“porque ya el recuerdo será como un puñado de
conchas recogidas…”
Jaime Gil de Biedma
La noche es una balsa
y en su espiral de sombras
avanza con torpeza,
sortea obstáculos,
un laberinto de muebles.
La luz herida abierta
que de repente crece,
lámpara encendida,
razón, duelen los ojos.
Vuelve una minúscula
ola de perfume,
el quebradizo sonido
de un brindis, la cera
derretida de unos labios.
El tren de la emoción
es un rayo cruzando la sala,
oculta tras el biombo de la noche
llora.
Del libro : Tapiz de agua
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