VICENTE PRADA

POETA DEL PUEBLO


A Antonio Machado.


Bajo un cielo corrompido,
de metralla y agonía,
de pueblos cautivos y martirios a quema ropa,

un 22 de Febrero de 1939,

te llegó la hora, Antonio.
Tiempo lúgubre,
donde los pájaros,
postrados a la cabecera de tu lecho,
cantaban sin cesar:
“caminante no hay camino, se hace camino al andar”.
Un último poema descansaba en el bolsillo de tu gaban,

dos tristes sillas sostenían el ataúd,

que arropado con la bandera tricolor,

gemían plegarias desesperadas.
Y la poesía, con amargura,
suplicaba una oración para el desesperado,
para el abandonado.
Portador del secreto de las sombras prisioneras de la tierra,
de la amistad del desierto,
de los amores fulmíneos,
de esos campos de Castilla,
tan indelebles, ardientes, vibrantes,
de altas cumbres, valles hechizados y lagos dormidos.
Encinares de oscuras malezas y pardas encinas,
olmos secos, viejos, heridos por el rayo.
Ni el tiempo, ni los inquisidores, ni los buitres,
salpicaron siquiera uno sólo de tus versos.
Setenta años después,
tu buzón está lleno de cartas;
¡no mueras, te amo tanto!
¡quédate hermano!
¡vuelve a la vida!.
Y otro poeta, de nombre César Vallejo,
dejó escrito con voz estrangulada
y perturbadora densidad,
un verso que bien vale un epitafio:
“tanto amor y no poder nada contra la muerte”.