Alejandra Pizarnik

REMINISCENCIAS 

y el tiempo estranguló mi estrella 

cuatro números giran insidiosos 

ennegreciendo las confituras 

y el tiempo estranguló mi estrella 

caminaba trillada sobre pozo oscuro 

los brillos lloraban a mis verdores 

y yo miraba y yo miraba         

y el tiempo estranguló mi estrella 

recordar tres rugidos de 

tiernas montañas y radios oscuras 

dos copas amarillas 

dos gargantas raspadas 

dos besos comunicantes de la visión de 

       una existencia a otra existencia 

dos promesas gimientes de 

       tremendas locuacidades ajenas 

dos promesas de no ser de sí ser de no ser 

dos sueños jugando la ronda del sino en 

      derredor de un cosmos de 

      champagne amarillo blanquecino 

dos miradas cerciorando la avidez de una 

      estrella chiquita 

y el tiempo estranguló mi estrella 

cuatro números ríen en volteretas desabridas 

 muere uno 

 nace uno 

y el tiempo estranguló mi estrella 

sones de nenúfares ardientes 

desconectan mis futuras sombras   

un vaho desconcertante rellena 

     mi soleado rincón 

   

  la sombra del sol tritura la 

     la esfinge de mi estrella 

las promesas se coagulan 

frente al signo de estrellas estranguladas 

y el tiempo estranguló mi estrella 

pero su esencia existirá 

en mi intemporal interior 

 brilla esencia de mi estrella! 

ALICIA CALERO CERVERA

Arco Iris

Suaves caricias
de tus dedos sobre mi piel
besos sinuosos de colores.
Arco iris destellante.
Espiral trascendental
Palpitaciones tortuosas
Suspiros de amor
entre el deseo y la pasión.

Amelia Díaz Benlliure

La sangre de los negros
de los poetas
de los ateos
de los testigos de Jehová
de los celtas y de los íberos
de los moros y de los cristianos
la de los judíos
la sangre de los altos y de los indigentes
la de las regiones del norte y las regiones del sur
la de los homosexuales y la de los heteros
es la misma sangre roja
-rh más o menos-
tibia y amable
que yo comparto
y que tú
homófoboxenófoboradical
no te mereces.

Walt Whitman

CRONISTAS DE LOS SIGLOS



Cronistas de los siglos,
venid, voy a tomaros bajo este impasible exterior,
voy a enseñaros qué decir de mí:
publicad mi nombre y colgad mi retrato como el del amante más tierno,
el retrato del amigo, del amante, a quien su amigo, su amante, ama con pasión,
que no estuvo orgulloso de sus cantos sino del inconmensurable océano de amor que había en él, y al cual libremente abrió la esclusa;
que con frecuencia hacía solitarios paseos a pie, pensando en sus amigos bienamados, en sus amantes;
que, lejos del que amaba, permaneció acostado en la noche, sin sueño y desgraciado;
que conoció muy bien el obsesivo miedo de que el amado pudiese ser, en secreto, indiferente para con él;
cuyos días más felices fueron aquellos en los que se hallaron lejos, a través de los campos, en los bosques, sobre las colinas, él y algún otro, abandonando la mano en la mano, aparte ambos del resto de los hombres;
que, frecuentemente, cuando él vagaba por las calles, curvó con su brazo la espalda de su amigo, mientras que el brazo de éste se apoyaba también sobre él.

Benjamín Prado.

                                ICEBERG

Entra al poema,

lávate en su agua clara,

pisa su limo

y oye mi historia.

Olvida lo que sabes,

ve lo invisible

y húndete en mí.

Verás la parte oculta

del iceberg.

Verás tu miedo,

verás tus ilusiones

desde mis ojos.

Verás tu cara

esculpida en el hielo,

hecha de arena.

Así es la vida:

la verdad nos espera

bajo las olas.

Benjamín Prado. “Iceberg”. XXIII Premio Ciudad de Melilla. 2002, Colección Visor de Poesía