Pedro Javier Martín Pedrós Copyright ©,

Hoy soñé que las manos

de todas las tribus y razas

hacían de puente,

y que el mensaje de

Paz,

preñaba en el asfalto

de los parlamentos.

Maria Magdalena Gabetta,

Ámame como soy

No pidas nada más.

No pidas que cambie.

No lo haré por vos.

No lo haré por nadie.

Ámame como soy,

soñadora incurable.

Te ofrezco amores nuevos.

Ganas de besar.

Entrega sin reparos.

Pensamientos buenos.

Caricias íntimas.

Sentimientos sinceros.

Almohadas compartidas,

café en la madrugada.

Amor sin límites.

Ámame sin cuestionarte

por la simple y loca sensación

que te produce el verme,

por la incontrolada punzada

que te revuelve el bajo vientre

al presentirme,

por el calor en tu nuca

al sentirme.

Ámame sin razones.

A cara limpia.

A frente descubierta.

A ojos sin celosías.

A corazón abierto.

Ámame así, de esa manera

alocada y sin problemas,

sencilla y sin traumas.

que así, de esa manera,

recibirás de mí,

lo que entregas.

Ernesto Cardenal

El Oficio Nocturno

2 AM. Es la hora del Oficio Nocturno, y la iglesia

en penumbra parece que está llena de demonios.

Esta es la hora de las tinieblas y de las fiestas.

La hora de mis parrandas. Y regresa mi pasado.

'Y mi pecado está siempre delante de mí'

Y mientras recitamos los salmos, mis recuerdos

interfieren el rezo como radios y como roconolas.

Vuelven viejas escenas de cine, pesadillas, horas

solas en hoteles, bailes, viajes, besos, bares.

Y surgen rostros olvidados. Cosas siniestras.

Somoza asesinado sale de su mausoleo. (Con

Sehón, rey de lo amorreos, y Org, rey de Basán).

Las luces del 'Copacabana' rielando en el agua negra

del malecón, que mana de las cloacas de Managua.

Conversaciones absurdas de noches de borrachera

que se repiten y se repiten como un disco rayado.

Y los gritos de las ruletas, y las roconolas.'

Y mi pecado está siempre delante de mí'

Es la hora en que brillan las luces de los burdeles

y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente.

Las luces del palacio de Somoza están prendidas.

Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra

y los técnicos en torturas bajan a las prisiones.

La hora de los policías secretos y de los espías,

cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas

y se ocultan los cadáveres. Un bulto cae al agua.

Es la hora en que los moribundos entran en agonía

La hora del sudor en el huerto, y de las tentaciones.

Afuera los primeros pájaros cantan tristes,

llamando al sol. Es la hora de las tinieblas.

Y la iglesia está helada, como llena de demonios,

mientras seguimos en la noche recitando los salmos.

Desde cuando - ALEJANDRO SANZ (Paraiso Express NUEVO álbum 2009)

Benita Paredes

La madrugada quieta , me trajo hasta tu puerta

y tu cercanía lejana es reveladora,

es comosi al fin amaneciera en mis ojos,

todo tan claro, las verdades, el frío que se torna

en calor, los cuerpos semidesnudos, las almas vestidas

tu rostro en mi pecho, un suspiro de mi boca

y tu pelo en mis manos. . .

Esta alegría melancólica que ocupa todo

el espacio de mi ser me puede durar toda la vida

esa certeza de que más nunca se ira tu recuerdo

ni tu ternura, en instante y para siempre guardado

en mi alma.

Victor Manuel Guzmán Villena,

Eres la esencia del universo

Traspaso las fronteras de mi corazón
cruzando por el umbral del tiempo

para buscarte en la inmensidad del universo

Me guía la música de las celestes esferas

para llegar hacia ti la más brillante estrella

donde una centella de la chispa divina

nos unirá en la eternidad

purificándonos en el sagrado fuego

para que tu esencia quede sellada a mí esencia

Seremos dos existencias consagradas

a adorarnos en el recinto de la tierra

donde materializaremos el mágico encuentro

de la liberación de nuestras almas

NO MAS VIOLENCIA MACHISTA,

Rafael Delgado,

NOCTURNO

Y nada más lejos que arrepentirse.

Una caricia no exime la razón.

Cabalga en ella el ser.

Culpable es quien ejecuta con culpa.

SARAY PAVÓN

Bio-bibliografía

Nací en Sevilla, en el año 1984, desde entonces he realizado varios cursos (restauración en madera, escritura creativa,...) y actualmente sigo en relación con la Escuela de Arte de Sevilla, compaginándolo con cursos de Inglés. He publicado en varias revistas culturales (tanto en papel como en internet), en varias antologías (Poetas en el Camino, Femigrama, La femme en verso,...) y estoy plantando pinitos como Ilustradora y en la creación de Audiovisuales. Hace poco publiqué mi primer poemario llamado Grisicitudes, soy miembro-coordinadora de Viaje a la luna CineForum y del grupo Baratillo Joven - CreAcción Poética. Pertenezco a un grupo de pintura de Camas llamado Ciclo XXI y coordino un programa de poesía, al mes, que se emite en Radio Estilo.

Te he imaginado muchas veces desnudándome
despacio, desabrochando los botones
de mi chaquetón y dejándolo caer
al suelo.
Te he imaginado kamasutreándome,
agarrándome con fuerza, besándome
con violencia y llenando las habitaciones
de recuerdos.
Acariciando mi piel, tocándome los pechos,
pasando la lengua por todo mi cuerpo
y compartiendo el primer café
de la mañana.

Gloria Fuertes,

TODO EL PASADO

Todo el pasado se quiere apoderar de mí

y yo me quiero apoderar del futuro,

me dislocan la cabeza para que mire atrás

y yo quiero mirar adelante.

No me asustan la soledad y el silencio,

son los lugares preferidos de Dios

para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,

siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,

perdonad, tengo prisa,

soy un río de fuerza, si me detengo

moriré ahogada en mi propio remanso

GIRAPOEMA III, Poema de Fernando Omar Vecchiarelli

El narrador del Sur

Soy el oído que escucha a la distancia, el eterno canto de la vida.
Una herida profunda del relato, una gota de tinta en tu mirada.
Tenue luz que te ilumina parpadeante, para que en-cuentres el camino.
El último en la lista, el olvidado.
Sin rostro, sin nombre o apellido.
Una letra, con la que tú quieras nombrarme.
Soy narrador, este es mi estilo, con el que amo, sufro, me desvivo.
Una serpiente, este es mi paraíso y mi condena, nadie me obliga yo lo he elegido.
Soy quien ha de morir sin duda en ese día, en que tú lo hayas decidido.

Fernando Omar Vecchiarelli
Argentina

Felix Morales Prado,

Al final de esta calle hay una casa
donde no vive nadie.
Y en su patio un farol de luz amarillenta
que brilla débilmente entre geranios, retama y madreselva.

Al final de esa casa hay un reloj de péndulo
dictando su ritmo inexorable
a los muebles callados, los jarrones de china
y las camas intactas.

Al final, que ya entonces no existe, del reloj,
está la muerte. Y allí una puerta
para los que comprenden y los que no comprenden,
que da al jardín.


(De Maldevo

Alicia Calero Cervera

Tras de ti

Cada vez que la puerta

se cierra tras de ti,

vuelvo al lecho

y olfateo

cada uno de los rincones

en busca de los últimos restos

de lujuria

y sexo.

Tus olores

impregnados

en las sábanas.

Recuerdo

los últimos días

y te siento

de nuevo

besando

los rincones de mi cuerpo

hasta hacerme estremecer.

Luis Felipe Comendador

El preso sabe bien que la verdadera libertad está en

su celda.

Yo quero ser físico anatómico.

Hay cierta intensidad en el presente que no tiene

nada que ver con el tiempo...es todo espacio.

La fantasía siempre acaba en una escasa caricatura

de la realidad.

Sobreponerse a la necesidad resulta decadente para el

resto de los necios.

Andrea Bocelli Rapsodia

Colección Poesía en la Distancia

Kathya M. Rodríguez.

(Panamá, 1979). Creadora y directora de la Fundación Más Cultura Panamá en pro del arte, la cultura y deporates artísticos. Recibió mención honorífica en el concurso internacional y plurilinguistico de poesía Nosside, Italia 2006. Ha participado en varias antologías a nivel internacional. Trabajó como columnista para la revista Lobby (Panamá). Ha colaborado con varias revistas digitales e impresas en diferentes países (Reportajes, poemas y cuentos). Encargada de la sección cultural del diario News Peruvian (Perú). Es embajadora de Panamá para POETAS DEL MUNDO y WORLD POETS SOCIETY (Chile/ Grecia). Es miembro de la red mundial de escritores en español. Sus poesías han sido exhibidas en el Museo de la Poesía (San Luis, Argentina).
Correo electrónico: kmrpty@hotmail.com

Mujer
A veces quisiera ser otra,
llevar otra vida, otro nombre,
caminar descalza caminos diferentes.
Quisiera correr lejos, sin rumbo.
Inventarme y reinventarme en cada respiro.
Partirme en dos.
A veces quisiera ser otra y no ser yo,
detener el tiempo y embalsamarme en él.
Volar quizás libre como los pájaros
o arrastrarme ágilmente como un reptil.
Quisiera envenenar serpientes y alacranes
y otras veces amamantar demonios.
Vivir por un minuto en otras mentes,
en otras ciudades, en otros cuerpos
pero soy ésta y nada más: mujer.
No necesito ser otra si soy quien soy:
Esencia pura y realidad.
Compleja.
Aunque a veces, tan solo a veces
quisiera ser otra y no ser yo.

Luis Cernuda

Donde habite el olvido

Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

No esconda como acero

En mi pecho su ala,

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

Sometiendo a otra vida su vida,

Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

Disuelto en niebla, ausencia,

Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos; Donde habite el olvido.
//

Mario Benedetti,

Digitales

Llevamos nuestro nombre en la cédula de identidad y otros documentos, pero es bien sabido que todos pueden ser falsificados. La verdad es que el nombre verdadero, insustituible, único, lo llevamos en los dedos, en particular en los pulgares. Cuando cometemos un presunto delito o queremos huir del poder omnímodo o dictatorial, nuestras huellas digitales son las que nos traicionan, las que permiten que nos identifiquen, las que nos llevan al encierro y a veces a la tortura. ¡Cómo quisiéramos tomarles las huellas a los que manejan la picana o nos revientan los huevos! La toma de las huellas (las dactilares, no las de las pisadas) debería ser una clave de ida y vuelta, no sólo un intercambio para la injusticia sino también una fluctuación de la justicia. La historia misma se llenó de esas huellas reveladoras, pero sólo sirvieron hasta que los dedos se volvieron huesos. En las exequias y otros lutos, los muertos se mueren otra vez pero de risa, sólo porque comparan los huesos con los huesos, y con humor proclaman que son todos iguales. Es el socialismo de los esqueletos.

de

Vivir adrede

Ángela Mallén,

FRÍO
(Axioma Décimo)

Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
Ahora veo la estatua de hielo que éramos
en aquella ciudad vieja del nordeste.

Tuve suerte de erigirme
esperando con ella
en el centro del frío, debajo del castillo.
Yo tenía su fragancia,
¿o era su miedo?
¿o su temeridad?)

Mi madre me llevaba todo recto por el frío.
Había una iglesia grande donde olían
a incienso las gitanas
sentadas en la noble escalinata.
Los gigantes dormían en la Casa
Consistorial.

Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
La calle San Antonio,
enfrente de la tienda
del petróleo y las papas, junto a los Cines Fémina,
hasta la pastelería.

Dos galletas ovaladas:
chocolate y anises de colores.
Ternura, privilegio.
Un cándido secreto.

En el centro del frío,
me comía a mi madre.

Del libro " la noche en una flor de baobad "

Levi Montalcini Ejemplo a seguir

Gioconda Belli

NO ME ARREPIENTO DE NADA

Desde la mujer que soy,

a veces me da por contemplar

aquellas que pude haber sido;

las mujeres primorosas,

hacendosas, buenas esposas,

dechado de virtudes,

que deseara mi madre.

No sé por qué

la vida entera he pasado

rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.

La culpa que sus vidas impecables,

por extraño maleficio,

me inspiran.

Reniego de sus buenos oficios;

de los llantos a escondidas del esposo,

del pudor de su desnudez

bajo la planchada y almidonada ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo,

me miran desde el interior de los espejos,

levantan su dedo acusador

y, a veces, cedo a sus miradas de reproche

y quiero ganarme la aceptación universal,

ser la "niña buena", la "mujer decente"

la Gioconda irreprochable.

Sacarme diez en conducta

con el partido, el estado, las amistades,

mi familia, mis hijos y todos los demás seres

que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable

entre lo que debió haber sido y lo que es,

he librado numerosas batallas mortales,

batallas a mordiscos de ellas contra mí

-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-

transgrediendo maternos mandamientos,

desgarro adolorida y a trompicones

a las mujeres internas

que, desde la infancia, me retuercen los ojos

porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,

porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,

que se enamora como alma en pena

de causas justas, hombres hermosos,

y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,

e hice el amor sobre escritorios

-en horas de oficina-

y rompí lazos inviolables

y me atreví a gozar

el cuerpo sano y sinuoso

con que los genes de todos mis ancestros

me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.

No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.

Pero en los pozos oscuros en que me hundo,

cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,

siento las lágrimas pujando;

veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,

blandiendo condenas contra mi felicidad.

Impertérritas niñas buenas me circundan

y danzan sus canciones infantiles contra mí

contra esta mujer

hecha y derecha,

plena.

Esta mujer de pechos en pecho

y caderas anchas

que, por mi madre y contra ella,

me gusta ser.

"Que Vivan las Mujeres" Miguel Bose

Pablo Mora

Empezamos

Empezamos midiendo con la mano

el patio, el cielo de la antigua escuela;

ahora solamente sopesamos

el llanto de la muerte en pie de guerra.

Cuando niños jugamos al castillo,

los sueños se mecían en las sienes,

diciembre ? lumbre en colosal niñura?,

algo mejor para el mañana ignoto.

De nuevo niños ? el reloj del tiempo?.

¡Que nunca se nos nuble el horizonte!

¡Que nunca más la nieve se enrojezca!

Ante el niño fundido en la trinchera:

¡Menos fuerza, Señor, para la guerra

y más valor para fraguar la paz!

Miguel Hernandez,

CANCIÓN PRIMERA

Se ha retirado el campo

al ver abalanzarse

crispadamente al hombre.

¡Qué abismo entre el olivo

y el hombre se descubre!

El animal que canta:

el animal que puede

llorar y echar raíces,

rememoró sus garras.

Garras que revestía

de suavidad y flores,

pero que, al fin, desnuda

en toda su crueldad.

Crepitan en mis manos.

Aparta de ellas, hijo.

Estoy dispuesto a hundirlas,

dispuesto a proyectarlas

sobre tu carne leve.

He regresado al tigre.

Aparta, o te destrozo.

Hoy el amor es muerte,

y el hombre acecha al hombre.

Ada Salas

A Qué Región...

A qué región me llegaré a buscarte

ahora que reposas a mi lado

en forma de deseo

hombre

cuya belleza apenas

conocía. Cada día me ciñe

su cilicio de ausencia.

Me has herido de vida desde toda

tu muerte
y no hay sueño bastante a tu vacío.

Imágen de MIQ

Colección Poesía en la Distancia

Francisco Peralta Gutiérrez del Álamo.

Despedida

Marco una línea estrecha entre tu espalda y la mía

trazos de vida tranquila y de penumbras lejanas.

Convivimos con locas esperanzas...

al fondo estelas rabiosas cambiando de rumbo.

Rosas altivas llorando ayeres

alcanzo mi mano a tocar tu cielo

me hablas y no entiendo miradas .

Cae la lágrima fina

aguerrida surca tu rostro de insólitos refugios.

La línea rompe la tensión del hastío

quiebra la suerte despedida .

Cretas derruidas de volcanes activos.

Sin aviso saco mi espada y vivo,

mas tu gesto sacude el pañuelo y lloras mi suerte.

Pablo Mora

Para qué la poesía
Pablo Moramoraleja@telcel.net.veProfesor Titular, Jubilado, UNETSan Cristóbal, Táchira, Venezuela

Para mantener abierta la palabra
Para reinar sobre la muerte
Para revivir cada día
Para sentir junto con los otros
Para sacar la flor de las cenizas
Para vigilar mientras todos duermen
Para que le sirvan
Para apuntalar el sueño
Para servirse
Para alimento espiritual
Para unir lo posible con lo imposible
Para salvar del diario morir
Para hacer más vivo el vivir
Para la Poesía y la Verdad
Para la vida
Para transformar la vida
Para limpiar cuando el poder corrompe
Para cambiar la vida
Para alentar todas las otras formas
Para la fidelidad al relámpago
Para la memoria de los pueblos
Para la salvación del hombre
Para el asombro antiguo
Para un no sé qué
Para descubrir los secretos del mundo
Para llevar el infinito a cuestas
Para salir a la percepción de la mirada
Para alumbrar la maravilla
Para todos y por todos
Para despertar a latigazos el silencio
Para defender el milagro de la vida
Para amar a los otros

Para la vida

“No sirve para alcanzar el poder, pero sirve para responder al poder con sentimientos cercanos. No sirve para enseñar a nadie nada, pero sirve para mostrar lo que acontece por el mundo. No sirve para matar, no sirve para morir, no sirve para rezar ni para jugar con fuego. Pero sirve para emocionar, para vivir en otros cuerpos, para vivir sintiéndose vivido, para sentir la belleza y hondura de las palabras que nos explican cómo somos. No sirve para gritar, no sirve para llorar, pero sirve para sentir el deseo, para alzar la voz en silencio, para que su tristeza te atraviese el pecho. No sirve para liberar a nadie, no sirve para juzgar a nadie. Pero sirve para hablar con libertad, para proclamar la inocencia de las cosas, para rebelarse contra la locura de la historia. No sirve para bailar, para emborracharse. Pero sirve para celebrar la vida, para embriagarse de otros sentidos, para moverse por otros lugares. Da vida a los muertos y nombra lo que a menudo no tiene nombre. No sirve para la muerte. Sirve para la vida. Es nada, pero al final sirve.” (Kepa Murua).
Sirve para llevar a Dios a misa. Para que la primavera camine al mercado entre panaderías y palomas. Para que a la mesa lleguen recién casados los sabores del mar y de la tierra. Para que las gaviotas repartan el aroma de la rosa en las arenas. Para salir a todas las calles del mundo a repartir pescado. Para saber por quién la lluvia y los pájaros del mar llorarán mañana. Sirve para esconderle los dados a los dioses. Para que hablen los pueblos por su canto. Para dar con todos los azules de la tierra hacia la luz total de nuestras cosas. Para darle la mano a las manos temblorosas de la lluvia e irse cantando entre la dicha y la dureza, la cólera o ternura. Sirve para saber que no tenemos más remedio que vivir, ni más recuerdo que la vida. Para decidir dónde plantar los árboles, de nuevo. Para dejar escrito en la piedra el sueño del domingo.
Sirve para medir el hambre. Para saber bien en qué lugar hay sangre, dónde queda la razón, dónde la palabra, dónde la injusticia. Sirve para que ni un hombre pase sin que reine y sigan naciendo hasta llenar el mundo, sin que nadie los divida sino el sol o la noche, la lluvia o las espigas. Para que el mundo se pueble de palomas, y el hombre recuerde las sombras que nadó, hasta que quiera saltar al agua para caer al cielo. Sirve para distribuir las flores del mañana e ir galopando en el viento sobre el caballo de la lluvia. Para abrir cajones, llenar platos, destapar versos y botellas, vigilias, madrugadas y retratos, hasta que alguna vez si ya no somos, si ya no vamos ni venimos, estemos juntos, extrañamente confundidos, sirviéndole a la vida. La poesía es siempre un acto de paz. El poeta nace de la paz como el pan nace de la harina. (Poesía, Sociedad Anónima).

Francisco Peralto Vicario

Francisco Peralto Vicario ( 1942 )

Francisco Peralto Vicario, nació el 21 de marzo de 1942. La insolidaridad de los provincianos, regionalistas y nacionalistas le ha impulsado a declararse apátrida.Desde que tiene memoria es fan@tiko de los libros, como sagrarios de las materias (entendidas desde la libertad), que engloba el octavo arte multimedia, superlativamente: matemáticas, lingüística, etnografía, historia, y arqueología, pintura, escultura, ensayo, narrativa, periodismo, libros de artista, bibliografía, imprenta, edición, mail art, bibliomanía y bibliofilia lúdica, desembocando todas por sí (o naciendo), en la poesía, como bucle versal, visual, intersígnico, fonético, performático, (su acción en marzo de 2008, en petición de medidas paliativas y solidarias contra del cambio climático, efectuada en la estación de Atocha, le costó ser reprendido por los funcionarios de seguridad de Renfe), virtual, concreto fotomontaje, etc. En ellas y sobre ellas, sigue publicando libros (el primero data de 1965), una muestra de los cuales expuso en la Sala de Exposiciones del Paraninfo de la Universidad de Cantabria, bajo el título «El hacedor de libros».

Como operador experimental viene siendo seleccionado desde hace tres décadas en colectivas de poesía visual de España y el extranjero, figurando sus poemas en los catálogos y antologías honestas de primer nivel, a cargo de autores tan relevantes como: Enzo Minarelli, Philadelpho Menezes, José Antonio Sarmiento, Félix Morales Prado, Antonio Orihuela, Alfonso López Gradolí, José-Carlos Beltrán, Josep Sou o César Reglero.

Profesional de Artes Gráficas con taller propio desde 1964, en 1958 fue subcampeón nacional de encuadernación artística y al año siguiente Premio al Mejor Diseño por la Escuela Nacional de Artes Gráficas en Madrid.

Ha obtenido los siguientes premios y reconocimientos:—Premio «Salvador Rueda de Poesía» (Málaga, 1977).

—Homenaje «Bahía Poesía del Sur» (Algeciras, 1989).

—«Prometeo de la Poesía» (Madrid, 1990).

—«Canente», revista literaria, le dedica las 346 páginas de su número diez (Málaga, 1992).

—Premio «Publicación del Año» a su obra Málaga Legendaria (Málaga, 1998).

—«Batarro», revista literaria, le dedica las 256 páginas de su número 41-42-43 (Albox, Almería, 2003.).

—«El Hacedor de Libros», exposición de sus ediciones en el Paraninfo de la Universidad de Cantabria (Santander, 2008).

—Premio «Andalucía a la labor editorial» (Fondón, Almería 2008).

Estudios sobre su poesía (selección):—Comentario a «Los pedazos del sonido» poema de Francisco Peralto, de Antonio García Velasco, Librería Anticuaria El Guadalhorce, Málaga, 1978.—Francisco Peralto. Poemas del Homenaje II, de Manuel Fernández Mota, prólogo de Pedro J. de la Peña y poemas dedicados de autores como Pablo del Barco, Juana Castro, José Ángel Cilleruelo, Agustín María García López, José Luis García Martín, Ana María Navales, Ignacio Rivera Podestá, Leonardo Rosa Hita, Juan José Téllez Rubio, Alberto Torés, Enrique Villagrasa y Arturo del Villar, Ediciones Bahía y Mancomunidad del Campo de Gibraltar, Algeciras, Cádiz, 1989.—Francisco Peralto. Poesía (1968-1992), de José Gaitán y Alberto Torés, con estudios de Francisco Ruiz Noguera, Rosa Navarro Durán, Marisa Sotelo Vázquez, Pedro J. de la Peña, Rafael de Cózar, Antonio Garrido Moraga, Francisco Morales Lomas, María Victoria Reyzábal, Gonzalo García-Aguayo y Antonio Marco García.—Francisco Peralto: fervor en la palabra, de Rafael Alcalá y M. Flores Soler, Antonio García Velasco, Rafael Bejarano y Antonio Marco, Puente de la Aurora, Málaga, 1999.

—Aproximación a la poética plural de Francisco Peralto, de José Cenizo Jiménez, prólogo de Rafael de Cózar, Corona del Sur, Málaga, 2002.

—Francisco Peralto: palabra, esencia, tiempo, de Pedro M. Domene y Jesús Martínez Gómez, con estudios y poemas de autores como Rafael Pérez Estrada, Jaime Siles, Antonio Orihuela, José Antonio Sáez, Ángela Serna, José Cenizo Jiménez, José Jurado Morales, Francisco Ruiz Noguera, Antonio García Velasco, Diego Granados, Francisco Morales Lomas, Antonio Moreno Ayora y Pedro Felipe S. Granados, Batarro Revista Literaria, 41-42-43, Albox, Almería, 2003.

Algunos de sus libros publicados de poesía visual:

Angel Poli,

Me traes esta noche
los seres de otros siglos,
aquellos que trabaron el peldaño
para nosotros ser presente.
Y evocas que son aire,
palacio, hierba, agua, pan o sinfonçia.
(Qué dolor en badío su memoria,
la exactitud del átomo en que viven
rondando nuestro mundo.)
Me traes el sabor de tantas guerras...;
el fósil de aquel semen
que fue lava de pasión bajo la luna;
el llanto, la congoja, la dicha y el latido
remotamente alados.
Y plasmas lo que existe como un trágico reflejo
de milenios en polvo.
Pero es grato pensar que, inexistentes
-dos amores de entonces-,
en ese beso impropio de otros seres que laten,
aún pueden confluir.

De "El agua del estanque" (2000).

Foto de Anarkimiza

Lupe García Araya, Del libro " Poesía en la distancia "

Aprieto mi cuerpo contra el tuyo

y me tiemblan las manos si no estás,

si no hay fechas, ni una aventura

de tardes perdidas junto a ti.

No me importa amanecer

en tu recuerdo,

haber inventado tu carne,

cicatrizar en las ciudades y paisajes.

Soy una transeúnte de la vida,

de los estanques sin peces,

de las caricias incoloras.

Federico García Lorca,

Estampa del cielo

Las estrellas no tienen novio.

¡Tan bonitas

como son las estrellas!

Aguardan a un galán

que las remonte

a su ideal Venecia.

Todas las noches salen

a las rejas,

¡oh cielo de mil pisos!

y hacen líricas señas

a los mares de sombra

que las rodean.

Pero aguardad, muchachas,

que cuando yo me muera

os raptaré una a una

en mi jaca de niebla.

Jose Luis Sampedro,

Mario Benedetti.

Artilugios

Hay un modo mecánico de entender la vida, un estilo sin escándalos ni hurras, sin el desabrigo de las tinieblas ni el acompañamiento de las melodías. No sirve ser vagabundo, ni gozar con las primicias de la soledad, tal vez porque el cuerpo se vuelve un artefacto y no importan vergüenzas ni utopías. Cada jornada reclama su accesorio, cada crepúsculo es un artilugio, cada relámpago una chispa suelta. En el modo mecánico de entender la vida, hay que adquirir una garlopa sin perdón, una sierra de angustia, un buril de rabieta. Ah, pero cuidado con desanimarnos si algún tonto nos dice que nos falta un tornillo.

De vivir adrede

Fernando Beltrán

la voz de los poetas,

los que aventan palabras, los que tejen la piedra,

los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos

en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias

y echan bloques de azúcar en los campos

minados de la sangre, los que sueñan cuchillos

y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna

y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman

a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate

y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,

los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden

las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,

el galope de un pez con la espina de un árbol,

los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan

sinfín y al fin se abocan como dientes de leche

condenados al tránsito, los que arrojan palomas

a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no

se conforman, los pálidos la miel los contagiados,

los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajos los cascos

de los mismos caballos que inventaron, los que arengan

al poema con sus tropas, verso a verso ordenadas

y engañan luego al mundo con sus banderas blancas,

los que imantan las brújulas de lluvia

y al calor de la herrumbre, una noche de perros

inventaron el don de las metáforas

(Del libro "El corazón no muere")

GIRAPOEMA III

Haz rodar una poesía
GiraPoema 2010
Creadora y coordinadora general: Nat Gaete
Ícono: Agustín Calvo Galán

Por tercera vez bajo el cobijo de GiraPoema nos congregamos para unir nuestras voces celebrando a la poesía.
Y nuestras letras no se dibujan en vano, siembran la tierra del hombre, de su dignidad, de sus luchas. Caen en los surcos de esta amada tierra que convulsionada nos ofrece su lecho para hacernos más humanos, para luchar por esas causas que a cada uno nos conmueve, haciéndonos escribir con norte y guía.
Nos tildarán de locos ilusos mas eso no podrá segar nuestro canto, porque de locos e ilusos creyeron las voces un día cuando un hombre tuvo un sueño allá en el norte de América, cuando otro luchó sin armas en las manos allá en la India, cuando uno de los soñadores aferrado a rejas lidió para derrotar la discrimi-nación odiosa entre pieles blancas y morenas en el África soleada, como también cuando allá desde detrás de los barrotes en la tierra del Quijote, un poeta siguió haciendo poesía y jamás perdió la fe en la justicia.
Mientras podamos alzar nuestra voz con la música de nuestros poemas, seremos esperanza, lucha, belleza y unión.
Adelante poetas, celebremos a la poesía desde la palabra social, seamos la voz y el estandarte de quienes día a día sueñan con un mundo mejor.
Nat Gaete

A la izquierda del cero
Un poeta
un cero a la izquierda
el inútil de sus amigos
fabrica un poema tras otro
construye un castillo de naipes
y se le derrumba
luego otro
y lo mismo
no se habla con otros poetas
temen a la progresión
geométrica
las curvas
Exponenciales
algunos creen
que llegarán
a algo
entre los muertos
seguramente
después de estirarla
una necrológica
como mucho
que diga
un poeta
menos
escribió
no me acuerdo
y que más da
los poetas
a la izquierda del cero
mantisas equivocadas
más que mantisas.

José Ramón Huidobro
España

Edita 2010

Después de 16 años lanzando ininterrumpidamente esta convocatoria, y a pesar

de las restricciones y dificultades que nos imponen, edita no se rinde.

"Obedecer a ciegas

deja ciego

crecemos solamente en la osadía"

M.B.

edita 2010

punta umbría

del 29 de abril al 1 de mayo

Antonio Machado

caminante no hay camino - Serrat

Poema Caminante No Hay Camino

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles,

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos

se oyó la voz de un poeta gritar

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.

Le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar.

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.

Cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar.

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso

Amancio Prada [Trovadores...] 11 Vivo sin vivir en mí

Jose Martí en Guatemala (version cantada de su poema "Quiero a la sombra de un ala...")

La primavera...

Feliz primavera,

Feliz día mundial de la poesía...

Angel González,

A mano amada
A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;
allí,en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.
Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.
Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

Antonio Orihuela

MEMORIA DEL CAMBIO

La choza que nos dibujaste aquella tarde,con su hombre primitivo y todo,la excavé yo treinta años más tarde.No creo que nadie soñara entonces con corbataso morir joven sobre la primera moto que nos prometíansi llegábamos a bachillerato.Estábamos pendientes del veranoy el humo del primer amory su sabor a tabaco.Oíamos las proezas de los otros,ávidos de que fueran ciertas,y mientras llegaba nuestra horanos entrenábamoscon la única literatura que apreciábamos,revistas pornográficascon accesorios comentarios de textoque ninguno nos tomábamos la molestia de leer.Moría Francoy nosotros, afortunadamente, no teníamos ni puta idea de política,no tuvimos que correr delante de los grisespara justificar despuéshabernos convertido en pequeños fascistas,porque, al fin y al cabo,sólo de pequeño fascista se puede seguir soñandocon pagar los plazos de una segunda vivienda.Nuestras traiciones, también afortunadamente,no tendrían como escenario ninguna idea por la que vivir,sino algún cuerpo en el que morirde gusto,o abrazados, bailandoje t’aime, moi non plus...y ellas, que no sabían francés, ofrecían sus bocasmientras nos mentíamos que aquello era para siempre,para el fin de semana,porque el lunes era una fórmula matemática,y el martes una carrera alrededor del instituto,y el miércoles una interminable clase de religión,y el jueves era la monotonía de la químicaque precede a las noches brillantesdonde volvíamos a amarnosajenos a estados de excepción,golpes de estado en Suresnesy al paraíso que los altavoces instalados en los Dyanesdecían que estaban forjando para nosotros.Nuestra realidad, afortunadamente era otra,un estado perfecto y fugitivo,un mundo fantástico que resultó,a medida que fue desvelando sus misterios,irreparable.Como la choza aquella que,en nuestro primer año de escuela,nos dibujaste,la misma que treinta años después excavépara constatar que también tu dibujoera mentira.

De La piel sobre la piel. Ediciones de la Mano Vegetal.