BALAS PERDIDAS
País de cadáveres, de nuevo julio,
¿ recuerdas ?.
El verano es mála época para la memoria,
las olas se llevan, momentáneamente,
las cadenas,
y el sol
tuesta la mortaja de la alineación,
así que quién puede pensar en nada
que no sea babear la siesta
y discutir los precios de las sardinas en los chiringuitos.
¿ Dónde fueron las nieves de antaño ?
¿ Quién esconde los fusiles en verano ?
¿ En qué playa se doran los golpistas ?
¿ en qué trigal los anarquistas ?
País de cadáveres, lamentables deudos.
¿ Dónde las huellas de aquellos vivos ?
No con vosotros soñaron
bajar por estas alamedas.
Foto de Ferran petit
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