Luis Eduardo Aute De Alguna Manera

BEGOÑA PAZ

AMOR 1.1

Si un día

el ángel del amor

llamase a

mi puerta

bajaría las persianas

y me haría un ovillo
en el centro del salón
desnuda,
esperándolo
en lo más oscuro,
en lo más helado,
para que él
me encontrase
allí,
redonda,

entumecida

indefensa,
para que él
me incubase
en el nido
de su amor.

Sitio web de esta imagenSobre el amor incondicional



queridoreiki.com

Lupe García Araya. Copyright ©,

...Anochece y me siento sonámbula, absurda,
salpicando dolor
entre charcos deshabitados...
...Déjame ser el mar que deseas
y traerte caracolas a las manos...
...Mañana,
si me miraran,
si me escribieran,
si me hablaran,
podría saber cuánto duele el silencio...
«Estoy pidiendo una pluma azul,
estoy buscando una pisada verde»

Del libro Imágenes de agua y tiempo

Felix Morales Prado,

Los relámpagos sobre el cielo lejano
estallan en los sueños
por los que escapa la tristeza,
mi tristeza, esa gallina muerta.
Cierro el paraguas, entro en un bar vacío.
Huele a vino callado.
Me busco por las mesas
y tengo frío en la memoria.











Del libro " La belleza es el ángel del misterio "

Lady. MISSY .

Alicia Calero Cervera,

Recortes de vidas

Imágenes de vidas

pasan ante mis ojos.

Vidas pasadas,

vidas presentes,

vidas ficticias,

vidas futuras,

vidas reales,

vidas que no son vidas

vidas vividas por extraños personajes.

Recortes de sucesos

amontonados en un cajón.

Fragmentos de rostros.

Siluetas de cuerpos

suspendidos en el espacio.

Sombras de aquello

que siempre quise ver

y nunca vi.

Amaneceres acumulados

en una caja de sueños,

esperando ser descubiertos.

Roberto Bolaño

Reseña biográfica



Escritor, novelista y poeta chileno nacido en Santiago, en 1953.


Residenciado en México desde los quince años, suspendió pronto los estudios académicos para dedicarse


de lleno a la actividad intelectual. Fue un infatigable lector y trabajó como articulista en varios medios periodísticos


mexicanos. Regresó a Chile donde militó en la izquierda, razón por la cual debió exiliarse en El Salvador.


Viajó luego por diferentes países europeos fijando su residencia definitiva en España, donde contrajo matrimonio.


Es autor de los poemarios "Los perros románticos" 2000 y "Tres" 2000, y de las novelas La pista de hielo 1993,


Monsieur Pain 1999, La literatura nazi en América 1996, Estrella distante 1996, Los detectives salvajes 1998, con la


que obtuvo el Premio Herralde 1999, el Premio Rómulo Gallegos 1999 y el Premio del Consejo del Libro de Chile en el


mismo año. Con el libro de relatos Llamadas telefónicas, fue galardonado con el Premio Municipal de Santiago de Chile


en 1998. Además publicó otros libros de poesía en editoriales marginales.


Falleció en julio de 2003. ©





LLuvia

Llueve y tú dices es como si las nubes
lloraran. Luego te cubres la boca y apresuras
el paso. ¿Como si esas nubes escuálidas lloraran?
Imposible. Pero entonces, ¿de dónde esa rabia,
esa desesperación que nos ha de llevar a todos al diablo?
La Naturaleza oculta algunos de sus procedimientos
en el Misterio, su hermanastro. Así esta tarde
que consideras similar a una tarde del fin del mundo
más pronto de lo que crees te parecerá tan sólo
una tarde melancólica, una tarde de soledad perdida
en la memoria: el espejo de la Naturaleza. O bien
la olvidarás. Ni la lluvia, ni el llanto, ni tus pasos
que resuenan en el camino del acantilado importan;
Ahora puedes llorar y dejar que tu imagen se diluya
en los parabrisas de los coches estacionados a lo largo
del Paseo Marítimo. Pero no puedes perderte.

Jaime Gil de Biedma

Idilio en el café

Ahora me pregunto si es que toda la vida

hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
la mano ante los ojos -qué latido

de la sangre en los párpados- y el vello

inmenso se confunde, silencioso,
a la mirada. Pesan las pestañas.
No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
rostros vagos nadando como en un agua pálida,
éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
La tarde nos empuja a ciertos bares
o entre cansados hombres en pijama.
Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
arriba, más arriba, mucho más que las luces
que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
Queda también silencio entre nosotros,
silencio
y este beso igual que un largo túnel.
Sitio web de esta imagen
elculturaldenerea

Maná - Te llore todo un rio (VIDEO OFFICIAL)

Julia Isasi Martínez,

Dependencia con papeles


Hay dias que me empeño en reconocerme
recorriendo las calles de una ciudad
manejándome entre asuntos de adultos prematuros.

Utilizo el ascensor a la planta

que creo me resolverá la vida con papeles.

Hablo con personas que por su profesión

pueden facilitar mi ubicación social.
Para tener acceso a la vivienda,
el trabajo, la sanidad,
Recorro pasillos burocráticos
con nombres sindicales de ayuda y apoyo.
Y a veces, al terminar mi búsqueda
exitosa,
me sorprendo saliendo de una tienda
caminando,
masticando a escondidas, mi dignidad,
mi dependencia,
del primer pellizco de labarra de pan.








Fotografía de Bernard Schmidt2

Silencios encontrados. Colección Poesía en la distancia,

Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este quinto libro Silencios encontrados de la colección “Poesía en la distancia “, así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.         
                                    
                                   Begoña Abad • Pedro Javier Martín Pedrós



Cerrar los ojos, abrir el poema
como el camino del agua
en busca del mar,

a ciegas, a tientas...

Sentir tu olor,
acariciar tus poros abiertos
en la desnudez de la noche.
Acurrucarme en ti.
Volar,
A ciegas, a tientas...
como si la palabra tuviera cuerpo,
y dejarla marchar,
porque al otro lado del mundo
hay una casa encendida

donde siempre me espera.

Y buscar un espacio donde
las imágenes emigren
a tu encuentro.

Fernando Beltrán,

Amar es este error imprescindible




Para poder vivir,
esta forma distinta de sentir la lluvia

cuando llega el otoño

y la saliva
de los parques más tristes
habla sólo al oído de los locos,
de los cuerdos de atar,
de este poema
empapado de sed,
muerto de amor y frío,
acantilado al borde de un abismo
que antes nunca escribí




Foto de Marce de las Muelas

Margaret Atwood

La escritora canadiense Margaret Atwood, ganadora del Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008.

La autora cuenta con una impresionante obra: 14 volúmenes de poesía, 17 de narrativa y 5 ensayos [Efe/Alberto Morantes]

09:42 AM Oviedo.- La escritora canadiense Margaret Atwood, ganadora del Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008, dijo hoy que la crisis internacional del sistema financiero no se arreglará "hasta que no se encuentre el suelo y se restablezca la justicia". Así lo manifestó en una conferencia pronunciada en la biblioteca del Campus de Humanidades de Oviedo en la que recorrió su trayectoria vital hasta el momento en que comenzó su actividad literaria, leyó algunos fragmentos de su obra y respondió a las preguntas del público. Atwood explicó que su último libro, "Payback", inédito en España, se publicó justo cuando el sistema financiero internacional entró en crisis, y subrayó que "no trata del mundo financiero" de forma exclusiva, sino de que "la deuda" es un asunto frecuente entre sus preocupaciones literarias. La escritora canadiense señaló que "todo está basado en el sentimiento de justicia y equilibrio" y que ambos se han de restablecer en ámbitos como el sistema financiero, ya que, a su juicio, sus reglas han sido "injustas". También habló de "la deuda como pecado" y de su valor "en la trama literaria" y destacó la obligación que tienen los seres humanos de restablecer y devolver aquello que toman del medio ambiente. Atwood dijo que haber crecido "en el norte" y en un medio natural tan agreste como Ottawa (Canadá), es el rasgo de su biografía que más le ha marcado como mujer y como escritora, ya que "si te equivocas te mueres, y aprendes a ser muy pragmático". Irónica y divertida, la ganadora del Príncipe de Asturias de las Letras 2008, recordó que el hogar en que creció "no era muy artístico" pero que encontró en él "una gran curiosidad por todo" y el hábito de leer. "Cuando llovía lo único que se podía hacer era leer o escribir", añadió. La prolífica autora, que cuenta en su obra con 14 volúmenes de poesía, 17 de narrativa y 5 colecciones de ensayo, sometió "a votación democrática" el orden de la conferencia y achacó esta acción a su nacionalidad canadiense. Leyó en primer lugar un fragmento de "El asesinato en la oscuridad" y continuó con una pieza de teatro en la que da voz al personaje de Gertrudis, la madre de Hamlet, a la que a su juicio "no le dieron suficiente discurso en la obra" de Shakespeare. Prosiguió su lectura con un trozo de "Penélope y las doce criadas", en la que ha ubicado al personaje griego en "el submundo, dispuesta a contar todo aquello de lo que no habló", y terminó con "La tienda de campaña", en el que reflexiona sobre "la caligrafía y la protección", reseña Efe.

Fuente el Universal. Caracas.


POEMA NOCTURNO


No hay nada que temer,
es sólo el viento
que ahora sopla hacia el este, es sólo
tu padre..........el trueno
tu madre..........la lluvia
En este país de agua
con su luna ocre y húmeda como un champiñón,
sus muñones ahogados y sus pájaros largos
que nadan, donde crece el musgo
por todo el tronco de los árboles
y tu sombra no es tu sombra
sino un reflejo,

tus padres verdaderos desaparecen

al bajar la cortina

y quedamos los otros,

los sumergidos del lago

con nuestras cabezas de oscuridad

de pie ahora y en silencio junto a tu cama...

Venimos a arroparte

con lana roja,

con nuestras lágrimas y susurros distantes.

Te meces en los brazos de la lluvia,

el arca fría de tu sueño,

mientras aguardamos, tu padre

y madre nocturnos,con las manos heladas

y una linterna muerta,

sabiendo que somos solamente

las sombras vacilantes que proyecta

una vela, en este eco

que oirás veinte años más tarde.

Foto de Annedore schreiber

God is a DJ ! (Spin - Double Edge)

Ángela Serna,

Mirarse
en un espejo
mirar a través
de una ventana
dejarse seducir
por el abismo.
No ver
no querer
ver más allá
allí
donde la pesadumbre
escupe la imagen
eterna de la espera,
donde el paso se detiene
para evitar
un final
irreversible
que, en la hora
de la indefensión,
sabemos próximo:
dilema...




de Luego será mañana
( en otra habitación )

J S Bach BWV 999 Prelude for Lute

LUIS OROZ

DICEN


Dicen que los recuerdos son semillas
que crecen en la tierra de lo que ya no existe,
que necesitan tiempo, que se hidratan

con la humedad de la melancolía.

Dicen que son tardías, que maduran
con la caricia de otro sol más cálido,
que se agarran al pecho
cuando el cuerpo se tropieza en el hueco de un minuto vacío,
que perfuman al triste
y que nutren al hombre que se muerde las uñas.


Dicen que la memoria
solo espera el sabor que la devuelva
a ese lugar en donde nunca estuvo,
que no puede moverse
cuando sujeta el peso de las cosas que pasan.


Yo sé, como tú sabes, que todo es relativo,
que el argumento cae
como el orgullo que atraviesa el puente de nuestra soledad.


Porque recuerdo el beso de las 7
con la profundidad del que se siente calladamente lejos.


Y son las siete y cinco…


y no te has ido.


Sitio web de esta imagenDicen que dicen... No quiero darte quórum. Cuando este miércoles apareció en ...



periodicotribuna.com.ar

Flamenco Bulerias : Rocio Marquez - Al alba

GIRAPOEMA,

LOS DERROTADOS
Los derrotados
No perdedores, derrotados.
Los que tuvieron el valor de afrontar el combate
Los que renunciaron a trincheras, mantas y paraguas
Y se bebieron los días a tragos
Sin importar que fueran vino o cieno
Los que corrieron el riesgo de vivir
Y se lanzaron cantando contra el muro
Los derrotados
Que no guardaron nada para luego
Y a los que nadie
Podrá arrebatar la gloria del intento


Antonio J. Sánchez
España

Carmen Matute

Poeta solo


Solo
como Borges
en el fondo de la rosa
torturado por báculos de plata
espejos laberintos
talismanes
viendo su ceguera de frente
sin árboles
ni caminos.
Solo
como Whitman el hermoso
se pie frente a sí mismo
sin máscaras
el poeta grita
en una calle
se da con la cabeza
en los muros deshabitados
solo
con su ira pertinaz.
A nadie importa
que ame el tun y la chirimía
la marimba
las tejas de sus indias
sus obscuros pies de adobe.
El poeta
se sienta a contemplar
a la joven Guatemala
-sangre y leche-
desangrándose violada.
El fuego de la furia
lo cobija
como un útero maligno
lo atrapa
bajo campanas delirantes
lo encierra en su caracol de llanto.
El poeta está solo
bajo el cielo azul indiferente.

Enigmática,

No eras...


No eras el que amé en días desgastados por el olvido, no eras el que amé con sonrisa franca y palabras cercanas, no eras el hombre que cualquierr mujer sueña, no eras el amor, eras lá máscara oculta de otro hombre; no eras, y aunque fuiste, eres la ceniza de un pasado, amontonada en las hojas de mis libros...

Concha García

Reseña biográfica


Poeta española nacida en La Rambla, Córdoba, en 1956.
Reside en Barcelona desde su infancia.
Es licenciada en Filología Hispánica, cofundadora del Aula de Poesía de Barcelona y presidenta de la Asociación
Mujeres y Letras.
Ha sido incluida en diversas antologías y galardonada con importantes premios, entre los que se destacan:
Premio de poesía Barcarola en 1987 y Jaime Gil de Biedma en 1994. Fue además finalista de los premios Claraboya
en 1986 y Ámbito literario en 1986 y 1987.
Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones:
«Rabitos de pasas» 1981, «Trasunto», «Por mí no arderán los quicios ni se quemarán las teas» y «Diálogos de la hetaira»
publicados en 1986, «Otra ley» 1987, «Ya nada es rito» 1988, «Desdén» 1990, «Pormenor» 1993, «Ayer y calles» 1994,
«Cuántas llaves» 1998 y «Árboles que ya florecerán» 2001. ©


Lejos de ti todo es moral










Da igual que vivas en un primer piso


también cae sin deseo especial.


Lo sé todo de ti, pero no te siento.


Se dobló delante mío, como si no


estuviese, me indicó su presencia


con el lenguaje del que lo ha perdido todo.


Has traído mi vieja ropa no sé por qué


últimamente me falla la incoherencia.


Dejó el algodón en una silla. Se levantó


siendo otro hombre. Su gesto me dijo en clave


que ya no era necesaria. Quédate


con el deseo de los que ya no están


quizá crezca en ti la armonía de alguno.


Yo me voy, la tierra me ha tragado.


Te apresuraste encontrando el amor


entre los muertos. Da igual que estés


localizable. Cogió su jeringuilla con placidez.


Tú no lo viste, no viste cómo


la miraba atentamente ocultando su punta.


Digamos que mi origen es provinciano.


No veo por qué dar consejos


prefiero internarme entre los cortinajes.

Flores_en_Grecia.avi

Felipe Filombe

He llamado a tu puerta, he gritado a tu corazón, para el lecho tener cerca, para disfrutar su calor. ¿Por qué me rechazas?. ¡Ábreme hermano!


¿Por qué me interrogas si soy de: Africa, América, Asia o Europa?. ¿Acógeme hermano!.


¿Por qué me preguntas el tamaño de mi nariz, el grosor de mis labios, el color de mi piel, el nombre de mis dioses?. ¡ Abrázame hermano!.


Franquéame tu puerta, ensancha tu corazón, sólo soy un hombre: el hombre de siempre, el hombre de los cielos, el hombre que se te parece .

Ennio Marchetto Theatre Clips

Angel González,

Canción de amiga

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.

Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.

Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,

pero no fue en invierno.

Mi amiga,

mi dulce amiga,

aquella que me amaba,

me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío como éste.

Antonio Carmona - Para Que Tu No Llores [En Vivo]

Jose María Parreño,

Hay momentos en que nos quedamos ausentes
a mitad de una caricia,
un paso,
en medio de una línea de lectura sosegada
con la mente como un charco de agua que se escurre.
Es que alguien nos recuerda con tal fuerza
que nos arranca un poco la conciencia.


Tal vez el sueño y la muerte
sean recuerdos aún más fuertes
de Otro




Imágen de: Isidoro Beltrán Sánchez

ANA VIDAL EGEA

De pronto un día empezaste a odiar a todas las madres
tú que no querías odiar,
que no crees en la venganza, ni en los gritos.
Que no quieres creer ni en la verdad.
Que la niegas.


Por qué no haber elegido ser invertebrado,

impermeable, inaccesible

para que nada, nadie,
pudiera tocarte jamás. Romperte.
Partirte,
como lo estás ahora, derruido.


Por qué no haber elegido.

ALMA PAGÈS

Desabrochada de ausencias
la bruma me raptó del sueño
Águilas serenas me brindan sus alas
y torbellinos taimados
simulan liberarme de
olvidadas cadenas que
la brisa fue trazando en mi piel
Extiendo un manto azul
lleno de caballitos de mar
sobre la hierba
Acaricio el asombro de
la tierra sedienta
y el estallido de la luz sobre
mi vientre empapado de rocío
Espejos de agua
inquietantes y lascivos
se desbordan en mi danza


(Poemas que olvidé escribir de joven)

NANAS DE LA CEBOLLA (Miguel Hernández) José Mercé, Pasión Vega y Carlos de Pepa

Miguel Hernandez

ACEITUNEROS


Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,

decidme en el alma:

¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.

Y el olivo alzó una mano

poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién

amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,

que os pisoteó la frente,

que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán

consagró al centro del día

eran principio de un pan

que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos

!Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

pregunta mi alma:
¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Jose Maria Morón

AMIGA


Cuando me voy a la mina
te dejo, amiga, un recuerdo
atado con mi sonrisa.
Y tu, lo guardas so;ando,
y tu, lo guardas, amiga,
por si algun dia no volviera
tu amigo mas de la mina.




Foto de : Veríssimo Neves Dias

Jose Antonio Muñoz Rojas,

Nada tienes que ver con la poesía...


Nada tienes que ver con la poesía.
Una cosa es poesía y otra rosa,

aunque al nombrar los pétalos, las gentes

piensen que los poetas no andan lejos.

Mas no es verdad y sí que tras los pétalos

andan los muladares, los canteros,
los hortelanos, las fecundaciones,
tus manos indudablemente bellas,

que los recogen un momento, dudan,

y los entregan a las aguas mansas.