Nuestros mejores deseos para el año que entra.
Azuldemar.
31 diciembre 2010
Andrés Carlos Méndez Perez
Dime desde donde llegaste,
porque un día te despertaste por aquí.
Quiero ver a través de tus labios,
brindo por respirarte, ebrio de sensaciones
añoro los años que negué tus manos,
las noches que no te dediqué mis sueños,
los días que escondí tus miradas.
Llévame contigo,
beberé de cada palmo tuyo,
lloraré con tus risas,
aplaudiré cada una de tus penas,
acompañaré tu soledades,
Déjame seguirte…
no quiero que nunca dejes de mirarme así.
porque un día te despertaste por aquí.
Quiero ver a través de tus labios,
brindo por respirarte, ebrio de sensaciones
añoro los años que negué tus manos,
las noches que no te dediqué mis sueños,
los días que escondí tus miradas.
Llévame contigo,
beberé de cada palmo tuyo,
lloraré con tus risas,
aplaudiré cada una de tus penas,
acompañaré tu soledades,
Déjame seguirte…
no quiero que nunca dejes de mirarme así.
Foto de bego82
Luis Felipe Comendador,
LA SONRISA SARDÓNICA DE WELLES
Sonreiré en lo oscuro
porque mido mis pasos
y sé sencillamente
que sólo yo me basto
para parar el mundo.
Mío es el sí y el no,
pues visto ya el sudario
y no me importa nadie.
El azar de la lluvia
porque mido mis pasos
y sé sencillamente
que sólo yo me basto
para parar el mundo.
Mío es el sí y el no,
pues visto ya el sudario
y no me importa nadie.
El azar de la lluvia
queda para el gentío.
Yo soy quien pesa la mercancía,
el que decide el precio
y también el que paga.
Foto de Manuel Tendero
Miguel Fajardo Korea
Bibliografía
Licenciado en Español, Lingüística y Literatura.
Académico en la Universidad Nacional de Costa Rica.
Profesor en el Liceo Laboratorio de Liberia, Costa Rica.
Vicepresidente del Centro Literario de Guanacaste, Costa Rica.
Dirige la columna mensual “Perfiles”, del periódico “Anexión”.
Premios obtenidos: Joven Creación, Alfonsina Storni, Jorge Volio.
Premio Nacional de Promoción y Difusión Cultural, 2001;
Premio Nacional de Educación Mauro Fernández, 2008;
Premio Omar Dengo, Universidad Nacional de Costa Rica, 2009.
El 2009 disfrutó de AÑO SABÁTICO en el Ministerio de Educación.
Ha publicado 19 libros, editados en Costa Rica, España y República Dominicana.
Ha publicado más de 600 artículos en medios de prensa regionales, nacionales, internacionales e Internet.
Su labor mereció la tesis: “La poesía de Miguel Fajardo: contribuciones al estudio de la literatura en Guanacaste” (Marielos Novoa, UNA, 1992: 154).
La Municipalidad de Liberia y la Asociación para la Cultura bautizaron con su nombre la Sala principal de la Casa Gobernación de Guanacaste, en el 2002.
Su tesis de licenciatura, en coautoría, se intitula: “El acento corporal en Los elementos terrestres de Eunice Odio” (UNA, 2003: 129).
Designado como Mariscal en el Festival Blanca Navidad, en el 2010.
Tierra investida de misterio
A Mauricio González Velásquez,
con fraternidad latinoamericanista
Pienso en Centoil, dios
chorotega del maíz,
en Agilomen, elote
en el abrazo del corazón 
Chorotega: el hombre que corre,
que huye.
Nicoatl, nicho de culebra;
Nicoa, cacique contra
el tiempo, siempre vivo,
en el gran templo de Nacaome.
Pienso en los cuatro mundos
chorotegas, en los puntos cardinales,
su memoria, papaturro morado,
en el pachamama, su tierra investida
de misterio, su lugar del sueño,
su fuente de vida,
sus ritos de luz y oscuridad.
Me pienso chorotega,
invoco su sangre
Nonan –madre-; Babu –padre-.
El arpón chorotega de la herida,
cántico en el sol,
la Gran Nicoya emplumada…
Imágen de Isidoro Beltrán Sánchez
30 diciembre 2010
Luis Cernuda,
No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo
es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo
es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
Foto de Salvador Savater
La máscara.-Gilbert Breson.
Cada vez que me pongo una máscara para tapar mi realidad,
fingiendo ser lo que no soy,
lo hago para atraer a la gente.
Luego, descubro que solo atraigo a otros enmascarados,
alejando a los demás, debido a un estorbo: la máscara.
Uso la máscara para evitar que la gente vea mis debilidades;
luego descubro que al no ver mi humanidad, los demás no me quieren por lo que soy,
sino por la máscara.
Uso la máscara para preservar mis amistades ; entonces descubro que si pierdo un amigo
por no haber sido auténtico, realmente no era amigo mío,
sino de la máscara.
Me pongo una máscara para evitar ofender a alguien y ser diplomático;
luego descubro que aquello que más ofende a las personas
con las que quiero intimidar, es la máscara
.Me pongo la máscara, convencido de que puedo hacer para ser amado.
luego descubro la triste paradoja:
lo que más deseo lograr con mis máscaras, es
precisamente lo que impido con ellas.
Jaime Gil de Biedma
Idilio en el café
Ahora me pregunto si es que toda la vida
hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
la mano ante los ojos -qué latidode la sangre en los párpados- y el vello
inmenso se confunde, silencioso,
a la mirada. Pesan las pestañas.
No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
rostros vagos nadando como en un agua pálida,
éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
La tarde nos empuja a ciertos bares
o entre cansados hombres en pijama.
Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
arriba, más arriba, mucho más que las luces
que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
Queda también silencio entre nosotros,
silencio
y este beso igual que un largo túnel.
Lucia Fraga
Lucía Fraga (A Coruña, 1979)
Licenciada en Filología Hispánica, especializada en el área de Teoría de la Literatura. Actualmente realiza el doctorado internacional (Universidade da Coruña- Universität zu Kiel) sobre la obra de Cesar Antonio Molina.
Ha publicado Nostalgia del acero . En cuanto a producción en lengua gallega, he publicado dos poemas del libro inédito e inconcluso Fiolosofías dun sexo esgotado en la revista de la Universidad de Córdoba que dirige Elena Medel. Alicia en el país de la Menopausia , publicado en las actas de la Fundación Rafael Alberti de Poesía Última, contiene dos partes: Electra niña habla a su último padre y otros poemas. La primera parte constituye un conjunto de cartas en prosa poética de marcado corte nihilista que se ha ido asentado en El goce del dolor, publicado en el libro colectivo Miradas Incómodas.
Habitualmente codirige las jornadas de poesía "Territorios da Poesía" de A Coruña. Miembro fundador de la revista "Mester de Vandalía". En la actualidad tiene una columna en el periódico "El Correo Gallego" donde se dedica a la reflexión metapoética, al artículo de opinión y a la crítica. En cuanto a su labor como investigadora he abarcado el campo de la poesía, la literatura comparada, el cine v el teatro. Todos estos estudios se encuentran publicados.
Figuras de vaho
En aquella madrugada de acero y frío apenas nos veíamos las manos.Nuestras caras eran una ilusión de vaho que desaparecía una y otra vezComo una vela entre las manos a punto de apagarse.Éramos siniestros hijos de la niebla sin carné ni destino más que a lo vedado.Entre uno y otro cristal jugábamos a ser críos que pintan letras de amor con el aliento.Letras fugaces y calientes que piden algo más que la instantaneidad de un soplo.Estábamos sitiados por la niebla y la incomprensión sonora de un cristalQue no sabíamos si nos hacía entender o perdernos entre aspavientos.El eterno vidrio de las distancias sobre el que dibujar un amanecer o un asesinato.El cristal de los corredores sin salida que siempre llevan al mismo punto.Finalmente, los trenes se movieron en sentido contrario.Mi cara ensangrentada incrustada contra la ventanilla.Y tú escribiendo palabras ilegibles sobre tu aliento amoroso en un destrozado adiós.L. Fraga.
29 diciembre 2010
Jose Luis Caramés Lage,
Cantigas de amor eran aquellas palabras
Cantigas de amor eran aquellas palabras
Dichas en la oscuridad de una de las sillas de madera
De aquel cine de San Adrián
En donde por vez primera te cogí la mano
Para sentir mi alma palpitar.
Fuiste buena conmigo,
Curiosa con mis manos,
Indiscreta con mis ojos,
Para descubrir que te adoraba
Con mi nuevo ser
Dispuesto a regalarme
Con todas mis posesiones.
Eras Julia una forma elegante de ser mujer,
Que rodeaba el sentimiento por el día,
Para calmarlo al atardecer
Con tus manos de terciopelo verde
Que copiaban a las olas tranquilas de aquella ría.
Por ti tengo esta mirada masculina,
Y escribo con el pasado mis versos del presente,
Ya que mi alma sigue siendo la expresión que me salía,
Cuando te veía entre aquellos surcos de maíz.
Sitio web de esta imagen
musicamedievalyrenacentista.blogspot.com
GIRAPOEMA
POR UN MUNDO MEJOR
¿Una utopía?
Desear un mundo,
Donde el amor reine,
La paz y la alegría pervivan
Por siempre.
Entre nuestras manos tan solo tenemos,
Un lápiz, un papel,
Donde escribir deseos,
Por un mundo mejor,
Tan solo esto,
Podemos hacer los poetas;
Escribir pidiendo reflexión,
Que llegue a la razón,
De algún corazón.
Aquellos los que detentan el poder,
Y con sus acción,
Poder detener,
Guerras sin razón,
Hambre, miseria.
La soledad de la prisión.
Y en los bosques,
La deforestación.
Se que es una utopía,
Que con mis letras,
Logren alcanzar,
La paz, la armonía,
En este planeta,
Que vive en agonía.
Desear un mundo,
Donde el amor reine,
La paz y la alegría pervivan
Por siempre.
Entre nuestras manos tan solo tenemos,
Un lápiz, un papel,
Donde escribir deseos,
Por un mundo mejor,
Tan solo esto,
Podemos hacer los poetas;
Escribir pidiendo reflexión,
Que llegue a la razón,
De algún corazón.
Aquellos los que detentan el poder,
Y con sus acción,
Poder detener,
Guerras sin razón,
Hambre, miseria.
La soledad de la prisión.
Y en los bosques,
La deforestación.
Se que es una utopía,
Que con mis letras,
Logren alcanzar,
La paz, la armonía,
En este planeta,
Que vive en agonía.
Alicia Blanco
Venezuela
Venezuela
Tiago Gomes
Bio-bibliografía
Tiago Gomes nasceu em Lisboa no ano de 1971. Poeta, performer, editor da revista Bíblia, publicou em 1993 o livro Caixa Negra de Avião Desviado Por Ataque Terrorista. Seguiram-se, em 1995, Homem Vago em Cinzento e, em 1998, Viola-me Eléctrica. Tem colaboração dispersa por várias revistas.
Los barcos metalómanos de aquel puerto
aplastan el paisaje
con su energía brutal, parada.
En un barco soviético
el marinero pone su puño a medio gas
como el comunismo indeseado de su tierra.
Le dije que en Portugal aún hay muchos comunistas
pero lo que él quería saber es dónde había señoritas
que le llevaran a dar unas vueltas.
TARDE POR INVENTAR
El verde seco de aquella parcela
rumores sin brillo por el calor
se extienden en las horas
inventadas y largast
arde en la noche
volverá la aptitud
a crear nuestro mundo
hecho de una tarde inventada
28 diciembre 2010
Tenacatita: Otra Playa Desalojada
En este video se narra el desalojo de los habitantes del ejido de tenacatita y se puede ver claramente los métodos que utiliza la policía federal para cumplir ordenes a todas luces ilegales, un ejemplo más de la vergüenza que padece el país que amo, secuestrado por la corrupción y el silencio. méxico no se puede privatizar, ni se puede dejar en manos de quienes diciendo gobernar lo están vendiendo metro a metro. por cada político y policía corrupto hay miles de mexicanos que no merecen ni ese gobierno ni esa representación. tenacatita es solo un ejemplo pero no será el último. como dice una mujer en el video ya no hay ningún villa, ningún zapata, pero la unión sigue haciendo la fuerza y en este 2010 tan centenario y ceremonioso ya va siendo hora de celebrar con hechos la libertad y dignidad de un pueblo al que le sobran fuegos artificiales y le falta la confianza que se merece en sus gobernantes.
Uberto Stabile
Uberto Stabile
SIBISSE RODRÍGUEZ
Bio-bibliografía
SIBISSE RODRÍGUEZ SÁNCHEZ nació en Oviedo el 11 de junio de 1979, en el mismo hospital donde a su tío le extrajeron los hierros que formaban su cuerpo después de aquel horrible accidente de tráfico en el que casi pierde la vida. De madre asturiana y padre canario, pasó su niñez dividida entre esas dos islas. Escribe poesía desde que tiene uso de razón, por tradición familiar y por
que es el único lenguaje que considera verdadero.
Su poética afincada en valores clásicos se transformó el día que escuchó a Roger Wolfe recitar Contra Jaime Gil de Biedma, lo mismo que su conciencia estética dio un giro al encontrarse con las esculturas de Alberto Gicometti en un museo de Venecia o su amor por el jazz empezó el día en que puso un disco de Billie Holiday.
Estudió Filología Hispánica, pero no se integró en ninguna de las corrientes estéticas ni filosóficas de la universidad. A los 17 años descubrió internet y se puede decir que ha llevado una doble vida desde entonces. Ganó un premio por su blog Sibilandia y otro por un microrrelato titulado Polvo Negro, Polvo Blanco.
Ha escrito artículos para El Comercio, El Summun, el suplemento Cultura de La Nueva España y codirige la revista Lunula, del Ateneo Obrero de Gijón, en la que también ha publicado casi de todo menos poesía.
MANIFIESTO DE LAS MUJERES MUTANTES
Nos transformamos
Con una ráfaga de viento, las ondas de radio
O una exposición prolongada a sustancias tóxicas
O simplemente bellas.
También en esos días de calor extremo
O después del orgasmo.
Crecen escamas y colmillos
En nuestros cuerpos
Que dejan de ser suaves
Y de estar disponibles.
Graznamos con voces aprendidas
De viejas brujas que cantaban historias sin final.
Entonces, animales brutales,
Dejamos que un león nos coma el pecho izquierdo
Para no someternos a operaciones quirúrgicas,
Pasar sin anestesia por el dolor y el trauma de no permanecer enteras.
Somos las que acunamos
A los seres deshechos
A los despojos
Al aire
A las ganas de amarnos unas a otras.
Charles Baudelaire,
4 de Charles Baudelaire
del pezón delicioso que corona este seno
el cual nunca contuvo un corazón.
href=”#³”> ³nepentes: pócima mágica que los antiguos ingerían
para suprimir
la tristeza y el dolor y que, posiblemente, contenía algún
estupefaciente.
href=”#”>Leteo: uno de los ríos del infierno, cuyas quietas
aguas permitían a los
muertos el olvido de sus afanes terrestres.
del pezón delicioso que corona este seno
el cual nunca contuvo un corazón.
href=”#³”> ³nepentes: pócima mágica que los antiguos ingerían
para suprimir
la tristeza y el dolor y que, posiblemente, contenía algún
estupefaciente.
href=”#”>Leteo: uno de los ríos del infierno, cuyas quietas
aguas permitían a los
muertos el olvido de sus afanes terrestres.
Angel Poli,
Hallarte es intuir
que te he llevado dentro desde siempre,
que te has alimentado de mi,
junto a mis pasos,
que te he llevado dentro desde siempre,
que te has alimentado de mi,
junto a mis pasos,
27 diciembre 2010
ALMA AGUADO CALVO
Bio bibliografía:
Nace en el 81 en Castilla. Antropóloga y trabajadora social, a los 8 años le regalaron un diario y desde entonces cada día escribe –o revienta-. Maternidad compartida del “Elefante Rosa Fanzine”. Colaboraciones publicadas en: raro, corona del sur, monográfico, la bella Varsovia.
JUNTAS
Las plantas
en el campo
crecen todas
unas al lado
de las otras.
Se pelechan polen.
Comparten tierra
.Mezclan raíces.
No se me ocurre
mayor salvajada
que los tiestos.
Gioconda Belli,
Dios te hizo hombre para mí.
Te admiro desde lo más profundo
de mi subconsciente
con una admiración extraña y desbordada
que tiene un dobladillo de ternura.
Tus problemas, tus cosas
me intrigan, me interesan
y te observo
mientras discurres y discutes
hablando del mundo
y dándole una nueva geografía de palabras
Mi mente esta covada para recibirte,
para pensar tus ideas
y darte a pensar las mías;
te siento, mi compañero, hermoso
juntos somos completos
y nos miramos con orgullo
conociendo nuestras diferencias
sabiéndonos mujer y hombre
y apreciando la disimilitud
de nuestros cuerpos.
26 diciembre 2010
Anabel Caride,
JUSTICIA POÉTICA
Todos saben ser exhibicionistas,
cantar las excelencias del fulano
que ocupa sus vigilias laborables,
enseñar las ojeras a los jefes y mojar el café
con un anecdotario de minucias
que haría ruborizar a un teletubie:
cómo lo conocieron y si llevaba ropa interior,
quién rompió el protocolo de Kyoto
de la media distancia
Todos saben ser exhibicionistas,
cantar las excelencias del fulano
que ocupa sus vigilias laborables,
enseñar las ojeras a los jefes y mojar el café
con un anecdotario de minucias
que haría ruborizar a un teletubie:
cómo lo conocieron y si llevaba ropa interior,
quién rompió el protocolo de Kyoto
de la media distancia
y cuál no recordó la fecha memorable
del día en que tomaron un taxi; el primero.
Ya ves.
A mí, que la vergüenza perdí en la comunión
leyendo las ofrendas,
no me sale nombrarte
delante del vecino del cuarto
con el diminutivo de los cursis.
No me saldrá un soneto de Shakespeare
para evocar tus ojos
porque no te elegí por catálogo
ni pienso proclamar tus cuatro estrellas
de la guía Michelín.
Las figuras retóricas se vuelven impotentes
cuando hablan tus manos
y hablar de la caída del dólar
se vuelve tan poético
como verte dormido.
Ya ves que es tan injusto que no sepa escribir
un poema de amor para tus despertares
y reserve el Ferrero Rocherd
para las ocasiones
en que no hay invitados
que tendrás que buscarte una agencia de prensa
si quieres competir con los otros
que adornan las carteras impúdicas,
porque no han descubierto
el valor de un silencio elegido
y el día que lo conozcan le ponen altavoz,
un marquito de plata
que las visitas vean
desde la entrada.
Foto de Decopixel
Sin dejar señales
Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este cuarto libro Sin dejar señales de la colección “Poesía en la distancia “, así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.• Silvia María Álvarez Merino • Ángela Mallén •
Como sangre de herida abierta
renace, a veces, tu rostro.
Despierta los rincones más dormidos,
envueltos en muerte de ausencia.
Tomo tu rostro recordado
entre mis manos.
Acaricio la sombra
de gorrión herido.
Siento miedo y piedad.
• Jesús Zomeño • Dante Medina •
Lo que este bolso contiene
Un paquete de tabaco,
cerillas, la ceniza
de las palabras
aplastadas en el cenicero,
lo que dije y olvidé 
Pedazos de la niña que yo fui,
astillas del primer corazón
que me rompieron,
un labial con mis besos
y mi cara de cómplice
guardada en un espejo.
Será que es tarde
para decir adiós,
para coser el fondo roto
por donde han caído
tantas cosas
que cada vez
pesa más el bolso.
Quizás fuera que olvidé
Deshacerme
de alguna basurita melancólica,
algún rayo de sol que escondí
para la vejez
o la nostalgia:
probablemente, sabiéndola buscar
hallarán
en este bolso
mi vida entera en retazos
o quizás solamente
encuentren
la simple biografía
de una mujer incógnita
que por capricho
tiró su bolso al río.
Luis García Montero,
Bajo la luz quemada...
Bajo la luz quemada,
tienen frío los ojos con que buscas
estas horas de octubre
y su jardín manchado de ginebra,
hojas secas, silencios
que de nosotros hablan al caerse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,
hay noches en que llega la verdad,
ese huésped incómodo,
para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,
como en un restaurante de sillas boca arriba
ya punto de cerrar.
-Nos están esperando.
Nada sé contestarte,
sólo que soy consciente de mi propia ironía,
porque el hombre es un lobo también consigo mismo
-Nos están esperando.
Negras y en alto, buitres silenciosos,
nos esperan las nubes en la calle.
Imágen de Isidoro Beltrán Sánchez
25 diciembre 2010
24 diciembre 2010
Gonzalo Revilla.
En este mundo global e hipercomunicado no tenemos tiempo ni siquiera para leer las miles de felicitaciones que nos llegan.Espero que al menos nos quede un hueco para mirar con ojos nuevos la vida que surge.
Para hacernos responsables de esa vida.
Para nacer.--
Pedro Javier Martín Pedrós Copyright ©,
Cada amanecer, un regalo, 
cada trocito de tiempo,
una oportunidad para saborear.
Cada atardecer,
un privilegio.
Cada día,
un nuevo espacio
para soñar.
Pedro Javier Martín Pedrós Copyright ©
Ángela Mallén,
http://www.newportharbor.us/video/merryxmas.swf
Feliz Navidad
Que la salud acompañe
Que los días te alimenten
Que los soles te iluminen
Que las lunas te enamoren
Que las noches te den tregua
Que los amigos te adoren
Que los enemigos te olviden
Que los deseos se cumplan
Que el arte te envuelva
Y así todo el Año (Nuevo)
Feliz Navidad
Que la salud acompañe
Que los días te alimenten
Que los soles te iluminen
Que las lunas te enamoren
Que las noches te den tregua
Que los amigos te adoren
Que los enemigos te olviden
Que los deseos se cumplan
Que el arte te envuelva
Y así todo el Año (Nuevo)
Ian Welden,
LA CANCIÓN DE AMOR
Me tiendo largo cual mástil derribado
al borde de la tarde serena
haciendo un tranquilo inventario
de las cosas a mi disposición.
A mi derecha el planeta Venus
a mi izquierda el Volcán Osorno
a mis pies alguna vez intrépidos
un tarrito de leche condensada
y volando bajita por ahí
como el alma de mi madre
la canción que siempre me aturde
con su melancólica insistencia:
"...estás en todas mis cosas, amor...
mi sofá, mi TV
mis anteojos, mi café
mi lecho, mi ajedrez
y tu foto en la pared". .
23 diciembre 2010
Intermedio. La boda de Luís Alonso. J Gimenez. Lucero Tena
No hay pequeñas tareas ni instrumentos menores, sólo grandes talentos que hacen cosas mayores…
Se trata del Intermedio (intermezzo) de la zarzuela La Boda de Luis Alonso, libreto de Javier de Burgos y música de Gerónimo Giménez y unas castañuelas que emocionan hasta las lágrimas.
Se trata del Intermedio (intermezzo) de la zarzuela La Boda de Luis Alonso, libreto de Javier de Burgos y música de Gerónimo Giménez y unas castañuelas que emocionan hasta las lágrimas.
Juan Gelman,
Oración de un desocupado
Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,este dormir así bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,!
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,este dormir así bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,!
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
se muestra la imagen tal como aparece en: www.opisantacruz.com.ar/.../7204
GIRAPOEMA,
La Fuga
El gélido azul fluorescente le daba un tono aun más decré-pito
como las llamaradas de pena que emitían los años de uso del mostrador.
Elegido sobre la marcha, tenía un algo de conocido,
caña a euro y aperitivo.
Los comercios empezaban a cerrar,
bares con dos parroquianos
y la señora bajita, con bolso y permanente,
-inmóvil como una esfinge -
en el quicio de su tienda
accionando a distancia el cie-rre metálico.
Un portero automático clau-dicó ante un cochecito de
bebé,
el top-manta languidecía en la ace-ra casi a oscuras
y las variadas humanidades de in-migrantes
eran la única actividad significativa
entre figuras locales rígidas y silen-ciosas.
Ya había anochecido y al caminar
era aplastante la sensación,
la misma que nos produjo el bar, o las anémicas farolas.
Estaba perdiendo la costumbre de integrarme en estos barrios,
cómo me gustaría no hacerlo,
porque dejen de ser como son,
de estar abandonados, dejados,
para evitar la fuga,
como la del hijo, con hijos, con ro-pa de otro barrio,
prometiendo a su madre en la calle, al despedirse,
―un día de estos iré a comer‖.
Despertó sensaciones casi olvi-dadas,
y me hizo apretar el paso,
esquivando a la gente, huyen-do del recuerdo,
para buscar la puerta de esa cárcel,
que me permitiese llegar a la que yo no creía la mía.
No sin nostalgia.
José Javier González
España
España
Andrés García
Feliz Navidad para todos los que siguen sufriendo en estos días, para los que están en el exilio, en la pobreza o en la desesperanza. Feliz Navidad también para el resto, la minoría afortunada, aunque nos empeñemos en transformarla en neo-epifanía marcada por el brillo, el exceso y la mesa repleta. Y Feliz Navidad porque Jesús la trajo para quedarse, para que el amor incondicional ensalzara lo pequeño sobre lo soberbio, lo fraterno sobre lo violento. Y Feliz Navidad para vivirla con radicalidad: dejando de matar consumiendo, mirando con “ética la etiqueta” y decreciendo deprisa en lo superfluo; denunciando cada día el sufrimiento de Belén, de Palestina, del Sahara o de Haití, sin olvidar que la esperanza llegará al mundo cuando nazca en el corazón de los sentenciados; comprometiendo la vida con el vecino parado, con el excluido o con enfermo. Así que hoy más que nunca, por que hace falta en tiempo de crisis del ser humano, Feliz Navidad para todos.
Andrés García. Proyecto Dos Orillas
Antonio Gala
Durante un anochecer en esta playa te amé tanto
que una respiración
para los dos bastaba.
Suspendieron el mar, para mirarnos,
su armonioso escalofrío,
y su unánime vuelo de gaviotas.
Se divertía el agua, sonrosada,
como si fuera a amanecer,
y se posó el silencio sobre el aire
lo mismo que un jilguero en una rama.
No existía para el amor
futuro ni pretérito:
todo era eterno instante....
Y de repente, sobre tus hombros
observé, mientras te besaba,
que nos veían ojos codiciosos.
No supe si eran de los viejos fenicios
o quizá de la noche...
No tardó en quedar claro
dónde va el ruiseñor cuando mayo termina.
La muerte que los devoró a ellos,
sigilosa nos acechaba.
Nuestro amor, como el de ellos, fue vencido.
Pero yo te amo todavía.
Sitio web de esta imagen : libros2007.blogspot.com
Ángela Botero,
Un día
Uno resuelve darlo todo
Sin importar si es mucho.
Total,
Uno tiene bastante
Y hasta le sobra.
En cada cosa
Va el alma entera,
Inagotable, perfecta.
22 diciembre 2010
Mario Benedetti,
AUSENCIA DE DIOS
Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.
Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.
Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
YOLANDA SAÉNZ DE TEJADA.,
No sé
por qué siento
(pura indecencia)
celos de los poemas
que algunos hombres
escriben
a sus mujeres.
No sé
No sé
por qué me cuelgo
de la disculpa
un ahogo de
sonrisa torcida,
un amargo deseo
de destrozar
con mis dientes
esas frases.
(No la ames
tanto,
por favor...)
Y termino
Y termino
cerrando el poema,
dándole un portazo
a las comas
y escupiendo
en los puntos
(y aparte)
que han seguido
escondiéndome
la envidia.
Ahora vengo
Ahora vengo
aquí,
a este folio
coagulado de mí
(el mí feo
y oscuro)
para mendigarte
a ti
(el ti blanco de
versos inmaculados)
que me hagas
(por dios)
un poema
de amor...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)