Gioconda Belli

HUELLAS

Pronto me marcharé a selvas de humo y concreto
andaré calles de ciudades hostiles
mi nombre sonará a otro nombre
mi rostro parecerá otro rostro
Por eso aquí, esta tarde
así quiero quedarme
viendo desde lo alto mi rebaño de volcanes azules
dejando que el paisaje se me crezca por dentro
que el lago se me instale en los pulmones
que las nubes se expandan en mi sangre
que me nazcan volcanes en mis ojos
que esta visión de mito y epopeya
alimente los ríos interiores
con los que me sostendré
cuando abra la distancia su profunda tierra.

-Germán Terrón-

Las prisas no son buenas,
por eso es bueno detenerse en el beso
y saborearlo,
porque un beso, bien merece
la parada de cualquier reloj.

Oscar Wilde

Mi voz

En este mundo inquieto, moderno, apresurado,
     tomamos todo aquello que nuestro corazón deseaba -tú y yo,
y ahora las velas blancas de nuestro barco están arriadas
     y agotada la carga del navío.

Por ello, prematuras, empalidecen mis mejillas,
     pues el llorar es mi contento huido
y el dolor ha apagado el rosa de mi boca
     y la ruina corre las cortinas de mi lecho.

Pero toda esta vida atiborrada ha sido para ti
     solamente una lira, un laúd, el encanto sutil
del violoncello, la música del mar
     que duerme, mímico eco, en su concha marina.




Versión de E. Caracciolo Trejo
Edición de Libros Río Nuevo 2001

Benita Paredes

DESGRANANDO LAS HORAS

Dentro de las hojas mecidas por el viento,

se encuentran los sueños

Adheridos tal tatuaje en perfecta comunión, 

me estremece la piel el tacto de la soledad

Remarca por la lluvia incesante de tu voz, 

las gotas perforan la roca de mis ansias

Persistente agonía, dulce amor que arde en el frío.

Felipe Zapico

Tres Poemas de Balances Parciales- Felipe Zapico


La noche inmensa
testifica

olor de mujeres frondosas

ausentes
intactas en mi alma vacía
y si declino la caricia
robada
olvidando las por mi pedidas
establezco el punto de unión
entre mi locura
y mi mente podrida.


Una mañana fui dios

caústico

abrupto
desperdigando
a la noche.
Tentado por tu cuerpo grosero
encontré la perdición
la recta final
del caos controlado.



Es ahora cuando el deseo
es inocuo,
la churrería empieza a oler
a frito,
los mariquitas corren presurosos
a casa de su madre
y las niñas desvirgadas
se enamoran
de una polla envenenada
y la luna imperceptible
no testifica
sino
la presencia de esos viejos
cogidos de la mano.

Mar Dominguez

RÉQUIEM POR Mí



Esta princesa destronada y desahuciada
esta puta mendiga de amor
esta cenicienta mal follada,
esta zorra que se quedó sin alma
de tanto maquillarse las ganas
y bajarse las bragas.

Esta perra huérfana muerde tu mano.
Se mea en tus úlceras.
Maldice el tiempo.
El empeñado en creerte.
Esta puta, esta dama,
esta que ves aquí:
hoy dobla campanas por ti.
Clava la rodilla en el infierno por rezarte
con la mirada ensangrentada de luto.
Con las manos vacías,
herida mortal de versos.
Sin suspiros, sin azotes
sin perderse en tus ojos ni retorcerse en tu ira.
Sin apadrinar tu inconsciencia.
Esta fulana con el tacón roto.
Esta madre, esta pena.
Ni se derrama en tu boca,
ni suplica por tus migajas
ni llora treguas
ni gana guerras.

Rosario Miloro Costas

GRITO


Grito tu nombre
desconocido,
grito tu silencio
y tu frío,
grito tu miedo
en el exilio,
grito tus pasos
cuando camino,
grito tu herida
en el alambre.

Juro que grito,
tu nombre
tu silencio
tu frío
tu miedo
tus pasos
tu herida
impotente
en el vacío.

Ramón Llanes Domínguez

He salido a la tarde
y huele a colegio, es una vulva gris
que va tropezando poco a poco
con la noche,
un engendro vacío
al menester de la ocupación. Tarde
vencida, propuesta de enemistad
consigo, aturdida, pensante, ida.
Para verla comida y deshecha,
diferente de ayer, sin comodín que la libre,
sabiendo que sonará la campana de salir
y el colegio olerá a recuerdo de tarde.

Ramón Llanes. (MEMORIA DEL PRÓDIGO).

Antonio Martínez Ferrer

temblor en las raíces
-máscaras-
se desploma
sobre la caricatura
humana
un vendaval de gritos
el dolor
recorre todos los patios
en la azotea una ventisca
araña las miradas
-geometrías-
la arquitectura del dolor
tiene pies de espanto
sus temblores
recorren la noche

Imágen de Pedro Javier Martín Pedrós

Lu Sesma

La noche está tranquila,
serena y sola.
La calle vacía, fría y húmeda,
adoquines que acogen
finísimas gotas de agua
que mojan tejados,
que mojan aceras.
Pasos lejanos que distraen
a las ventanas curiosas.

Todos duermen ya,
las farolas vigilan..
los sueños.

Luisa López Gómez

Disimular...
disimular y hacer como que no veo nada.
Cerrar mis ojos,
morder mi lengua,
coser mis labios.
Ser ciega, sorda, muda.
Masticar.
Masticar y tragar
esta censura que me ahoga.
O gritar.
Gritar y escupir verdades como puños.
Aunque me cueste el desahucio.
Ser.
Ser libre.

Miguel Angel Pérez Cordero

TU NOMBRE


Desde que el puntero láser de mi atención
te señaló,
cada vez que quiero llamar
a una mujer por su nombre
siempre se me escapa
y acabo llamándolas por el tuyo
y eso que todavía no sé cómo te llamas.
Es pensarte y nublarme
haciéndome olvidar algo tan dentro de mí
como el orden de las vocales.
Te imagino reflotando mis barcos de piedra
donde guardo mis esperanzas.
Estoy deseando embalsamar
la primera palabra que me digas
y conservarla para siempre.
Te recuerdo ahí de pie
y tengo ganas de pintarte en graffitis
para que todos por la calle te admiren
aunque no sepa ni coger un espray.
Quiero pensarnos dos ojalás:
que lleguemos a ser
esas servilletas para el otro
que calzarán las mesas cojas
que cada uno tenemos
en nuestras formas de ser
y que tú también seas como yo
un único par suelto de zapatos
olvidado por incompleto
en la zapatería de este mundo.
Mañana iré a comprobar
si somos del mismo número.

AL-M.A.

María José Mures

Quiero amarte

Quiero amarte,

decir más es estropearlo

llegar a ti como tú imaginas.

Metida en mí

pero fuera de sí

así quiero amarte

con el gemido de la más valiente.

Felix Morales Prado,

Los relámpagos sobre el cielo lejano
estallan en los sueños
por los que escapa la tristeza,
mi tristeza, esa gallina muerta.
Cierro el paraguas, entro en un bar vacío.
Huele a vino callado.
Me busco por las mesas
y tengo frío en la memoria.

Ana García Briones

Me derrumbo
en el aire espeso
de la hipocresía,
en las estrellas fugaces
que se cruzan
ante mis ojos
y se pierden,
dejando un resquicio
de melodías abiertas.

Me derrumbo
en las miradas dispersas
que se entrelazan
en cualquier portal,
esparciendo besos
sin mirar la luna.,
mientras mueren las gaviotas.




Del libro : Partos de luz.

Amor Fernandez Diez

Dentro de mi ser
tu impermanente voz
hoy hace eco.
Llueve a mares
sobre el agua dulce
de mis ojos...

Walt Whitman

Un niño me preguntó: “¿qué es la hierba?”, mostrándomela a manos llenas.
¿Cómo podía responderle yo, si tampoco lo se?
Quizás sea la bandera de mi temperamento, tejida con la sustancia verde de la esperanza.

Acaso sea el pañuelo de Dios,
Un regalo perfumado que se pierde a sabiendas,
En alguno de sus extremos lleva un nombre bordado para que al verlo preguntemos: “¿de quién?”.
O quizás es la hierba ella misma un niño, tierno retoño de la vegetación.
Es tal vez un jeroglífico uniforme cuyo significado es brotar por igual en tierras anchas y estrechas,
Crecer entre negros y blancos,
Canadiense, piel roja, senador, inmigrante, a todos os acoge y se os da por igual.
Y ahora se me antoja que es el largo cabello de las tumbas.
Te usaré tiernamente, dulce hierba rizada.
Podría ser que brotaras del pecho de los jóvenes;
A los que habría amado de haberlos conocido.
Podrías ser que nacieras de los ancianos o de los niños arrebatados tempranamente al regazo de sus madres
Y ahora eres tú el regazo de esas madres.
Pero esta hierba es demasiado oscura para proceder de las blancas cabezas de las madres ancianas.
Es más oscura que las descoloridas barbas de los ancianos,
Demasiado oscura para brotar de tiernos paladares rosados.
Percibo también tantas lenguas que hablan,
Y comprendo que no surgen en vano sus desarticuladas voces.
Quisiera poder traducir lo que cuentan de los jóvenes, hombres y mujeres que han muerto,
De los viejos y de las madres, de los niños que quedaron demasiado pronto sin protección.
¿Qué crees que ha sido de los jóvenes y de los viejos?
¿Qué crees que ha sido de las mujeres y de los niños?
Todos están vivos y sanos, y en algún lugar nos esperan,
La más pequeña hoja de hierba nos enseña que la muerte no existe
Y si alguna vez existió, dejó paso a la vida, no está aguardando al final del camino para detener su marcha.
Dejó de existir en el momento en que surgió la vida.
Todo avanza y se extiende, nada, pues, se 
destruye,
Y la muerte no es como la suponemos sino más feliz.

Emma Fondevila

El abrazo


Resérvame el espacio
que dejó mi ausencia entre tus brazos,
ese aliento suspendido
tras el beso inacabado,
la forma de tu cuerpo apretado contra el mío
y el deseo incumplido por la prisa.

Carmen Maroto

Aunque sea por una vez
arrimemos el hombro en el poema,
quitemos la arrogancia,
el énfasis,
el peso
de los sustantivos barrocos,
los interesados pactos
de una exquisita secta.

Aunque sea por una vez
despuntemos
las sílabas petulantes,
arrojemos a los leones
la endiosada carne nuestra.
Aunque sea por una vez
vamos a vernos
en la intimidad de un verso
que nos cuente
toda la verdad. 

Iván Rojo

Mi abuelo era músico
Le llevó 12 días con sus noches morir
La última
los estudiantes del piso de al lado
daban una de sus fiestas

y voces
y risotadas y reguetón a todo trapo
justo al otro lado del cabecero de la cama
El tabique vibraba
Mi pobre abuelo vibraba
allí tumbado hasta arriba calmantes
Mi cerebro hervía y sí, vibraba
Tenía ganas de derribar la pared
y lanzarlos a todos a patadas
por la ventana
Y puede que lo hubiera hecho
si el viejo
una de las veces que volvió en sí
no hubiera dicho
Música, qué bien, música y risas
Luego se desvaneció por última vez
Sonreía

Isabel Rezmo

YA NO ES DE NOCHE

Esta noche, ya no es de noche.

Ni mañana.

Sucumbe el cielo a la penumbra de oírme...

Otro día será una vaga idea rondando

al alba,

susurrando teorías al oído,

secreciones en las manos al instinto

de amar.

Y será otro segundo,

otro intervalo,

el ángulo de los pareceres.

me levantaré al son de las batallas

que pueblan el perfecto donaire.

Y será un argot.

Pasado mañana,

al mes de delirar

a la tragedia.

Será cuando tenga que ser.

Cuando tenga que decir.

Ángel Guinda

LOS CABALLOS

Sé que el vino conduce a la embriaguez

y sé que la poesía conduce a la pasión.

Salah ‘Abd al-Sabur

Retumban en mi calabozo pisadas avanzando, avanzando.

(Será el trotar de cascos de los caballos desbocados que son mis pensamientos abriéndose paso entre la lucidez, la hostilidad, el abarrotamiento.)

En ese calabozo hay tantos encuentros y abandonos; tanto fragor, turbiones, mundos; tantas riadas y avalanchas, que sus barrotes van a reventar la cabeza que es mi calabozo.

¿Adónde lleva el espanto a estos caballos?

¡Trotan y trotan caballos avanzando, avanzando hacia la lejanía; atados a sus sombras, sin un destino fijo, cegados por el sol!

Rafael Delgado

LA REALIDAD Y EL DESEO



Eres el viaje
La sustancia íntima
Y confidencial
De ser química y saberlo.

Fórmula exquisita de estar
Y en el lance
Sentirse Y ser.



De Concierto para una sola lengua.

Jose Angel Garrido Cárdeno

LA CALLE SUCIA


No es tiempo para dormir.
La decisión se ha revolcado en el lodo de la impaciencia,
cuando amanezca me convertiré
en estatua que respira.
Rápido, rompedme a patadas en trozos
que no pueda pegar nadie.
Sin miedo, que solamente es barro
lo que me cubre.
No sentiré dolor alguno,
giraré la vista hacia atrás
sabiéndome perseguido.
Dejaré la calle sucia con mis restos,
correré más ligero y más limpio
mientras miro como barre el maestro.

Amelia Díaz Benlliure,

La noche tañía tiempos

narrados con luz de candil.
Volaron himnos como murciélagos.
Llovía frío sobre el alquitrán
de un túnel en desnivel.
Se cancelaron las ceremonias
de los hímenes intactos.

Dormíamos, entonces,
en habitaciones separadas.
Nosotros, sin saberlo,


siempre hemos dormido así.

Tal vez haya caminos

que se deban andar
en soledad.


Las alamedas desnudas,
el humo de los cigarros...


...y el rugido insoportable
de los gusanos metálicos
carcomiendo las aceras.

Natalia Guerra.

Vuelvo a tragar hoy
Lágrimas amargas
Vuelvo a odiar
El aire que nos separa
Vuelvo a escribir
En una gota de agua.
Vuelvo a encontrarme
Un poco perdida
A veces desesperada
Que el mundo se pare
Que quiero bajarme
En la próxima parada.
Un "hasta luego"
Con una triste sonrisa
Una despedida sin prisas
Un te quiero
Que te acompaña
Que se lleva el viento
Cada fin de semana
Que no te tengo.