Antonia Naranjo Paris

Lejos está de lo posible.

Y nada sé de lo que sigue, de lo que guarda,

o de qué o quién contiene al nombre.

Pero sé que sus pasos largos y ligeros,

el vaivén del vuelo de su falda,

su blusa de espuma blanca,

me recuerdan a la mar: hermosa e infinita

A esa mar: mi mar, entre violeta, azul claro

y cobalto que quiero tocar,

y no me canso de mirar cuando me mira.

Y sólo sé que el amor

se puede enamorar de una mirada,

de una sonrisa,

de un alma que se intuye.

De una voz que es cuanto pueda ser,

y que en mí suena y resuena

como una apacible balada para la locura,

Lejos está de lo posible.

Pero sé que en esa realidad que existe

fuera de mis versos siempre me quedará lo sentido.

Y sólo sé que ahora, aquí,

por fijar voz y escritura

a un fragmento conocido de lo menos visible,

sus ojos, su boca, sus manos,

la onda de su  pelo que quiero tocar

como a la mar cuando me mira,

me podrían llevar muy lejos sin dudarlo.

Pintura de   Antonia Naranjo Paris