Antonio Manuel Fernández Morala,

Si los fusiles disparasen versos,
y las bombas estallaran poemas…
los del poder…
¿Qué inventarían para seguir haciendo guerras…?
La vida se muestra triste al no entender tanto egoísmo.
La humildad se pierde entre la hipocresía y el olvido.

Los pájaros ya no se posan sobre los versos.
En el regazo de la caída de la tarde,
los bosques ya no tienen secretos que esconder.
La inocencia guarda en su almario lo tristey sufrido.
La belleza de las cosas y del planeta se pierde entre

el dinero.
Ya quedan pocas sonrisas altivas que compartir,
mientras que el hambre se muere
sin espigas ni amapolas.
Llueve sobre la existencia lágrimas mudas,
silencios cómplices.
Éramos tan hermosamente limpios de conciencia…
Pertenezco a un lugar donde tengo que pedir permiso para respirar.
Quisiera diluirme en agua para ver por dentro una rosa y una ortiga.
Ya no soy sendero, ni tengo ojos,
navego en una hoja, y de vela llevo al viento.
Mis manos vacías recorren el tiempo de los olvidados.
Si pudiera…regalaría ramos de estrellas,
de esas que no llevan flores.
La queja se sostiene en el cansancio de la soledad.
Uno, en su metáfora de vida, incapaz de entender el mal.
Sin embargo…siempre nos quedará la poesía,
el encuentro con lo profundo,
la instancia última donde no hay poeta,
sólo poesía…sólo poesía.