Ana María Lorenzo

ABATIDA CRISIS

¡Mira, otro carro

que cae al abismo!

Mis corceles se nutren de huracanes,

saltan veloces la grieta

y escapan de los tifones.

Ahí quietos,

personas en la sombra,

en los perfiles de las rocas,

ven vomitar fuego

de las entrañas de la tierra.

Y al magma caen despavoridos

aquellos que la voz no oyen.

Gigantes escarlatas los zambullen

por falta de Fe en lo divino.

Y quietos.

Despavoridos.

Temblando de miedo.

Como piedras enquistadas,

nadie hace nada.

 Cansados cisnes adormecidos,

con sus plegadas alas,

siempre hay quien los escucha

y se deslizan por transparentes puentes

que les lleva a la otra orilla.

Parece que flotaran para siempre,

que les alzaran y descendieran

a otros llanos más frescos,

donde brilla el sol, el agua es pura

y seres luminosos les reciben.

Nadie forjo en aquellos que atrás quedaron,

unos pensamientos tan concretos

como saber salir de los pesares,

oír las voces de los ancestros

y caminar por el fuego sin quemarse.

Puente que no se abre

cuando centramos el cerebro

en solo ver,

lo que nos muestran tan negro.

Autor: Ana María Lorenzo

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