¿ Qué fruto dan mis manos?
No es la garra del tigre agazapado ,
de la brillante mirada asesina compañera .
No es la que se transforma en alas del águila viajera
ni tampoco la prensil y astuta
simiesca mano del babuino,
No es la mullida y almohadillada del gatito ,
que atormenta al ratón en el camino.
No es aquella que tomó la espada ,
para ― liberar ― Jerusalén de madrugada ,
que engañara a moros y cristianos
en el ardid de la codicia .
Es aquella que tejiera en telares ,
que amasara el pan y el maíz desgranara.
No la que esclavizó indios de algodón y tabaco ,
o al hombre negro de su libertad despojara .
Son las que secan lágrimas o dicen plegarias,
y taladradas alguna vez en una cruz
por nosotros rogaban … rogaban ….
Son las que limpian la tierra de tu abrigo ,
las que acarician tu cara y con tinta describen tu perfil
al escribir estas palabras .
Las que permiten la vida y no administran la muerte.
Las que forjan su destino, hacen arte, saludan a un amigo .
Construyen, fabrican y con suerte
no aniquilarán con desdén la naturaleza
para cubrirnos con sombras de tristezas .
Son las manos gloriosas del humano,
que corren las cortinas de tu ventana
para ver el sol resplandeciente del verano
y mueven ,por amor, mares , ríos , ciudades, montañas .
Sonia Yermak - Argentina
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