CANCIÓN DOLIENTE
Quizá ya sea tarde
para ese náufrago que
bucea
en las despiadadas aguas
de Estrecho.
Salió del corazón de su
tierra
con el coraje en la sangre
y con el alma henchida
de luceros y de lunas,
desbordada de proyectos
e ilusiones.
Pero el furor macabro de
los desiertos
marchitó todos sus
alhelíes
y vulneró sus naranjos
floridos.
Ahora no cabe más
infortunio en su pecho.
Cansado de dar cobijo
a la esperanza de un
nuevo amanecer,
me ha mirado con ojos
tristes, mustios,
ajados,
repletos de pesadillas.
He visto restallar la
desesperanza
en el ámbito estelar de
su acuosa pupila,
humedecida por el brillo
de las lágrimas.
Ya es tarde
para él.
Está cansado de vagar a
la deriva
de los versos marchitos,
de los poemas rotos,
por ese despiadado mar
que aborta todas sus
ilusiones.
Yace tendido en el
asfalto
que da cobijo a todas sus
penas.
Sus manos están vacías
de palomas
y de nidos amorosos
donde estribar sus pesares
y su corazón, herido de
desamor y de niebla.
La melancolía teje una
cortina de dolor
en el fondo de su ser.
El palpito de su pecho
es una canción doliente
del alma.
La muerte con rostro de
indiferencia,
agazapada en el rellano
de su agonía,
lo aguarda al otro lado de la muralla, al otro lado del
alma,
donde las huellas de los
pasos se pierden
en la opacidad del
llanto,
en la oscuridad de los
rincones del corazón.
El
agua pintada en sangre
se desliza furtiva por
las acequias del miedo.
Un lobo revestido con piel de cordero
camina junto al rebaño.
Está acechando a su víctima.
No nos demoremos más.
Es ya la
hora de partir
para ese lugar lejano
donde no llega la luz,
donde las estrellas
gimen,
donde la luna pinta en
oscuridad ese cielo tenebroso
que nunca da cobijo a la
esperanza.
No hay comentarios:
Publicar un comentario