus dedos silenciosos
y sutiles.
como lo son
algunos sueños.
Besos que se abrazan
cuando amanece,
entre la brisa del mar
y el respirar
del viento,
y es cuando la soledad
busca mi cuerpo.
Desátame las manos,
de las caricias
del tiempo,
y de las ansias
de amarte
aunque la noche tiemble,
bajo la luna
y las hojas
del pensamiento.
Dime poeta,
¿hacia dónde van los silencios?
pues son
como el laberinto
donde me encuentro.
Tal vez se esconden
tras de tus letras,
o en el cristal de mi espejo.
Por eso desátame,
desátame los nudos
que ahogan…
¡Al latir de los sentimientos!
Fathi Abderrahman
Hoy me siento en la esquina de tus deseos
para saciar de sueños mis otoños.
Hoy he decidido ausentarme de tus besos
para caminar de nuevo hacia tus locuras.
Hoy desarmé tus rizos, mis nostalgias,
para someter mi vanidad a tus antojos.
28 julio 2015
Claribel Alegría
Ars poética
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.
Miguel Hernandez
VUELO
Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.
Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.
Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.
Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.
Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.
Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.
No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.
Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.
27 julio 2015
Mª Carmen Miñón
VEINTE LUNAS INERTES
Por encima de
La aurora reposada, Algo está cambiando En el paisaje de mi vida. No sé con certeza...
El tiempo transcurrido en
Ese ángulo sombrío De la soledad.
Podría decirse que fueron
Veinte lunas inertes, o Quizá fueran más.
A veces, a la hora del crepúsculo,
En esa estación del silencio, como ausente, Uno no encuentra atajos suficientes y
La ceguera sonámbula, Apenas deja ver más allá de
La pared ecléctica y extraña
Pintada de pozos negros y sembrada
De membrillos agridulces y taciturnos.
Uberto Stabile
En todas partes cuecen patrias
Nací en Valencia
de padre italiano y madre gata
he sido charnego en Barcelona
polaco en La Mancha
y churro en mi ciudad,
me llamaron spagnoleto en Italia
y en la escuela macarroni,
en Andalucía soy “el que habla fino”,
gallego en Cuba y en México gachupín,
en Berlín me tomaron por turco
y en Brasil me hablaban en inglés,
a los rifeños les parezco muy claro
y demasiado moreno a la policía de Miami.
He vivido en dos países, siete ciudades y quince casas
de las que sólo conservo sonrisas
y algunas fotos apulgaradas de amigos y familiares.
Siempre vengo de lejos
y lejos voy
con otra lengua, con otra luz
y la patria en los zapatos
para vergüenza de mis invasores.
Maria Prados Garcia.
La vida me enseñó
a echar de menos,
a pasar hojas
que derraman miedos.
Fotograma a fotograma
prendidos en el recuerdo.
Imágenes imantadas
en la retina del tiempo.
Fotos en color
que se vuelven
en blanco y negro.
Pero también aprendí,
a saborear instantes,
mirar a los ojos,
decir un te quiero.
A vivir la vida
solo por momentos,
dar una caricia
luchar, sonreír,
un abrazo, un beso.
También aprendí...
A seguir viviendo.
Victor Manuel Guzmán Villena,
Eres la esencia del universo
Traspaso las fronteras de mi corazón
cruzando por el umbral del tiempo
cruzando por el umbral del tiempo
para buscarte en la inmensidad del universo
Me guía la música de las celestes esferas
para llegar hacia ti la más brillante estrella
donde una centella de la chispa divina
nos unirá en la eternidad
purificándonos en el sagrado fuego
para que tu esencia quede sellada a mí esencia
Seremos dos existencias consagradas
a adorarnos en el recinto de la tierra
donde materializaremos el mágico encuentro
de la liberación de nuestras almas
26 julio 2015
SANTIAGO TENA,
Dame un solo deseo: ser auténtico.
Que se cierren los cielos, que el alma vague sola sin amor y sin beso, pero dame un deseo: yo quiero ser auténtico.
Dime cuál es el precio: la soledad, el hambre, el abismo, el tropiezo, el llorar de incompreso, desentendido y ciego, dime lo que he de hacer, mas dame ser auténtico.
Y enciérrame en lo vivo y enciérrame en lo ciego, y enciérrame en el v
ino y abrásame en el fuego, mas dame ser auténtico.
Y que todo se cierna y que todo se vuelque y que griten los cielos y que aprendan los muertos lo que es de verdad miedo: haz con el mundo el reino de incomprensión continua y de no volar nunca de verdad con el viento, haz del mundo la hoguera y de mi amor ausente la frontera del verbo, haz de mí lo que quieras, mas dame ser auténtico.
Que se cierren los cielos, que el alma vague sola sin amor y sin beso, pero dame un deseo: yo quiero ser auténtico.
Dime cuál es el precio: la soledad, el hambre, el abismo, el tropiezo, el llorar de incompreso, desentendido y ciego, dime lo que he de hacer, mas dame ser auténtico.
Y enciérrame en lo vivo y enciérrame en lo ciego, y enciérrame en el v
ino y abrásame en el fuego, mas dame ser auténtico.Y que todo se cierna y que todo se vuelque y que griten los cielos y que aprendan los muertos lo que es de verdad miedo: haz con el mundo el reino de incomprensión continua y de no volar nunca de verdad con el viento, haz del mundo la hoguera y de mi amor ausente la frontera del verbo, haz de mí lo que quieras, mas dame ser auténtico.
Maria del Carmen Gallego
está llena de ilusiones,
tantos sentimientos
que van quedando tatuados
en el río del recuerdo.
Recuerdos, emociones,
son pasajes de una vida;
quedando archivadas
en los rincones del olvido.
Mares de espera
recorren los días,
lagos de colores
guardando fantasías,
tiempo que enmudece
con el paso de los años.
La esperanza que gritamos
cada vez que se abre una herida,
momentos desesperados
donde ahogar nuestros miedos.
Cada día nacen
nuevos rayos de luz,
siempre hay
nuevas primaveras.
Brotes de vida
llenos de savia,que inundan
nuestro existir
iluminando el horizonte
con rayos de esperanza.
Beatriz Batista López
UN RINCON PARA PENSAR
En ese rincón de pensar que encontré por casualidad,
donde las olas rompen en las rocas desgastadas,
recubiertas de algas aferradas a sus grietas,
dejando en su vaivén sin descanso estelas de espuma blanca,
me abandono a mis pensamientos.
El azul del cielo parece juntarse con el agua verde esmeralda,
separados tan solo por la línea imaginaria del horizonte.
Una gaviota remonta el vuelo y me voy con ella…
subimos alto, muy alto, hasta donde las figuras del paisaje
casi quedan enturbiadas por la distancia.
Y desde las alturas miro hacia abajo,
qué diminutas son las formas desde aquí…
Sin embargo, cada una de ellas tiene sus anhelos
algunos lógicos, otros banos...
Unos corren de un lado para otro llevados por la inercia,
otros permanecen estáticos esperando que algo ocurra...
¿Pero qué?
Como en un puzzle donde las piezas no encajan,
se ve todo incomprensible, desordenado …
Me dejo ayudar por una corriente de aire a favor...
Estoy cansada…
La razón se solapa con la sinrazón,
formando un nudo invisible que les hace prisioneros
en una celda intangible a la que llaman vida.
Esclavos de posesiones,
creyendo que roban horas al tiempo,
guardando para mañana...
Pero... ¿Acaso existe la certeza de que habrá un mañana?
Me abandonan las fuerzas gaviota… sigue sola !
Vuelvo de regreso a mi lugar, a ese que encontré por casualidad.
Me vino bien acompañarte en tu vuelo.
Y ya de vuelta, como tantas otras veces,
me embarga la misma sensación,
esa de vivir en un tiempo que no me corresponde…
Derechos protegidos de autor @Beatriz Batista López24 julio 2015
HAMID RIFFI
Habla el crujir de la arena
Bajo tus blancas plantas saladas
Me cuenta dulces cuentos de memorias
E historias en pasiones bañadas
Seda estirada sobre cera moldeada
Gotas marinas dispersas y agarradas
Al calor de tus intenciones , empapadas
En dulce aroma de niñez madura
Oh… sonrisa de vidas atrapadas
Soñadoras de perdiciones abrazadas
A la deriva de espumosas marejadas
Se ha escapado el azul de tus pupilas
A pintar el océano de inmensa frescura
Y el claro que en tus manos deja
Se revuelve en mares de ciega ternura
Marea que acaricia , besa y se aleja
En hipérbolas de bellas líneas trazadas
Soñadoras de perdiciones abrazadas
A la deriva de espumosas marejadas
Se ha escapado el azul de tus pupilas
A pintar el océano de inmensa frescura
Y el claro que en tus manos deja
Se revuelve en mares de ciega ternura
Marea que acaricia , besa y se aleja
En hipérbolas de bellas líneas trazadas
Iván Rojo
El hombre tendría la edad de mi padre
y se estaba afeitando en la fuente
pastilla de jabón, brocha y navaja
mango de nácar centelleando al sol
se enjuagó y se secó con una toalla
y luego guardó todo en una mochila
y echó a andar despacio hacia mí
Disculpe, ¿la casa de la caridad?
Le indiqué: A la vuelta de la esquina
Y me quedé ahí viéndole alejarse
a través del domingo y el tiempo
y maldije esta moral cristiana
que llama misericordia a la dignidad
Pureza Canelo
Laberinto
Empedrar
el fondo de los lagos.
Volver al aula
de la que huiste.
Irse, otra vez desnuda,
a la vereda de confesión.
Comprender ahora
antiguos pecados de avaricia
robustos pecados de palabras.
A la poesía que sirvo es vivir.
Vivir primero, después la mano
que fabular pueda y sepa hacerlo
cuanto más mejor.
Decirlo amablemente
y que mi laberinto de algas
agrande lo que llevo escrito,
abel revuelto con caín,
qué más da.
el fondo de los lagos.
Volver al aula
de la que huiste.
Irse, otra vez desnuda,
a la vereda de confesión.
Comprender ahora
antiguos pecados de avaricia
robustos pecados de palabras.
A la poesía que sirvo es vivir.
Vivir primero, después la mano
que fabular pueda y sepa hacerlo
cuanto más mejor.
Decirlo amablemente
y que mi laberinto de algas
agrande lo que llevo escrito,
abel revuelto con caín,
qué más da.
Pedro Javier Martín Pedrós
En la hormiga
andante,
en el papel
manchado,
en el inodoro
limpio,
en la muerte
viva,
duermo.
En la cama
alborotada,
en la sangre
envenenada,
en la mujer
aplastada,
en la jaula
cerrada,
canto.
En el paro
laboral,
en la receta
médica,
en la falta
de alimento,
en el
subconsciente,
como.
En el fuego
apagado,
en el vicio
traicionero,
en la lengua
picada,
en la flauta
obstruida,
lloro.
En el sueño,
en el canto,
en el
alimento,
en el llanto,
vivo.
Del libro : Trozos de vida
23 julio 2015
Ana García Briones
Desabrocho el corazón
Y lloro con los tristes.
Desabrocho el corazón
en señal de solidaridad
con los débiles,
me agarro a sus ramas
y me balanceo en sus hojas
desde una habitación
sin armas,
solo con palabras
promuevo el combate.
Desabrocho el corazón
y ensayo himnos
que solo los pájaros
y los gorriones cantores
entienden.
Magda Robles
Quizá este hurgar no sea más
que otra forma de nacer de nuevo.
De renacer en ti
y a través de ti
que restañas mi herida.
De beber la sal que condimenta el sueño.
De respirar el cierzo en tu latido.
Quizá este amar no sea más
que otra forma de morir en ti.
De abandonar y abandonarse,
y diluirse en el común incierto.
De conjugar raíces.
De conjurar misterios.
De despertar bajo tus palmas
silencios preñados de vida.
De deshacer
bajo tu tacto
(mis) cicatrices…
Manuel Ventureira
El invento
En medio de la noche,
de repente,
el inventor se despertó
con una idea,
tan brillante
que temió
que algún capitalista
se apropiara de ella
y la usara
para explotar a los obreros.
Tanto miedo tuvo
que, desesperado,
se tapó la cara con la almohada
e hizo fuerza, mucha fuerza,
para olvidársela.
Como era habitual,
su mujer se despertó
y al ver que su marido gemía
nuevamente
debajo de la almohada,
se levantó en busca de una pastilla para dormir.
Al rato, el inventor
logró dormirse
y olvidarse del invento.
A los obreros
los siguieron explotando.
22 julio 2015
Gema Prieto
PASEARÁS POR MIS SUEÑOS
Hoy el cáncer se ha llevado otra joya
viva.
Gracias Ana, por haberte conocido,
Espero que encuentres refugio en ese Jardín donde las
Hadas se aguardan.
Pasearás por mis sueños
regalando sonrisas,
hondeando la
bandera
de un mundo nuevo y fraterno.
La Utopía Existe.
Luchadora tenaz , abordaste tempestades
compartiendo océanos en calma.
Ajena al muro de las lamentaciones
encendiste la llama de la esperanza.
Dibujaste un cosmos de ilusiones,
fundidas en cientos
de besos.
Ejemplo solidario
con bagaje
para los no saben llegar a ningún puerto.
En la maleta un corazón infinito
En el reloj el latido del tiempo
Para Siempre a veces, un segundo.
Para Siempre a veces, algo eterno.
Ania Varez
PÓNGAMONOS DE ACUERDO…
Póngamonos de acuerdo por esta vez:
tú no vendrás a herirme la mano con alaridos,
no exigirás que tenga para ti más ojos, más voz de la que puedo brotar,
no esperarás a que desconfíe de cada árbol
de lo que oculta
que tema
que tema.
A cambio, no traeré al papel la urgencia de mis bosques
que nada entienden de tu concreto y pintura,
de tus manos de mujer carbón.
Aquí está para ti
este poema servilleta:
con él me he limpiado la boca,
he frotado la ternura de los labios hasta endurecerlos.
Se sabe diminuto
este poema periódico
cartón sobre indigente
papel cigarro
lienzo ahogado de Reverón
sanitario
poema
fácil de doblar.
Que al menos te sirva para lo más mínimo,
que con él repares el desequilibrio
del taburete
del vigilante de esa escuela.
tú no vendrás a herirme la mano con alaridos,
no exigirás que tenga para ti más ojos, más voz de la que puedo brotar,
no esperarás a que desconfíe de cada árbol
de lo que oculta
que tema
que tema.
A cambio, no traeré al papel la urgencia de mis bosques
que nada entienden de tu concreto y pintura,
de tus manos de mujer carbón.
Aquí está para ti
este poema servilleta:
con él me he limpiado la boca,
he frotado la ternura de los labios hasta endurecerlos.
Se sabe diminuto
este poema periódico
cartón sobre indigente
papel cigarro
lienzo ahogado de Reverón
sanitario
poema
fácil de doblar.
Que al menos te sirva para lo más mínimo,
que con él repares el desequilibrio
del taburete
del vigilante de esa escuela.
21 julio 2015
Uberto Stabile
Exigencias de la edad
Dicen que lo último que se pierde es la esperanza,
pero si ya has perdido el sentido del humor,
¿de qué te sirve la esperanza?
Te doblo la edad
duermo la mitad de horas que tu
fumo tres veces más
gano cada día la paciencia que tu pierdes a diario,
y aún piensas que somos almas gemelas.
Después del amor siempre llega el sueño
y mientras tu roncas yo devoro cigarrillos,
tu ansiedad tiene un límite
la mía un final.
Cuando pierdas el sueño
descubrirás que el amor es siempre
otra cosa,
lo que para ti es un mito
para mi es sólo una leyenda.
Es la edad la que no perdona
no admite créditos, devoluciones ni transferencias,
podemos compartir una vida
pero de la muerte nos tendremos que reír a solas.
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