Mónica Serra.

1. 
   

   

   
   

   

   
   

   
   

   Pobre pueblo de fango
   penetrado de dolor
   víctima de la plaga
   que burla sus leyes.
   
   ¿Qué mano nos guiará
   con ojos deslumbrados?
   ¿Qué grito rasgará el mundo
   a las puertas de Arcadia?
   ...
   Atarazada vozsilencio
   tañera su cuerda
   sogahogada.
   El tedio será pretérito.
   
   [¿Por qué ] alimentáis crueles juegos
   dónde sucumben miles
   para lustrar en vuestros altares
   
   a uno solo entre vosotros [?]
   
   Bebéis de nuestras lágrimas heladas
   con avidez de buitres.
   Os ungieron con misántropo óleo [de la soberbia]
   
   Saturnalias gargantas devoran los estragos del día
   resuenan presos
   ecos inflamados
   entrañas aullando:
   vuestra ofrenda preferida.
   
   ¡Pezuñas, cuernos, hocicos:
   ha sonado el latigazo encendido
   ¡Acudid a vuestra adúltura huida!
   Allí, cobardes,
   intentad adivinar vuestro confín.
   Agotado mudo el vítor
   ¿Qué será de vosotros?
   
   Mientras tañen los nueve latidos en el anfiteatro
   os salpicará con crueles dardos el rocío.
   
   __Vestigio__