Marina Mariasch

1. La mancha

   
   

   

   Durante meses
   hubo una manchita negra en el piso.
   Yo la miraba de vez en cuando
   pensando que era una gota de sangre grande
   tuya, que había salpicado la última vez que te lastimaste.
   Estaba en un rincón cerca de la ventana
   la mancha
   y yo la aprovechaba para llorar
   pensando en cualquier cosa
   cuando la veía
   desde la transición
   del rojo al negro,
   y otras transiciones.
   Pensaba en su consistencia
   pero no me animaba a tocarla; no me animé
   hasta un día, de rabia de mirarla
   la toqué. A veces,
   por cualquier razón,
   al pensar en ese rincón
   o en el vidrio, la rotura que te lastimó
   me viene la mancha de sangre:
   una gota negra, grande
   como de morcilla
   pero sin gusto, una parte de la casa
   donde se juntan cosas.