Nuestro estand en el encuentro
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Intercanbiando experiencias y amistad ...
de sangre
PROFUNDIDADES MAGICAS
Mujeres razón divina
donde los que buscamos amor
cavamos pozos profundos dentro de vuestro ser
para descubrir en sus extrañas los secretosque encierran los delirios
Los que te amamos y exploramos sus deidades
observamos y respetamos sus leyes divinas
dejando que su inteligencia acapare
nuestros cuerpos en las regiones del deseo
donde la apoteosis de la vida se exalta
en cada orgasmo de fuego purificador que difumina
que alguien guardó 
COMO TINAJA
En los días buenos,
de lluvia,
los días en que nos quisimos
totalmente,
en que nos fuimos abriendo
el uno al otro
como cuevas secretas;
en esos días, amor
en mi cuerpo como tinaja
recogió toda el agua tierna
que derramaste sobre mí
y ahora
en estos días secos
en que tu ausencia duele
y agrieta la piel,
y el agua sale de mis ojos
llena de tu recuerdo
a refrescar la aridez de mi cuerpo
tan vacío y tan lleno de vos.
Imágen de Cclaudia
Sin nombre
Yo,
que miro pasar los días de tu ausencia
que no tengo tan siquiera un verso
que arranque de mi alma tanto dolor impreso.
Yo,
he quedado en el silencio varada
como barco a la deriva.
...
Yo,
sin nombre, sin palabras, sin huella...
Yo,
adormecida en el regazo de tu sombra...
y con mil canciones que me estrangulan
con mil recuerdos, con la vida entera
dejada detrás del camino...
Yo,
recuperaré mi norte, seguiré andando
debo comenzar a sonreir de nuevo...
Debo comprender que el mar será tu recinto
y que algún día volveremos a mirarnos
en la misma estatura de una existencia nueva...
Imágen de Aranzazu Rico
No es que las cosas hayan
cambiado mucho,
es que el mundo se ha dado
la vuelta, nos ha puesto a jugar
a la gallinita ciega
y no paramos de buscar
y buscar
un improvisado camino
que nos enseñe un nuevo
norte
vestido de piel blanda
y redonda
con olor a talco
y a desayunos.
Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este tercer libro“ Abrazos de Náufrago “ de la colección “Poesía en la distancia “, así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.
Angela Serna.
s por cadenillas de oro. "Noventa y dos." Mark y Patrick se miran. "Ahora vayamos a la cocina." Marita aparta al gato suavemente, con el pie. "Anda, Minino, deja pasar a los señores." Minino es negro, y pasa por debajo de la escalera que son las piernas zambas de Patrick. Marita se detiene. Con el brazo derecho dibuja la cuarta parte de una circunferencia. "La cocina. Tickets de supermercados. Mejor dicho, fragmentos de ellos. No me interesan enteros, sólo la parte final, donde los establecimientos te agradecen la compra. Conservo felicitaciones de supermercados de Moldavia, Tucumán, Venecia, Triana, Katmandú, e incluso de Cacúa, donde mi hija pasó su luna de miel." El techo, las paredes y hasta el frigorífico están empapelados con recibos de caja, claramente mutilados y ordenados escrupulosamente, sin pisarse unos a otros. "Ochocientos veinticuatro." Mark y Patrick vuelven a mirarse, y se intercambian una sonrisa deshilvanada. Quisieran acabar con esto y comenzar cuanto antes, pero saben que actuar bruscamente podría resultar muy contraproducente para sus objetivos. Paciencia. "Los veo sorprendidos, pero al mismo tiempo encantados y curiosos. Es normal. A todos les ocurre en su primera visita. Pero aún no han visto nada. Acompáñenme. Van a tener el honor de conocer el auténtico santuario de Marita Carbone: mi dormitorio." Marita los conduce a la parte más luminosa del piso. La desnudez del pasillo que atraviesan contrasta cruelmente con los artificios de las habitaciones que han visitado. "Y al fin, el dormitorio." Mark y Patrick entran tímidamente. Los pies clavados. La mirada vagabunda y nómada. "Aquí mis colecciones más preciadas. Mi repertorio de pinzas rotas, serpentinas pisadas, bonobuses finiquitados, cheques sin fondo, pilas usadas, chapas viejas, teclas de vetustas máquinas de escribir, rosarios decolorados, matrículas de sidecares, barajas de cartas, virutas de lápiz..., como ven, todo perfectamente ordenado en sus respectivos cuadros. En los cajones de la cómoda, el ropero y la mesita de noche, guardo otras colecciones, pero les reservo para otro día; de este modo les obligo a volver pronto." Mark y Patrick contemplan aquella descomunal sacristía consagrada al absurdo. No aciertan a decidir si se trata de la aberración de una vieja demente o de la genialidad de una anciana iluminada, la más inmensa exposición de la mundanidad que se pueda imaginar. Patrick siente un desierto en la boca. "¿Y cuántos objetos suman en total todas estas colecciones de su dormitorio?" "Ocho mil ochocientos ochenta y ocho."
