Mar Blanco

Desenraizada
como niña clandestina,
como de otra parte
de otra tierra, de otro reino.
De un lugar impreciso.
Soy de sol,
de hierba recién cortada
y de la humanidad
-con todos sus colores –
Arriesgo el corazón
-sin amarras-.
Ensayista eterna del primer amor
conservo las estrellas y las flores
las olas de ternura…
y cuando estoy a punto
de perder el equilibrio,
Sonrío.
Y vuelvo a ubicarme
-en el límite-
entre el agua y el aire
-expandida en vertical,
flotante-
Bolsillos sin piedras.
Emociones
con sorpresas –juntas-
Bajo mi propia mirada,
canto a la vida.
No temo a la soledad.

Enrique Nanti

Magisterio



Eso es todo.
No en la tierra
alardeando pasos
sino en el aire.
Dejar huellas en el aire
para que las aves nuevas
aprendan a no caer.

Rafi Guerra

 "LA NOCHE LADRONA"

Espejos que anudan los reflejos,
sobre un plato, mi alma,
ofrece sueños que resbalan
por la comisura de tus besos.
Rasgo el silencio que aulla,
remiendo mis manos
y les muestro las palabras.
Las teclas rabiosas de un piano
muerden los dedos,
clavan las bocas.
Me siento en el camino polvoriento.
Sale un sol.
No hay abrazos.
El vacío está hueco.
No hay nada.
Vacío. Hueco.
Silencio. Nada.




© mm65 (Rafi Guerra)
Derechos de autor.

Luis García Montero

EL AMOR DIFÍCIL

Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido,
tan frío en esta esquina. Pero el viento
pensó que yo era piedra
y quiso con mi cuerpo deshacerse.

Si pudiera encontrarte,
quizá, si te encontrase, yo sabría
explicarme contigo.
Pero bares abiertos y cerrados,
calles de noche y día,
estaciones sin público,
barrios enteros con su gente, luces,
teléfonos, pasillos y esta esquina,
nada saben de ti.
Y cuando el viento quiere destruirse
me busca por la puerta de tu casa.
Yo le repito al viento
que si al fin te encontrase,
que si tú aparecieses, yo sabría
explicarme contigo.

Isabel Rezmo

YA NO ES DE NOCHE

Esta noche, ya no es de noche.
Ni mañana.
Sucumbe el cielo a la penumbra de oírme....
Otro día será una vaga idea rondando
al alba,
susurrando teorías al oído,
Secreciones en las manos al instinto
de amar.
Y será otro segundo,
otro intervalo,
el ángulo de los pareceres.
Me levantaré al son de las batallas
que pueblan el perfecto donaire.
Y será un argot.
Pasado mañana,
al mes de delirar
a la tragedia.
Será cuando tenga que ser.
Cuando tenga que decir.