ALEJANDRO LÉRIDA HORMIGO

COBIJO CONTRA LA TORMENTA

Y a la intemperie,

lejos de cualquier cosa parecida a un refugio.

Javier Cánaves

Un paisaje que asiente lo que dices

con la ebriedad del viento

entre las copas rotas de noviembre

con lágrimas y sauces algo antiguos

después de las palabras,

de ese temblor de mano melancólica

al agarrar mi mano,

contagiándome el frío de ese último beso

de amistad que es amor, pero sin alas.

Hoy no quiero pensar si la esperanza

prolonga el sufrimiento

del que ama de frente y da la espalda

al imposible amor,

como una puerta que no cierra bien

por la que pasa el alfiler del frío

a los ojos enfermos de belleza

de quien no toma nota de su miedo

y se mira al espejo –nada más levantarse–

que el amor hiere a veces y la esperanza.

Necesito decirte seriamente,

pero en el mismo banco

del parque donde ahora se abraza una pareja

mientras él se decide a besarla despacio,

con las pocas palabras que no te dije entonces,

sin la lluvia astillada de aquel día,

cuando nos conocimos,

decirte por primera vez

bajo este cielo abierto y sin cicatrizar,

que me abraces más fuerte antes de irte,

que aún pueda recordarte al olvidar quién eres.

Y es el atardecer igual que un puñetazo

que rompe la mandíbula del cielo.

Y a la intemperie dices,

lejos de cualquier cosa parecida a un refugio:

"Que el verano no acabe con nosotros".

Y sé que es el momento

de acercarme a esos labios,

donde nada es mentira

y sin embargo todo parece un largo sueño,

que nuestro beso llegue a madurar despacio,

pensando en otra vida

que podemos llamar adversidad.