llegará el instante
- noche o día-
en que sepan los astros
de la dulzura
que me posee
cuando te miro.
31 agosto 2016
Armando Vega
llegará el instante
- noche o día-
en que sepan los astros
de la dulzura
que me posee
cuando te miro.
MARUJA MALLO
Acabo de enterarme de que estuve casada.
En la ficción, eso sí. Pero igualmente la cosa resulta preocupante.
Ya soy consciente de que en la realidad estoy casada, pero ¿en la ficción también?
Y eso sí me preocupa.
¿No se trataba de, en la ficción, escapar a la realidad, negarla o sublimarla o embrutecerla, pero salirse de su orbe...?
¡Ay!
¡Qué jeroglífico, lo de Literatura y Vida o Ficción y Realidad!
Teresa Torres
Voy descalza entre los árboles
el tiempo exacto de la lujuria.
Tengo la sonrisa cubierta de música
con las escalas de tu lengua.
Huelo a la palabra deseo
y en cada avance de tu cuerpo
me arqueo...
para que puedas oler el milagro.
Hoy me incendia el asombro,
no sé de la tregua,
ni de la calma,
sí del vapor de la selva y...
no quiero que esto acabe.
Voy a cerrar los ojos,
inspirar toda la expansión
de tu latido
y llenar mis pulmones
de posibilidades.
y en cada avance de tu cuerpo
me arqueo...
para que puedas oler el milagro.
Hoy me incendia el asombro,
no sé de la tregua,
ni de la calma,
sí del vapor de la selva y...
no quiero que esto acabe.
Voy a cerrar los ojos,
inspirar toda la expansión
de tu latido
y llenar mis pulmones
de posibilidades.
30 agosto 2016
MaLena Ezcurra
traje todo lo mío
no me quedé con nada
hay cosas que hacen
explotar la cabeza
tu primer poema
ese vinilo de jazz
mis manos ahí
las tuyas sosteniendo
el rojo desamparo
te dejo además
los cuervos que comieron
mi piel esa noche
de dioses ausentes
tomá
te dejo todo
a ver que hacés
con la belleza
del espanto
y con estas luciérnagas
que llevo
adheridas a mi vestido
justo ahora.
ese vinilo de jazz
mis manos ahí
las tuyas sosteniendo
el rojo desamparo
te dejo además
los cuervos que comieron
mi piel esa noche
de dioses ausentes
tomá
te dejo todo
a ver que hacés
con la belleza
del espanto
y con estas luciérnagas
que llevo
adheridas a mi vestido
justo ahora.
29 agosto 2016
Jorge Novak Stojsic Sarac
cuando eras
caricia suave
apenas
tocando la piel
para no asustarla
cuando tus besos
decían cosas
y los míos sonreían
cuando tu desnudez
era encanto de ver
y volaba tu voz
detrás de la mía
y había palabras nuevas
y el placer de decirlas
endulzaba la lengua
y caminaban las manos
ávidas
abiertas
casi gritando
así de hermoso era
decían cosas
y los míos sonreían
cuando tu desnudez
era encanto de ver
y volaba tu voz
detrás de la mía
y había palabras nuevas
y el placer de decirlas
endulzaba la lengua
y caminaban las manos
ávidas
abiertas
casi gritando
así de hermoso era
- Julia Gutiérrez
Podríamos ajustar nuestros versos
afinar el poema en tardes como esta
en la que la poesía llama a mi puerta
pero pregunta por ti,
corretea por la casa como una loca
y porque te intuye, te busca,
rastrea tus huellas siguiendo tu olor.
Y ahora se ha ido, justo antes de que yo
escriba una sola letra.
Sabe que si encajáramos una estrofa tuya
con un fragmento hecho por mí,
serían ellas, las palabras, quienes dijeran
que en estas tardes, sobre un papel,
hay una forma nueva de querernos
y que al recitarnos hacemos de mi casa tu hogar
y de su música creamos nuestro mundo
y eso es algo bueno
al menos, en mi caso.
28 agosto 2016
27 agosto 2016
Walt Whitman
LO QUE SOY DESPUÉS DE TODO
¿Qué soy, después de todo, más que un
niño complacido con el sonido
de mi propio nombre? Lo repito una y otra
vez,
Me aparto para oírlo -y jamás me canso de
escucharlo.
También para ti tu nombre:
¿Pensaste que en tu nombre no había otra
cosa que más de dos o tres inflexiones?
Ana García Briones
"El más terrible de los sentimientos es tener la esperanza perdida".
A Federico García Lorca víctima fatal de la Guerra civil española.
Aún se escucha
un murmullo de dolor ,
el grito ahogado
que encierran los muros.
Aún se siente
el escalofrío del odio
la sombra de la libertad
acechada por la intolerancia.
Aún vuelan
más allá de la muerte
tus versos con anchos sueños
mientras tus huesos yacen
en la tierra del sur.
Aún sobre las piedras
nacen flores y versos
en tu nombre,
son un canto libre
que viene volando
y ahuyenta el frío de la injusticia.
Ana García Briones. Copyright ©
26 agosto 2016
Pedro Javier Martín Pedrós
mis manos vacías.
Me agrada acariciarlas delicadas,
llenas de amor.
No me gusta la gente que no transporte
en su miradas copitos
llenos de imán.
Necesito, me agrada,
la atracción mutua.
Dos gotas de agua si
las acercas mucho, se funden.
Así,
pude crear algunos versos
con olor a humanidad.
No me gustan los días grises,
los azules
siempre fueron fieles compañeros
en mis viajes a ninguna parte.
A tientas,
las metáforas me
salvan del precipicio de tus labios.
.
De Poemas para la vida
Elízabeth Carranza
LA LLAVE
Quién tiene la llave
que abra los confines
del tercer cielo,
cansada ya voy
de las mismas puertas
que no conducen a nada.
He agotado los silencios,
las flores y los besos;
he cantado a las piedras
del camino y su adusto rostro
permanece igual.
Le he escrito cartas de amor
al bullicioso viento
al escurridizo tiempo
al imponente mar
a la solitaria luna
a las hormigas
las ranas
las bocas rojas
y un enjambre de circunstancias
no más que guardan silencio.
Y jamás olvidé escribirle a la nada que hoy lo llena todo.
Dónde está la llave
de los secretos
la que guarda la alquimia
de unos besos?
la que convierte una mirada
en sueños de amor eterno?
Quién tiene la llave
que abra los confines
del tercer cielo,
cansada ya voy
de las mismas puertas
que no conducen a nada.
He agotado los silencios,
las flores y los besos;
he cantado a las piedras
del camino y su adusto rostro
permanece igual.
Le he escrito cartas de amor
al bullicioso viento
al escurridizo tiempo
al imponente mar
a la solitaria luna
a las hormigas
las ranas
las bocas rojas
y un enjambre de circunstancias
no más que guardan silencio.
Y jamás olvidé escribirle a la nada que hoy lo llena todo.
Dónde está la llave
de los secretos
la que guarda la alquimia
de unos besos?
la que convierte una mirada
en sueños de amor eterno?
Patricia Liliana Boero
AURORA CONSURGENS I
El uno cambia su aliento
sobre el vaso de estrellas
pasa por el cedazo el alfabeto
remite toda nada hacia su gesto táctil
talladura del ojo,
de la boca, del hambre de tocar
mesa tendida
copas, que no se alzan.
El otro, aterida la mano
que penetró en lo hondo
y abrió un pozo en el pecho
la extiende hacia el vacío.
La sangre se coagula,
y esboza un corazón
de alas batientes.
Hijo de todas las rozaduras de la espina
se exilia de raíz,
puertas afuera.
La casa es su abertura
y hasta el final del escalón
hacen los vientos remolino.
¿No es acaso el desierto
canto de mares que no se han retenido?
También lo hueco
vibra
con lo que fue arrancado.
Patricia Liliana Boero
25 agosto 2016
GABRIELA MISTRAL
En COSTA lejana
y en mar de Pasión,
dijimos adioses
sin decir adiós.
Y no fue verdad
la alucinación.
Ni tu la creiste
ni la creo yo,
"y es cierto y no es cierto"
como en la canción.
Que yendo hacia el Sur
diciendo iba yo:
Vamos hacia el mar
que devora al Sol.
Y yendo hacia el Norte
decía tu voz:
Vamos a ver juntos
donde se hace el Sol.
Ni por juego digas
o exageración
que nos separaron
tierra y mar, que son
ella, sueño y él
alucinacion.
No te digas solo
ni pida tu voz
albergue para uno
al albergador.
Echarás la sombra
que siempre se echo,
morderás la duna
con paso de dos...
Para que ninguno,
ni hombre ni dios,
nos llame partidos
como luna y sol;
para que ni roca
ni viento errador,
ni río con vado
ni árbol sombreador,
aprendan y digan
mentira o error
del Sur y del Norte,
del uno y del dos!
Juan Pan García
YO SOY
Soy agua y
aire impregnado con esencias de romero y
retama de la sierra gaditana.
Llevo en la
sangre la fortaleza de la encina, la bondad del trigo, la dulzura de la uva, la resiliencia de la parra, la frescura del agua de sus
montañas.
La bravura de las reses bravas cincela mi carácter
indómito
Soy leal con quien me quiere, a pesar de sus
defectos,
cual perro fiel que guarda la casa y sigue a sus
amos y les sirve incondicionalmente, con el amor reflejado en la mirada.
Mi corazón es fuego, como el sol que nos
despierta cada mañana. Es tierno y cálido,
como pan recien sacado del horno.
Es inocente como un niño, entregado como una novia.
Es transparente, como el rocío que besa los
geranios de las ventanas.
Todo lo soporta, en la gente confía, y se deja llevar por los sueños, aunque a
veces éstos fracasan.
Mi alma, noble y cándida, se entrega totalmente a la persona que ama.
Es delicada como la brisa veraniega que besa tu cara.
Es decidida, como la espuma de las olas que rompen
en la playa, ésas mismas que te
abrazan cuando te bañas.
Mis manos... Mis manos son pequeñas, no pueden
abarcar todo lo que ellas quisieran.
Son ellas las que escriben y pintan; ellas, las que
expresan lo que siento.
Las mismas que me convertirían en Dios, vida mía, si te acariciaran.
24 agosto 2016
Diana Rios
el pájaro emigra con las nubes
que oscurecen mi cara
si yo pudiera volar
me digo mientras intento ponerme alas de papel.
me caigo y recapacito,
las debo implantar en mi cabeza.
empiezo a repetir la palabra
Vuela.
Uberto Stabile
Dice Gillespie
Dice Gillespie que la muerte no es lo peor
que no es el dolor la mejor escuela
ni el hambre nos convierte en héroes.
Dice Gillespie
que nos son más fuertes quienes más pueden
que lo son quienes más resisten
quienes de la derrota levantan victorias.
Dice Gillespie
que lo más peligroso no es el peligro
que lo más peligroso es la seguridad
con la que eludimos diariamente el peligro.
Dice Gillespie
que no es un hombre acabado
que es un hombre que está acabando
que nunca el final sustituye al fin,
porque en realidad,
dice Gillespie
que le dijo Parker
que le contó Cortazar
que en lugar de hacer el amor
ya va siendo hora
de que el amor nos haga. 23 agosto 2016
Marisol Bohórquez Godoy
REFUGIO
Fui dejando escapar todos mis días
a través de las profundas grietas cavadas en el tiempo
como el agua que se filtra entre las rocas.
Así me oculto de la vida…
Bajo la risa suspendida del ocaso
soy desierto sin piel
que busca refugio;
un soplo del viento
que integre de nuevo mi imagen de arena.
Bajo la risa suspendida del ocaso
soy desierto sin piel
que busca refugio;
un soplo del viento
que integre de nuevo mi imagen de arena.
María Luisa Domínguez Borrallo
APRENDO
Aprendo a no hacer ruido
a ser centro en la diana
y fuego en tus manos.
A estirar la palabra
hasta hallarte en una tilde.
A esconderme en un acorde
que ya late en tu cabeza.
Aprendo que todo lo escrito
se marcha de los renglones,
que la piel sana
si tu besas mis heridas.
Aprendo que conoces
cada volcán apagado,
cada miedo y cada excusa,
que sabes lidiar con la fiera
y que has decidido quedarte
22 agosto 2016
GABRIEL CELAYA
Cerca y lejos
Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.
En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero
María José Collado
Atrezo
A Federico García Lorca
El pudor de las
ciudades
nunca fue un obstáculo
para tomarle el pulso a
sus ríos,
a los peines tensados
de sus puentes,
a las bóvedas de sus
catedrales,
al espacio emergente de
los edificios
que desafían la
verticalidad.
Cruzas el semillero de
los barrios,
las arterias del frío,
los sótanos,
la anemia de las casas,
orfandades mayúsculas,
las sierpes del humo
que danzan
en los tugurios, la
música.
Te conmueve el clavel
desgajado en las bocas
de las hembras sin
sueños,
la amapola salvaje en
la vena vencida,
en la madrugada
vendedores de orquídeas,
el lodo, el estigma en
la frente de un niño.
La raya de tu pelo se
deshace
alborotada en mil
senderos
y le crecen silvestres
lirios
al cuaderno del tiempo.
Prematura intuición
que sesgaron las balas,
más allá de las tapias
relámpago tu nombre.
21 agosto 2016
Edgar Allan Poe
- Desde mi hora más tierna no he sido
Como otros fueron, no he percibido
Como otros vieron, no pude extraer
Del mismo arroyo mi placer,
Ni de la misma fuente ha brotado
Mi desconsuelo; no he logrado
Hacer vibrar mi corazón del mismo modo
Y, si algo he amado, lo he amado solo.
Entonces, en mi infancia, en el alborDe una vida tormentosa, del crisol
Del bien y el mal, de su raíz misma
Surgió el misterio que aún me abruma:
Desde el venero o el vado,
Desde el rojo acantilado,
Desde el sol que me envolvía
En otoño con su pátina bruñida,
Desde el rayo electrizante
Que me rozó, seco y rasante,
Desde el trueno y la tormenta,
Y la nube suave y clara
Que, en el cielo transparente,
Formó un demonio en mi mente.
20 agosto 2016
Isabel Rezmo
MUJER
Yo soy mujer.
En el cuerpo.
En la cama.
En tu sexo.
Soy mujer naciendo
en la mañana.
Soy mujer viviendo
en último segundo de la rutina.
En la soledad.
En tu silencio.
En tu incapacidad
de mirar o no más allá.
Yo destilo caricias humanas
en la boca.
En los tacones que me pongo
o en las pizarras que desencadena el sueño.
Soy persona.
Soy el llanto.
La sonrisa.
La dicha o la tristeza.
He repetido que soy mujer.
Mujer entre mis hijas.
Mujer cuando no te oigo.
O no te busco porque espero.
Te espero a que me grites
tu respeto.
A que sea algo más
que la indicación a tus deseos.
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